Barn Dance

Un appuntamento stravagante in un vecchio fienile...…

🕑 30 minuti minuti BDSM Storie

Ho questo sogno ad occhi aperti da favola di essere bloccato con Byron su un'isola. Ci baciamo tra palme fruscianti e bouganville profumate. Le brezze salate avvolgono la nostra pelle mentre passeggiamo sulle spiagge di sabbia bianca. Facciamo il bagno in una laguna turchese, ridiamo e facciamo l'amore al sole. Solo in un sogno posso fare l'amore con Byron.

Faccio l'amore con il mio devoto marito nel nostro letto, nella nostra casa alla fine del nostro tranquillo cul-de-sac. Byron è l'uomo che scopo nelle sterili stanze d'albergo e in luoghi inimmaginabili per coloro che pensano di conoscermi. Infedeltà, imbrogli, adulterio: scegli una parola. Sono tutti inadeguati, anche se sono parziale all'adulterio perché è così dannatamente sangue freddo. Byron non mi ha spazzato via in un vortice romantico di opera e rose.

Non c'era seduzione cosmopolita mentre sorseggiava un caffè in un caffè sul marciapiede, nessun momento sfruttato di vulnerabilità emotiva. Non mi sono arreso per tornare da mio marito. Dio, no, non era affatto così. Meglio se fosse stato, però, perché avrei potuto razionalizzare la colpa. Allora, cos'è successo? Byron mi ha messo in ginocchio.

Il bastardo fece schioccare le dita e mi alzai in piedi, sbavando e contorcendosi come la cagna preferita di Pavlov in stagione. Ha distrutto il mio decoro in America suburbana, perdendo una vergogna spudorata e sottomessa che non avrei osato ammettere che esistesse, e, dannazione per lui, ma non posso controllarla. Ne è sicuro.

Non nutro illusioni sulla nostra relazione. Non abbiamo nulla in comune se non il sesso viscerale, e nel sesso Byron è il verbo, e io sono il suo oggetto. Lo sbattere di una portiera di una macchina spezza il mio sogno ad occhi aperti tropicale come la crepa di un fiume ghiacciato che si frantuma sotto di me.

Cuore che batte, polmoni che si agitano, apprensione avvolge il mio corpo in tremori sudati mentre torno a me stesso. Nella mia testa, l'angoscia del mio buon angelo di pensare al mio matrimonio svanisce mentre il mio cattivo angelo rompe allegramente le sue ali dorate e la trascina in un angolo buio dove non sarà una seccatura, almeno per un po '. I tremori svaniscono e apro gli occhi della troia per vedere i piedi sporchi di macchie di paglia. Agito le dita dei piedi per assicurarmi che siano mie.

Sono in piedi su un pavimento coperto di paglia nel mezzo di un antico fienile cavernoso. È un terreno di prova per quei tempi in cui Byron trova la civiltà insufficientemente deviante, e la odio con l'odio necessario del tossicodipendente per il suo ago. Un vecchio fienile, una delle innumerevoli reliquie del genere, duramente testardamente in mezzo al nulla, dimenticato alla fine della traccia di una fattoria infestata dietro una spericolata pausa del geriatrico abete rosso norvegese: quanti ne hai guidato e mai notato? Ti sei mai chiesto cosa succede in loro? Il fienile è vuoto ad eccezione delle balle rettangolari di dolce fieno estivo, trainate da Byron; organizzare, gettare una coperta di cavallo su di loro e hai una sedia, un tavolo o un letto per servire la perversione del giorno. Se sono una ragazza abbastanza cattiva, comunque, prendo la coperta per il cavallo.

Sei mai stato piegato su una balla di fieno senza nulla tra la tua pelle e il fieno? Oggi, le balle formano un ampio semicerchio, impilate come mattoni alti tre e quattro, e io mi scalda al simbolismo pagano di Byron. Evocando un rito preistorico illuminato dalla torcia sotto una falce di luna, immagino che una vergine pallida venga portata all'altare… Sì, conosco il mio posto in questo tempio. Non un filo d'aria si agita.

Sopra di me, i raggi del sole trafiggono come i laser attraverso buchi casuali nel tetto di lamiera arrugginita per tagliare tagli brillanti nelle travi e pareti scoscese di uno spazio altrimenti sommesso e soffocante. Sono arrivato dieci minuti prima di Byron, su sua richiesta, e mi sono vestito per soddisfare solo il minimo di decenza pubblica. Non sono il suo schiavo, anche se a volte penso che potrei anche esserlo. Niente mi costringe a obbedire a Byron e non ci sarebbe punizione se lo rifiutassi. Ma raramente lo faccio, perché sono disperatamente e umilmente ricettivo al suo dominio.

Non ho bisogno di un colletto per conoscere il mio posto; non ha bisogno di una frusta per tenermi lì. Una forma oscura la luce del sole che filtra attraverso la fessura tra le doppie porte, ma non si aprono. Byron non viene mai da me immediatamente.

