I. In rovina. "Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.". Una bolla di gomma si apre e il mio corpo si blocca, con la mano fasciata che spalma il dettaglio di carboncino attraverso la pagina.
"Gross. Aveva il suo cazzo nel sedere?". "E un cazzo nel culo, un bel ragazzo tatuato che aveva presentato come sarto del suo abito da sposa, un cazzo umiliante, Jess, il mio fidanzato… Avendo… non riesco nemmeno a dirlo".
"Sii contento che tu non ti sia sposato in quello stile di vita squallido, intendo davvero, sono solo all'uscita, quindi cosa hai fatto?". "Ho giocato a Frisbee con il suo vinile Springsteen al parco, a Titus è piaciuto molto più della sua pallina da tennis e gli ha fatto saltare tutto". C'è un ansito soffocato. "Tu cosa? Non è stato l'album di" Spirit in the Night "a cui fa sempre piacere?". "Sì.
Quello che non mi avrebbe mai lasciato toccare, perché?". "Come… Sai quanto è raro quel vinile, giusto? Cazzo, Tiffany, anche se so che avresti potuto dare in pegno quella cosa per pagare la nuova borsa Gucci su cui hai sbavato". Una pausa Macinazione dei denti.
"Comunque, Jess. Ne vale assolutamente la pena, non mi importa nemmeno dell'altra… altra cosa. Quel bastardo di ratto si è scambiato per un modello più giovane. Gesù.
Ha persino l'aspetto di me. Cosa dovevo fare? Mi fa accapponare la pelle sapendo che sono fottuti nel mio dannato letto! Sai quanto sono difficili sostituire quei fogli? "C'è un singhiozzo soffocato, seguito da una foga sul bisogno di bruciare tutto in un cassonetto, poi silenzio, il mio corpo si rilassa, non è lei. probabilmente pensa che sia abbastanza calda da evitare di dare la testa.Tutto lo stile, niente sostanza.Vapid. Abbastanza da guardare ma un noia nel letto.Non è affatto come la strana donna che il mio cervello continua a negare il mio cuore.
sussultare, la mano ancora cruda e palpitante Le due donne continuano a chiacchierare, scambiando materiale what-ifs e opportunità mancate e se sia o non sarebbe troppo per scopare il fratello del fidanzato scaricato di recente.Mi sintonizzo e provo a disegnare per riparare il danno alla pagina, alla tua faccia macchiata, non arriva nulla, sono esausto, corro asciutto, sono quel frullatore fumante nel deserto che brucia i fumi, Mad Max con la luce del motore rossa, rombando verso qualcosa, ma tutti pronti a esplodere in una nuvola nera di fumo sgargiante e fiamma accecante con un botto e un grido glorioso su oh che giorno è. Tranne che non è affatto una giornata fottuta. Non è affatto una vita fottuta se bruci direttamente alla triste verità del cazzo. Ma almeno il mio mostro è silenzioso, abbattuto da un'abbuffata lunga mese di figa di talento e culo bianco e troia condito da un'ultima riunione con Jasmyn che vorrei non aver mai avuto.
Non riesco a ricordare i nomi. Riesce a malapena a ricordare volti e posizioni. Una parte di me desidera che potrei. Ma sono solo luci accecanti e forme sfocate e buchi bagnati che sanguinano lo sperma dal mio uccello in modo più efficiente di quanto i Twomps emanano luce dalle anime fottute che cercano solo di sopravvivere.
La verità è che è bello smettere di combattere i demoni biblici della nonna Teague. Meglio abbracciare quella merda, amico. Almeno, è così che è iniziato… fino a quando le visioni della bellezza bohémien e dei capelli rosa si sono moltiplicati.
Scherno. Non posso dire se fossero le droghe. O solo una prigione ha rotto la testa. Avrei bisogno di anni di terapia per capirlo. Tutto quello che so è che non posso nemmeno dire se lei esista davvero, che non sia solo Ana, decisa a torturarmi.
