"Biglietti, per favore!" L'uomo sembra stanco, ma fa del suo meglio per sembrare imponente. È l'ultimo treno della notte, una carrozza vuota, fatta eccezione per le due persone proprio a un'estremità, sedute in diagonale l'una dall'altra. Porto fuori dalla tasca l'oggetto richiesto. L'uomo gli rivolge uno sguardo superficiale prima di rivolgersi alla donna seduta accanto al corridoio. Sta rovistando nella sua borsa.
"Che cosa ho fatto con questo?" lei mormora. Il Revenue Protection Officer (chi inventa questi titoli di lavoro?) Picchia il piede con impazienza. La donna continua a rovistare.
È carina, persino più carina ora è agitata, un pizzico di timidezza nei suoi occhi, capelli biondi dritti sulle spalle e un abito nero che accarezza le cosce robuste e un seno voluminoso. "Deve essere qui," dice, guardando la figura dell'autorità che incombe su di lei. "So che l'ho messo…" "Signora, se non puoi produrre un biglietto, temo che dovrò…" Si interrompe.
È chiaro perché. La.