Presa in giro brutale, questo è il suo metodo. Il sacrificio si è preparato. Sono nudo, i miei vestiti appesi a chiodi arrugginiti martellati decenni fa su assi di quercia stagionate. Dove un tempo imbracature di cuoio reinterpreta, tracce e colletti appesi in grovigli ordinati, il mio abito estivo e le mutandine minuscole cadono come fiori pastelli avvizziti.

Non aspetto più quella brusca "Spogliati", pronunciata nel momento in cui Byron spalanca la porta del granaio scricchiolante, la porta della mia camera d'albergo o dovunque. "Spogliati", parla come se stesse dicendo a un cane di scendere dal divano senza cercare di vedere se l'animale è lì. Mi spoglio semplicemente, sia che stia aspettando in questo fienile sia che entri in una stanza davanti a lui. È un'ondata vicaria di controllo sgocciolata da un dolcissimo calderone di sottomissione.

Alla fine, una luce brillante dissipa l'oscurità mentre le porte della stalla si aprono gemendo, ma non ho il coraggio di abbandonare il fascino dei miei piedi sporchi. Non è la paura di Byron, ma la paura di cos'altro potrei, in questo vulnerabile momento di contatto iniziale, arrendermi se lo guardassi troppo presto. Byron non chiude le porte. Che qualsiasi persona che abbia avuto la possibilità, per lo meno una probabilità infinitesimamente piccola, mi vedrebbe nuda non è persa su di me. "Ciao, Tessa." Le parole di Byron sono lisce, enunciate e concrete.

"Salve signore." La denominazione rotola nascosta dalla mia lingua come miele amaro, vocalizzata da un bisogno inconscio di riconoscere il suo dominio. A Byron non frega niente di come lo chiamo e non ho bisogno di vederlo in faccia per sapere che è divertito. Raccoglie il sottomesso racconta che sfuggono alla mia bocca e al mio corpo come gemme preziose e, prima o poi, me li appende al collo. Il suo zaino batte a terra.

Niente tintinnio, noto con sollievo deluso. Il lieve scricchiolio degli stivali sulla paglia misura la sua circumnavigazione senza fretta di me a distanza oltre la mia visione periferica abbattuta. L'esame grossolano e spietato risuona attraverso di me, mandando il sudore gocciolante e solleticando le mie costole, la parte posteriore delle mie ginocchia e tra i miei seni. Anche mio marito non mi guarderà in questo modo - vede la moglie che adora; Byron vede una donna che intende scopare. "Hai avuto un buon volo?" Dice Byron mentre mi circonda.

"Si signore." "È un bel vestito che hai indossato. Scommetto che venderesti una merda di medicine se ti trasferissi negli studi medici in quel semplice completo da lavoro di Jane. Mostra un po 'di pelle.

Dai ai dottori arrapati un po' di profumo. Scommetto che otterrei un po 'di tempo di qualità " Ridacchia come se fosse uno scherzo privato. Mi sta prendendo in giro. Sono un rappresentante farmaceutico ed è il mio lavoro viaggiare nella mia regione assicurandomi che ospedali e medici prescrivano farmaci della mia azienda prima della competizione.

Sono dannatamente bravo. Come diavolo pensi che abbia incontrato Byron? È un chirurgo e sì, più di una volta mi ha portato su un lettino da visita, un equipaggiamento dannatamente versatile. "Vuoi un soffio, signore?" Dico. "Vieni più vicino e ti annegherò." Rendendosi conto che le mie mani stanno scioccamente proteggendo il mio tumulo, le faccio scivolare sulle cosce per completare la mia nudità.

Il mio gesto fa una risata gentile, incoraggiante e ingannevole. "Tocca, Tessa. Sei più bella ogni volta che ci incontriamo." "Grazie Signore." Il complimento risveglia i miei capezzoli. "Tessa, smetti di giocare timida. Pulisci quel sorriso salato dal viso e alza la testa." Sto sorridendo? Un mutamento subvocale nel suo tono mi stringe il petto.

Le delizie sono finite e, per un momento, non posso obbedire, agonizzarmi e anticipare le cose brutte che mi farà fare. Il mio intestino è in caduta libera, ma i miei arti sono pieni di piombo. "Tessa, guardami." Lentamente, voglio che i miei occhi viaggino dai miei piedi ai suoi stivali polverosi. Faccio una pausa, poi mi arrampico sui suoi jeans blu, rabbrividendo al ricordo conflittuale di slacciarmi la cintura con i denti, la pelle acida sulla mia lingua, tirarla fuori dai passanti e affondare ai gomiti e alle ginocchia con il culo in alto nell'aria… Sì, non oserò mai più l'uomo di fare qualcosa.