Quella roba illusoria che i pazzi giurano è vera. Scuoto la testa. La pagina sul mio grembo ora è piena di un enorme blob nero. Torno indietro di qualche pagina. Più chiazze di forme e dimensioni diverse, ognuna più orripilante in natura, istantanee di quel caos inky nella mia testa.
Rorschach. La mia prigione di pensiero ha dato forma pittorica. "Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.". I miei occhi sono sanguinanti e pesanti.
Sono impazzito e mi sono impiccato. Ho provato a riempire il vuoto di perdere Jasmyn per sempre questa volta, l'unico modo in cui so come. Posso ancora sentire le linee artigliate dalle unghie rosso rubino sulla mia schiena. Sono scivolato di nuovo.
Scopato. Lascialo fuori dalla gabbia. O forse ho appena dimenticato di bloccarlo? Non importa Era la rossa, la mia piccola autopompa rossa con la fica fiammeggiante e il sorriso facile. Non riesco nemmeno a ricordare il suo nome.
Sono sorpreso di quanto mi attacchi nell'intestino. Voleva essere ricercata per davvero. Voluto da me Immaginalo.
Un'altra donna che voleva disperatamente le cazzate del genere che avrei portato nella sua vita. E tu sai cosa? Forse un pezzo di me voleva lei, il mio petardo da tenere in mano. Ma… ecco un'altra verità. Era solo un'altra sconosciuta con un buco stretto che fornisce quel tipo di calore non giudicante che non riesco a tenere nelle mie ossa. La mia testa palpita e vedo il suo corpo ramato arrampicarsi su una testa di merda abbronzata spray in una sala VIP.
Tatuaggi tribali su e giù per le sue braccia. Capelli da surfista. La sua verga è impolverata di bianco come quelle ciambelle fantasiose in una pasticceria nella parte benestante di Oakland. E lei sta ridacchiando. Sto ridendo scioccamente.
Tutti stanno ridacchiando. È uno spettacolo da baraccone di viziose ridacchianti, cazzi nudi che saltano con una risata fottuta mentre gli uomini fanno il giro e le femmine prendono in giro le loro fighe zampillanti contro il suo naso. Una vera risata, va bene… l'ho aiutata a trasformarla in una spazzatura da fesseria assetata di sesso. Una ragazza che farebbe qualsiasi cosa per una parola gentile e una scorta infinita di erba.
Anche acconsentire a prendere il cazzo per tutta la notte. E il mostro è dannatamente fiero di questo fatto. "Stai in piedi, le porte si aprono". Il ricordo offuscato evapora e il treno si riempie come sardine in una scatola di latta, i corpi ammucchiati contro il più freddo del normale vento invernale di Oakland.
Tutti indossano gli abiti di Raider e sorridono, chiacchierando eccitati. Una lunga siccità nei playoff lo farà in una città alla disperata ricerca di un altro campionato. Posso gustare la loro gioia speranzosa e mi fa venire la nausea.
Ho bisogno di qualcosa per occupare i miei pensieri sferraglianti, così cerco di abbozzare la mia via d'uscita. La luce della luna risplende intorno ai bordi delle finestre mentre il treno si spegne. Tonalità rubiconde di rosa e rosso sulle guance.
Bumping di corpi e sorrisi innocenti. Vita. Vorrei poter unirmi a loro, ma dopo un certo punto qualcosa mi diventa molto chiaro. Alcuni posti non sono pensati per te, non importa quanto li vuoi.
"Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.". Alcuni passeggeri mi guardano fissi, intirizziti e mi tiro indietro nervosamente. Poi si ritrovano a chiacchierare di nuovo, come a dire il vero, come il mio primo giro fuori da una prigione ormai nostalgica di acciaio, cemento e senso di colpa.
Qualcuno accanto a me improvvisamente mi afferra il braccio. "Posso ancora sentirlo", una voce geme dolcemente, tirando la mia mano alla giunzione delle sue cosce. "Allungami, riempimi, completami, cazzo, ne ho bisogno di nuovo, voglio che tu mi rimetta incinta, piccola, si limiterà a fottere la merda per sapere che ho fatto a pezzi un cazzo nero". La mia pelle pungola e mi blocco. Adesso i suoi capelli sono blu, anche se la riconosco ancora.
