Avevo appena catturato il mio uccello nella porta del pollaio. Era stata una giornata non tipica nella mia fattoria a Oswego. Tutto è cominciato con il gallo del cockamamie che cantava la chiave alle tre del mattino. In realtà, un dannato rospo con laringite. Essendo come faccio pipì, dormo, cacca e gioco a gridare nella mia tuta da bavaglino, sono pronto per andare al peto di una pesca.
La mia adorabile moglie, che chiamo Salamander (ho dimenticato il suo nome anni fa) stava russando il testo di "Auntie Your Your Guns". Era in mezzo a segare linee e afferrare il mio braccio buono, quello che uso per pompare acqua dal pozzo. Ho imparato ad apprezzare il suo carattere irascibile, ma mi sono appassionato al suo whatchamacallit quando non è nella punteggiatura mensile. Cominciò a masticare la mia donnola come se fosse una ciotola di grana di ottano.
Per inciso, la sua nuova protesi da banco dei pegni, quando non era nella sua bocca, era il punto di riferimento per la nuova latrina.