Come sempre, Byron indossa una camicia Oxford attillata, oggi una gessata rossa, le maniche lunghe arrotolate ai gomiti. Quasi non me ne accorgo, fissato sulle spire di corda drappeggiate sopra la sua spalla sinistra. Corda. Il mio polso vibra mentre la rugiada calda tra le mie gambe si addensa in una lucentezza calda e bramosa. La mia timidezza diminuisce e lo guardo audacemente in faccia, tutti gli angoli e gli aerei maschili, ombreggiati da baffi per un fine settimana, belli, ma insignificanti tranne che per i suoi occhi grigio acciaio - occhi da lupo - zampe di gallina incorniciate che parlano di malizia e competenza .

Il suo sorriso svela denti luccicanti dietro deliziose labbra carnose, i suoi cani più affilati della norma. Oppure è solo la mia immaginazione? I miei occhi tornano alla corda. "Sì, Tessa, la corda è per te, ma non ancora. Adesso allarga le gambe.

Non sta diventando per te stare così male. "Separo le mie gambe. Byron contempla con soddisfazione la mia inconfondibile condizione di eccitazione, poi si mette in tasca e tira fuori una caramella avvolta in una lamina d'argento decorata. È un cioccolato fondente olandese importato., costoso e difficile da trovare, una delle mie indulgenze preferite.

Accidenti a lui. La mia faccia si surriscalda. "Il mio animale domestico vuole un cioccolato?" Parla come un alligatore che invita un cerbiatto a fare una nuotata.

Il foglio ondeggia a terra e il il cioccolato mi fa cenno sul palmo teso. La ribellione della fantasia si illumina dietro i miei occhi. Potrei camminare da lui e prendere il cioccolato. Non potrei dirgli di no grazie.

Potrei schiaffeggiarlo e dirgli di farselo nel culo, mettermi i vestiti, e vattene, ma no, la paglia mi sta già colpendo i palmi delle mani e le ginocchia. Ha letto perfettamente il mio stato d'animo. Una mano di fronte all'altra, metto su uno spettacolo, sbattendo come una pantera mentre strisciano. Ad ogni passo il mio i capezzoli mi fanno male e la figa mi pulsa, gli faccio una nuotata sulla gamba e Byron affettuosamente mi fa male i capelli.

"Brava ragazza." Mi affretto per la cioccolata, ma tutto ciò che gusto è il suo pugno duro chiuso attorno. Provo ad infilargli la lingua tra le dita. "Non essere avido, Tessa." Attraverso le sue dita annuso il cioccolato, il suo profumo e la mia vergogna mi innaffiano la bocca. "Prego Signore." "Non è così che voglio che tu implori." Esponendo la gola, fisso il viso di Byron, ma solo la sua bocca sorride.

Il mio lupo è affamato, affamato sull'orlo della ragione, eppure non si limita a torturare la sua preda prima della festa. Apro la bocca per parlare, per obbedire al suo comando di implorare, ma faccio solo silenzio. Non sono le parole che vuole. Cosa voglio? Posso ancora fare questa domanda, anche se mi strofino la faccia contro la coscia. Siamo soli qui.

Mi ha umiliato prima con ingenuità mortificante. Con qualsiasi altro uomo, il mio ego è come un campione olimpico. Con Byron, è come un uomo che sta annegando afferrando cannucce fantasma in una tempesta perversa che soffia nella mia identità. Respingo le cazzate freudiane.

Non ho scuse. I dati non mentono. Sto strisciando nuda in una stalla a un uomo, diverso da mio marito, che mi tratta come una donna-animale di marca.

Cosa voglio? Voglio la sua attenzione incivile e senza compromessi. Voglio che la bestia dietro quegli occhi grigi primordiali si rimpinzi di carne e spirito. E voglio quelle maledette caramelle.

Quindi, il lupo cattivo vuole che la sua troia implori? Abbaio, non un latrato, un abbaiare femminile, ma un ringhio da cagna in calore. E gli mordo la mano per buona misura. Un sorriso aspro mi rallegra mentre prendo la cioccolata. Calda e morbida dal calore del suo corpo, la confezione agrodolce si dissolve rapidamente sotto la mia lingua svolazzante. Non smetto di leccare fino a quando la mano di Byron è immacolata.

"Per favore, signore" dico, succhiandomi il dito medio e muovendo il sedere. "Posso averne un altro?" Un violento sussulto ai miei piedi risponde a questa domanda. Byron mi tormenta in modo che la mia schiena sia di fronte, mi nasconde il viso nella spalla, assaggiando e mordendomi una scia bagnata sul collo e arrampicandomi fino all'orecchio. Mi giro per incontrare le sue labbra.

La sua mano destra mi afferra la gola; la sua sinistra scende per esplorare la mia figa, tentandomi con forza, testando la mia prontezza. Con un sussulto al suo tocco ruvido, passo con colori sgocciolanti. Un dito mi si increspa con uno squish, contatta sapientemente il mio punto G e mi scopa forte. I ringhi dei gattini vibrano nel mio petto mentre alzo simultaneamente il dito e mi infilo l'anca nei jeans - sì, è gonfio. Nel frattempo, le nostre bocche fanno l'amore sciatto.