La ragazza che ho lasciato in un bagno della BART Station, con le perdite dalla buca increspata. I suoi occhi sono pazzi, come se avesse finalmente ucciso qualcuno e volesse raccontarmi tutto in modo macabro mentre succhiavo il mio cazzo. Il mostro brontola, sentendola, volendo lei, questa minuscola bambolina asiatica con occhi assassini e ossessivi. Posso percepire un'erezione disturbante che inizia a formarsi.
Le immagini si disegnano nell'aria tra i pochi pollici che ci separano. È china su un sedile, con il culo nudo tra le mani. La sto facendo rimbalzare dal mio cazzo perché tutti possano vederla, ridendo come un veterinario di dieci anni in un reparto psicologico. "Stai in piedi, le porte si aprono". "Voglio che tu mi soffochi la prossima volta", la ragazza mi rode all'orecchio.
"Portami al limite e fanculo la mia vita, poi riportami indietro e fallo di nuovo tutto.Gawd sono bagnata, sentiti piccola, questo è a causa tua". Tiro fuori il braccio, ma lei scorre con me, passando la mano sul mio cavallo. "Che cazzo c'è che non va?" Sodo, cercando di ignorare il nostro crescente pubblico di fan di Raider. "Sono fottutamente bagnata per te, ecco cosa… Cazzo, voglio che il tuo cazzo mi torni il culo, proprio ora, proprio qui." Giuro che i suoi occhi sanguinano catrame nero. "Metti un ago nel braccio, scopami finché non muoio, assassino.".
Torno indietro, girando lo stomaco. Questa volta non voglio sanguinare sui binari. Voglio saltare. Scoppio.
Crepa. Splat. Toccare il suolo. Luci del treno luminose. Crunch.
Clic. Clack. Crunch. Clic. Clack.
Crunch. Termina questo incubo per sempre. "Dove cazzo è Kim?" una voce frustrata chiama. "Saremo in ritardo per il calcio d'inizio". Kim geme.
Mi lecca l'orecchio "Non vuoi che me ne vada, baby, portami speranza, scopami tutta la notte, non mi importa nemmeno se papà ci sente". "Kimiko!" Appaiono due paia di adolescenti con i maglioni di Raider, gli occhi preoccupati. "Che cazzo hai che non va?" loro suonano insieme. Poi mi vedono, tracciando il tatuaggio ormai familiare che mi rallenta la guancia. E lo seguono fino alle mie ginocchia e al suo grembo, e le sue dita sfregano il punto tra le sue gambe.
"Che cazzo stanno facendo?" gridano, seguiti da "allontanati da lei, dannato pervertito!". Afferrano la ragazza e la tirano su e fuori dalla porta proprio prima che si chiuda, i suoi occhi si sono allenati su di me per tutto il tempo. Sono oscuri.
Come il suo Il mio. Specchio della prigione, sangue sulle nostre mani. Occhi vuoti Guardo di nuovo il mio blocco per schizzi e le macchie nere. Raccontano una storia diversa su cosa sono questa volta e cosa dovrei fare. II.
Carne e ossa. "Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.". "Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.".
"Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.". "Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.". "Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.". "Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.". Le stazioni si confondono e la mia mente accelera così velocemente che il treno non rallenta mai, non si ferma mai, basta una fermata dopo l'altra in un ciclo infinito.
Come battiti poetici lanciati al fuoco della mitragliatrice. Rata-tat-tat fino allo splats di sangue sul tappeto. Nove round KO.
L'ultima fermata del cazzo. Fine della linea. All'inizio sembra così innocuo, vero? Dopo tutto è solo una frase. Quel concetto semplice che i prigionieri della città interna del ghetto vivono quotidianamente.