Sto per venire e lo voglio in me adesso. Le mie unghie sfregano contro la sua mosca cercando di afferrare la sua cerniera tirando per liberare il suo cazzo. Il pollice di Byron mi schiaccia forte nel clitoride tumescente.

"Ahia!" Mi allontano, l'incantesimo viene cancellato. Byron mi riporta indietro. Il dito che mi ha fottuto scompare nella sua bocca come uno chef che assaggia il suo lavoro manuale.

"Ne posso avere anche io?" Faccio scivolare le dita sulla pancia. Byron mi prende per mano. "Sulle tue ginocchia." Le sue parole sono bucce secche in polvere in bilico. "No." Voglio il suo cazzo e tutto attaccato ad esso e afferrarlo alla sua faccia per un altro bacio solo per essere respinto dalla sua mano sinistra stringendomi la gola. Il mio sangue ruggisce nel mio cranio.

"Giù, Tessa." Le mie ginocchia obbediscono, abbassandomi sulla paglia dove spalancando le cosce e, facendo il broncio per altri baci, incrociano le braccia sul petto in modo petulante in una immodesta dimostrazione di modestia. Il cazzo di Byron è un nodulo ricoperto di jeans che mi minaccia il viso e mi viene in mente di sgattaiolare oltre il portiere dell'albergo, lo stronzo attento fa sempre chiacchiere con grovigli di capelli tra i capelli. Sorpresa. Invece di darmi da mangiare, Byron gira le spalle mentre si slaccia la camicia, gettandola da parte e raccogliendo la corda. Inizia un esame non necessario della corda.

Controlla le estremità, tira il grosso cordone intrecciato tra le dita come per provare imperfezioni e gli dà un sussulto sperimentale per misurarne la forza. Fascino e angoscia mi colpiscono. Sono in fiamme, ma si sta volutamente rinfrescando, allontanandosi dal bordo, attenendosi al suo piano, qualunque esso sia. Dannazione alla disciplina del suo chirurgo.

Rari sono i tempi in cui l'ho rotto. Se avessi potuto mettere le mani o, meglio ancora, la bocca sul suo cazzo… Byron srotolava circa due metri di corda. Questo per una scopata veloce e sporca. Rinuncio a recitare la scolaretta timida con il seno ed estendo le braccia, i polsi incrociati utile. Il pensiero della schiavitù mi terrorizzava.

La mia paura aveva meno a che fare con la fiducia rispetto al fatto che sono un maniaco del controllo borderline. La mia testa non poteva estendere l'abisso dal mio spazio di controllo a uno spazio in cui non potevo reagire, dove non potevo scegliere come e dove toccarmi, dove "no" poteva essere uno spreco di respiro. Non potrei farlo da solo, dovrei dire. Fu durante la nostra seconda scopata che Byron mi afferrò per la piega del collo e mi gettò di peso attraverso quell'abisso. Non l'ho visto arrivare e sicuramente non ha chiesto il permesso.

Nel mezzo di alcuni preliminari deliziosamente ruvidi, mi afferrò le braccia e in un batter d'occhio ero un prigioniero che si agitava sul suo letto con le mani legate dietro la schiena con il reggiseno. Lo shock mise a tacere le mie grida di panico non potendo passarmi la gola costretta ma non mi impediva di farmi arrabbiare. Tutto quello che Byron fece fu ridere mentre io mi bagnavo, poi mi strappavo le mutandine molliccie, mi separavo le gambe e seppellivo il viso nella mia fica. La sua lingua ha dipinto una nuova dimensione nella mia realtà e, oh, Gesù, sono venuto. Le mani fulminee manipolano la corda.

Mezza dozzina di anelli e due cinch dopo, i miei polsi sono comodi ma inevitabilmente sicuri, e Byron fa un passo indietro, studiando lo spazio del fienile sopra di me. Getta l'estremità libera della corda sopra una trave e mi trascina in piedi. Salgo fino a quando le braccia sono tese e i talloni sfiorano appena il pavimento. Mi concentro sul respiro attraverso il naso. Byron trascina una balla di fieno davanti a me e si siede.

La conflagrazione che è quasi scoppiata è ora rinchiusa in quella fucina di una mente dietro una faccia pericolosamente impassibile. Solo i suoi occhi si muovono mentre fa un attento giro del mio corpo vulnerabile. Riesco a percepire il calore di qualsiasi fuoco stia alimentando, so che sto per essere immerso, ma non posso fare altro che perdere la mia approvazione.

"Gira", comanda. "No." "Tessa, non sei nella posizione di essere difficile." "Prima baciami." Sì, gli sono sottomesso, ma ciò non significa che devo rotolarmi come un cucciolo. Tuttavia, trattengo il respiro, in attesa, rivivendo di nuovo l'episodio con la sua cintura.

L'esasperazione colora le sue scrollate di spalle. Byron mi tiene il viso, la punta delle dita mi accarezza dietro le orecchie e mi bacia. È un bacio alla francese buono e sporco, una battaglia di lingua bagnata, succhiante, come se fossi faccia a faccia nel calore del coito.

Chiudo gli occhi e ci sguazzo, i viticci della lussuria che si spezzano e scoppiettano dal cuoio capelluto alle dita dei piedi. Troppo presto, sempre troppo presto, si allontana e torna alla balla di fieno, ma sono felice e piroetto sul punto come una ballerina di schiavitù. Una, due, tre volte, fino a quando un sorriso spaventoso che gli spunta sul viso mi dice che il tempo del balletto è finito.

"Tessa, ho bisogno che tu scelga un numero compreso tra uno e dieci. Prenditi il ​​tuo tempo." "Un numero compreso tra uno e dieci?" Faccio eco. L'istruzione affianca le mie aspettative e un formicolio caldo mi corre lungo la schiena. Improvvisamente, la corda si sente molto stretta.

"Questo è quello che ho detto," dice Byron con la sua migliore voce da "cagnolino" mentre si toglie gli stivali e le calze. Sono abbastanza intelligente da non analizzare troppo la mia posizione. Eppure, come un idiota, tiro la corda che mi lega, sperimentalmente mettendo tutto il mio peso su di essa. Sono un osso da masticare. "Sei, signore" dico.

"Sei." Lui sorride. "Troppo pollo per dieci; troppo curioso per uno. Questa è la mia ragazza. "Mi fa venire un brivido freddo che mi corre lungo la schiena. Byron apre il suo zaino, tira fuori sei cioccolatini e li sistema con precisione sulla balla di fieno.

Arriva di nuovo nel branco e su di me si scatena sudore fresco Mollette da bucato di legno, sa che sono una fica dolorosa e non pentita, ha anche scoperto che un po 'di aceto con lo zucchero a volte può rivelarmi delle porte segrete nella testa. Che fantasia troia si nasconde dietro la porta numero tre? Il trucco è non strisciare lui con la chiave in bocca. Abbina una molletta a ciascuno dei sei cioccolatini. "Tessa, chiudi gli occhi per un momento… bene. Puoi aprirli ora.

"Byron sta tendendo le mani chiuse. Cinque cioccolatini e cinque mollette rimangono sul fieno." Sceglierai la mia mano sinistra o destra ", dice." Scegli una caramella e otterrai la sorpresa. Scegli una molletta da bucato e te la allego. È accettabile? "" Sì, signore. "Cosa diavolo posso dire?" Se scegli tre prelibatezze, la partita è finita, vinci e mi tolgo immediatamente le mollette.

Tre trucchi, perdi. Riesco ad attaccare i perni rimanenti e decido quando si staccano. Oh, ho scelto le mollette.

Abbastanza giusto? "" Appendi una di quelle cose sul tuo cazzo, dottore, poi chiedimi. "" Non arrabbiarti. Ora, Tessa, mano sinistra o destra? "" Sinistra, signore.

"Non mi piace questo gioco, ma il pericolo che presenta mi sta rendendo ancora più umido. Respiro attraverso il naso cercando di rallentare il mio cuore in accelerazione. Byron apre il suo mano sinistra e mi rilasso con un sospiro Cioccolato. Svolge le caramelle e me le dà da mangiare mentre le mordo e mi lecco le dita. Cerco un bacio quando non c'è più, ma non ne ho uno.

"Chiudi gli occhi. Sinistra o destra?" "Sinistra… oh merda." Un cioccolato gli cade dalla mano destra. OK, sta giocando bene, non che avrebbe mai imbrogliato. Non ci vuole un genio per calcolare dove sta per appendere la dannata molletta che è un uomo e ho le tette.

Byron mi accarezza amorevolmente il seno destro con lo spillo, seguendo la sua curva sotto l'ascella, attorno al rigonfiamento inferiore e convergendo sulla mia areola. Con i denti serrati, sono determinato a incontrare l'imminente agonia con risolutezza stoica. Si, come no. Un piagnucolio gocciola dalle mie labbra mentre le mascelle aperte si sistemano a cavalcioni sul mio capezzolo ingenuamente duro. Non posso guardare "Tessa, questo farà male, quindi fai un respiro profondo ed espira lentamente.

Alle tre. Uno, due, tre." Una puntura di calabrone sboccia nella tenera carne appena sotto la mia ascella. Ingannato, va bene. "Stronzo," sputo, furioso per la mia creduloneria nella sua mente. Provo a scrollarmi di dosso il perno - grosso errore.

Il mio guaito merita una risatina. "Numero tre. Chiudi gli occhi… a sinistra oa destra?" "Giusto." Cioccolato.

Byron mi nutre la sorpresa, questa volta baciandomi quando non c'è più, tenendo la mia faccia e succhiandomi la lingua. Le sue labbra attenuano il dolore del primo spillo, ora una puntura indistinta mascherata da un dolore bruciante. "Sinistra o destra, Tessa?" "Giusto." Dalla mano sinistra di Byron esce un cioccolatino e io gli lancio un calcio frustrato. Non giocherellando con me questa volta, pizzica un frammento di pelle sotto l'ascella sinistra e mette la molletta. Dimentico di respirare e la scossa di dolore corre davanti a me.

"Cacca!" "La respirazione corretta è importante, Tessa", dice Byron con la sua voce di medico condiscendente migliore. "Ti aiuta a elaborare il disagio." "Vai a farti fottere." Finge di essere offeso. "Dovresti apprezzarmi di più. Hai idea di quante mollette che ho dovuto selezionare per trovare quelle con molle abbastanza forti da farti divertire? Ora, è il momento di scegliere il numero cinque.

Sinistra o destra? Fai una buona scelta, e Mi toglierò quei coglioni ". "Sinistra", scatto. "Signore." Byron apre la mano sinistra.

Molletta. "Oh, mia dolce Tessa. Questa è la terza spilla. Hai perso.

Posso decorarti con questa e un'altra. Quattro in totale. Vorresti il ​​cioccolato come premio di consolazione?" Non aspettando una risposta, Byron srotola la caramella, mi spalanca la bocca come se stesse dando una pillola a un cane e la spinge dentro. Lo schiaccio in un pasticcio appiccicoso, intento a schizzarlo su tutto il viso, quando la sua mano si stringe sopra la mia bocca. "Prima di sputarmi", dice Byron, "dovresti pensare a quanti di questi bastardi ho portato con me.

Almeno dieci, dovrei pensare, dati i parametri di gioco. Ma ce ne sono altri?" In perfetta armonia con il mio giudizio migliore, deglutisco, poi le sue labbra reclamano le mie in un bacio aggressivo e cattivo. La sua lingua mi setaccia la bocca, lucidando lingua e denti. Lo adoro. Le mani sicure mi catturano il culo, allargando le dita e stringendomi le guance, tirandomi dentro.

Gli lancio le gambe intorno alla vita e la gobba asciutta sul suo duro mentre inseguo la lingua nella sua bocca e faccio un bacio meschino da solo. Troppo presto, lo sento sul punto di ritirarsi e mordo il labbro inferiore per trattenerlo. Un dito mi colpisce l'ano e io salto, perdendo il bacio. "Baciami di più", ti prego. Byron schiva la mia bocca, disimpegna le gambe e controlla il nodo che mi circonda i polsi.

"In tempo utile", dice, baciandomi e prendendomi a coppa il seno. "Per prima cosa, dobbiamo finire il gioco. Mi restano due spille da giocare." Nonostante il suo dolce accarezzare, il panico mi increspa. "No, Byron, per favore, non le mie tette.

Facciamo un affare. Pompino?" Mi ignora. Nessuna sorpresa, perché era un'offerta ridicola. Mi guardo intorno nella stalla disperato, come se ci fosse una soluzione che si nascondesse da qualche parte, vedo il mio vestito Byron mi preferisce indossare abiti e farmi una pessima idea.

"Scegli un vestito," dico senza fiato, "qualsiasi lunghezza, scollo profondo, orlo a fessura - tutto va bene. Lo indosserò in qualsiasi ristorante in città. So che ti piace mettermi in mostra." Nessuna reazione, accidenti a lui. "Niente sotto", aggiungo con il sorriso del mio miglior venditore. Zilch.

È come vendere il fuoco a Satana. Mi sta fissando il seno e fa scattare le molle sulle mollette e se non smette di farlo, farò pipì su me stesso. Che diavolo, dentro per un centesimo, dentro per una sterlina. "Giocherò con me stesso al tavolo." Ciò, almeno, alza un sopracciglio, anche se solo momentaneamente. OK, devo dargli qualcosa di veramente buono, almeno per lui - difficile da fare quando prende quello che vuole, ma c'è una foglia di fico di dignità che non si è staccata, una deviazione nella cappa non ancora presa.

Mi impegno a pronunciare le parole, non sono sicuro che sia una scelta migliore, ma il pensiero di quelle maledette mollette che mi pizzicano i capezzoli teneri… "Cazzo in culo?" Sì! No! Lo schiocco infernale si interrompe e le dita calde mi spazzano via il viso dai capelli umidi e arruffati. La testa di Byron si inclina in modo non impegnativo mentre fa oscillare le due mollette che mi rosicchiano la parte superiore delle braccia. Sibilo come un cobra mentre li allevia. So cosa sta arrivando e non sono deluso.

Il sangue scorre nella carne molestata; i nervi intorpiditi si svegliano con furia bruciante. Sfogo il dolore in una lunga e soddisfacente maledizione, mentre nella mia testa immagino la sensazione nei miei capezzoli, amplificata di cento volte. Sì, un cazzo nel culo sembra un picnic.

"Non ti eccitare", dice Byron. "Li sto riposizionando solo mentre prendo in considerazione la tua offerta. Lasciarli troppo a lungo in un posto non è salutare.

Vediamo…" Le sue dita colpiscono e stimolano la mia pancia, trovano quello che stanno cercando sulla mia linea di bikini e raccogli un boccone di pelle. Questa volta mi ricordo di prendere fiato, ma il dolore, sebbene feroce, non assomiglia alla carne sensibile sotto le mie braccia. Blocca rapidamente il secondo perno in alto all'interno della mia coscia sinistra. Mi fa male le braccia. Lancio un calcio che manca mentre il morso malvagio prende piede.

Byron si ritira nella baia di hale per togliersi i jeans e i pantaloncini, esponendo un'erezione arrabbiata e appetitosa. Estasiato, non riesco a distogliere lo sguardo. Fa un'altra orbita lenta prima di venire dietro di me per avvolgere il suo braccio destro intorno alla mia vita, bloccandoci pelle a pelle con il suo cazzo infilato caldo nella parte bassa della mia schiena. Ha una molletta da bucato nella mano sinistra. "Allora, Tessa, vuoi fare un affare?" I baci sulle spalle e sul collo mi inviano correnti erogene che mi scuotono il cuore, anche se Byron mi accarezza la parte inferiore del seno con il temuto spillo.

Ogni colpo lo porta un millimetro più in alto. "Sì, signore. Puoi… puoi fottermi nel culo." "Voglio di più." "Di Più?" Sussurro, lottando per non iperventilare.

"Cazzo in culo, Tessa," dice Byron, il respiro mi sale nell'orecchio come un'ondata di tempesta in tempesta. "Quattro. Uno per ogni molletta. Voglio anche il vestito, proprio come hai detto tu. E ti prometto che ti sfilerò in tutta la città più nudo che mai, a cena, a feste, ovunque.

Sarai il mio troia da invidiare a tutti. Affare o niente? " "Non… non è giusto" balbetto. "Un cazzo di culo sarai il primo che giuro su Dio e sul vestito a cena. Affare?" La molletta sfiora il mio capezzolo, accarezzando su e giù, avanti e indietro. "No, Tessa", dice Byron, "la mia offerta è definitiva, quindi accetta o lasciala." Le mollette si aprono per abbracciare il mio capezzolo.

Oddio, bloccherà solo la punta… "È un affare", grido, battendo i piedi come una bambina. "È un affare del cazzo." La molletta non vacilla. I miei capezzoli all'oscuro sono come se non vedessero l'ora di conoscere quella dannata cosa. Un brivido mi attraversa mentre il naso di Byron mi sfiora l'orecchio, i suoi baffi taglienti mi pizzicano la pelle.

Oddio, sentirlo sulla mia figa… "Scopa quattro culi, Tessa." La sua voce è un sussurro frastagliato al gusto di cioccolato, il suo cazzo un pungiglione di ferro rovente nella mia schiena. "Quattro." Annuisco violentemente in accordo. "Ho scelto il vestito." "Scegli il vestito, signore." Le mascelle di legno toccano il mio capezzolo. Ha un sapore dietro il mio orecchio. "Qualsiasi quantità di pelle." "Quanto osi, signore." "Niente reggiseno, niente mutandine." "Posso almeno avere le scarpe?" "Tacchi a spillo.

Ti vesto e vai ovunque io desidero portarti." Chiudo gli occhi e deglutisco. La mia resa risuona nel suo cazzo pulsante, nel timbro coriaceo del suo profumo maschile. Visioni spaventose del ristorante preferito di Byron, il teatro, i social di tarda sera, tutti con me che mi appendono al braccio in gloria indecente al limite o peggio ancora, sfarfallio contro le mie palpebre.

Sarò la sua troia al guinzaglio - in pubblico senza posto dove nascondersi. "Ovunque" dico. Grazie a Dio sono uno sconosciuto nella città di Byron.

Una risata di testosterone vibra nel mio orecchio. "Allora, mia dolce Tessa, abbiamo un accordo soddisfacente che ci dà qualcosa di cui non vediamo l'ora alla tua prossima visita." Proprio come lui, aspetta sei settimane. Abbastanza tempo per farmi fare una cotta in preda al terrore anticipato, e abbastanza tempo per lui per trovare lo straccio perfetto per me da indossare.

La molletta cade innocua ai miei piedi. Lo tiro via come se fosse un parassita e faccio fatica ad affrontare Byron, ma mi tiene stretto. "Fottimi, maledizione," supplico, combattendo la corda e le sue braccia, cercando di farmi leva sul suo cazzo. Tipico per Byron, il mio appello non realizza nulla. Invece, fa scorrere le mollette ancora appese alla pancia e alla coscia.

Il solo toccare le cose accende la carne compressa e lo ricompenso con un ululato straziante mentre le allevia. Mi massaggia la pelle fino a quando il bruciore si attenua. "Solleva i piedi, Tessa", ordina. Trattengo il respiro e obbedisco. Byron mi afferra i fianchi e, all'improvviso, il fienile gira selvaggiamente.

Calcio le gambe e mi muovo come un bambino in un parco giochi, barcollando fino a fermarsi quando la corda si allenta. Liberando la corda dalla trave, Byron inizia a arrotolarla attorno al braccio, avvolgendomi a sé. Sto salivando ad entrambe le estremità guardando il suo cazzo rigido, eppure trascino i piedi con finta riluttanza.

I suoi occhi sono sottili, fessure predatorie, e l'ultimo rimorchiatore attacca il mio ombelico al suo glande con una macchia bagnata. "Vieni sulla mia faccia," lo schernisco, battendo le labbra come se stessi mangiando un gelato. Ignora il mio suggerimento e lascia cadere la corda sulla balla. La forte preferenza di Byron è di prendermi da dietro, e, fidati di me, sono stato rigorosamente addestrato ad assumere la posizione, ma, per l'inferno, lo faccio manipolare sul mio ventre attraverso la balla.

La cannuccia pungente che mi scava nel petto e allarga le cosce mi fa perdere i denti - la corda è un pessimo sostituto di una coperta - ma non mi interessa. La presa d'acciaio di Byron è più che mai sicura, ma impaziente, persino brusca, poiché mi posiziona e mi riposiziona con soddisfazione. Sorrido al cambiamento.

Il fuoco rosso sta iniziando a brillare attraverso le crepe nella fucina. Il suo cazzo mi solleva la fessura del culo e strofina la sua grassa testa tra le mie labbra lucide e distese. Per un lungo momento, restiamo in equilibrio sul bordo di un coltello, la tomba del granaio è silenziosa, quindi il mio grido frantuma la pace mentre sono ferito dal suo tuffo profondo. Scopiamo come maiali.

Non c'è altro modo per descriverlo. Grugnisco di gioia selvaggia, facendo roteare il culo in ogni spinta mentre la mia figa ingoia il suo pene con oscena fluidità. Byron mi rapisce con fervore barbaro, sotto il suo respiro caldo mi chiama nomi sporchi che farebbero piangere. Lo smack-smack-smack umido dei nostri corpi in collisione riempie lo spazio intorno a noi. Da qualche parte nella mia testa, le fiamme perniciose consumano ogni fibra rispettabile e rispettabile della mia esistenza, ma non mi interessa.

In questo momento, appuntato dal cazzo spietato di Byron, sono ogni epiteto volgare, macchiato di sputi che emette e lo adoro. La mano di Byron si sposta dal stringermi il collo al pugno sui capelli. Solleva la testa e, su indicazione, la mia fica si stringe con un ritmo staccato.

Byron sincronizza le sue spinte con ogni tipo di serraggio, stridendomi violentemente in me, e io vengo urlando in un'onda lunga, meravigliosamente tortuosa. Intrappolato nella mia scia di piacere, il gallo di Byron si gonfia e fa esplodere lo sperma in getti frenetici. Attraversa il suo climax, catapultandomi in un orgasmo finale e titanico e dimentico di respirare… Impantanato in una nebbia sciropposa e alcionica, il mio cervello organizza tranquillamente i miei sensi. Sono raggomitolato su un fianco sulla cannuccia al centro del cerchio, i polsi legati, comodamente intorpiditi e tremanti dappertutto.

Non ero piegato su una balla di fieno? Come sono arrivato qui? Byron. Rotolo, attaccando la paglia sulla mia pelle bagnata, e trovo Byron seduto sulla balla di fieno, che brilla dalla testa ai piedi, con il diaframma che aleggia, ma per il resto gelida calma e che mi guarda attraverso occhi affilatissimi che non sono ancora finiti con me. Cazzo slop - sudore, sperma e succo di figa - penzola dal suo scroto e dal suo cazzo. Le mie cosce sono lisce.

Un'immagine del mio meraviglioso marito che saluta mentre emergo dal cancello di arrivo dell'aeroporto si intromette improvvisamente nella mia mente dissoluta, ma la allontano. Non ancora, buon angelo. Tempo abbastanza tardi per immergere i tuoi aghi spinati nella colpa acida e perforarli nelle mie ossa. Byron lentamente srotola un cioccolato inutilizzato e lo trascina su e giù sul suo cazzo e sopra le sue palle, corrompendolo completamente con il letame della nostra passione. Allunga il palmo della mano, il cioccolato contaminato fa cenno.

Con le braccia legate, non mi trascino tanto come uno shuffle sulle mie ginocchia tremanti alla mano di Byron, la corda che mi scorre tra le gambe. Allungo la lingua ma il suo pugno si chiude. Troia adultera che sono, alzo gli occhi su di lui, incapace di reprimere un sorriso indecente mentre giro tra le sue dita. Lo sperma che mi scorre in gola lubrifica il ringhio che sale. Sì, chiederò il mio cioccolato..

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