L'avvertimento che il pilota della linea metropolitana annuncia prima che la luce del "Not In Service" lampeggi, lasciandosi andare a morte, le sue mamme stanche piangono sugli angoli pericolosi delle strade dopo aver lavorato un doppio per merda e rispetto shittier. Grazie per la guida. Grazie per il volo. Ultima fermata. La linea urlò da gangbanger a gangbanger.
Sotto indiscriminati saluti. Di pallottole economiche e odio più economico. Le finestre in frantumi di Leavin, donne minacciose; Sirene che suonano. Tragedia rubata.
Come una ragazza con un tubo di gomma; E un ago nel suo braccio, sorride sulle sue labbra. Ultima fermata. Diverse ricette in barattoli di latta arrugginiti. Contare tutti fino a quando non numero. Dieci entro il dieci.
Tutti con gli stessi sapori nocivi. Di miseria e morte e speranza putrefatta. La vita come misantropo sarebbe stata molto più facile. Il che mi fa pensare a un diverso percorso diverso. Un povero ragazzino nero dei Twomp finisce come l'eroe dei fumetti bianchi, Bruce Wayne.
Salire dritto per le strade. Combatti questo crimine. Fanculo tutta la fica Una mente meditabonda con i pugni dal cuore nero che insanguina il culo dal culo della cagna della vita malvagia. Ma nah.
Questi sono solo sogni dentro i sogni. Una madre non è mai stata investita da un autobus mentre era alta come un aquilone. Split splat.
Padre single Non ce la faremmo. Bam. Bam. Dallo stato d'oro all'Abisso oscuro. La porta della Granny Teague.
Ring-a-ding-ding. L'ultima tappa prima di una parata attraverso gli orfanotrofi e la vita come il cattivo. Bam. Non dare la caccia a quei piccoli diavoli bianchi. Bam.
Ago nel buio. Bam. Cuore spezzato Bam. Infarto a settanta. Bam.
Caduta fredda prima che il nipote venga rilasciato. Ultima fermata. C'è finality ad esso non è lì? Una volta superato, e allora? Che succede? Non raccogli il parcheggio gratuito.
Non noi comunque. Ti rincorri all'inizio della luce prima che la luce svanisca, prima che la tenda cali. Lo fai tutto, anche se è lo stesso, perché non vuoi che finisca.
Non vuoi finire. Ma sai che un giorno deve esserlo. Come ho detto. Irrazionale. Nessuna rima o ragione.
È tutto inevitabile. Non dovrei lamentarmi. Ti spinge alla fine inconoscibile.
"Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.". "Attenzione, avvicinamento alla piattaforma.". "Attenzione, le porte si aprono. Questo è l'ultimo servizio della notte. Stai al sicuro.
»« Sicuro. Che cosa significa anche più? »Infilo le matite e gli album da disegno nella borsa e esco. Ed eccoti su una panchina, con le ginocchia sollevate. tirato su la testa, so che sei tu, non puoi nemmeno descrivere la sensazione che lo conferma.E 'una di quelle cose, come vedere un Rembrandt in un museo.Non hai bisogno della carta che ti dice chi è il pittore. E 'così che funziona quella merda, giusto?.
Tocco la spalla e tu salti, scendendo dalla panca in un basso rannicchiarti come se fossi pronto a combattere con i denti e con le unghie, fino alla morte, gli occhi verdi selvaggi, arrabbiati. Il mio mostro ringhia, cercando di sincronizzarsi e armonizzarsi con quella rabbia.Io spingo verso il basso e passo lentamente in avanti.E sotto le luci della stazione vedo le tue mani tremare, le dita che si stringono e si chiudono.Ma quello che mi preoccupa è il rosso secco e arrugginito che sono rivestito, come se avessi giocato con la vernice per le dita, il che non ha assolutamente senso solo quando mi vedi fissi, quando riconosci quello che sono. Le tue spalle si afflosciano e ti cali al culo. "Piuttosto fuori, eh?" tu mormori, accennando ad una luna gialla piena. Accidenti se non è un suono rotto.
Lascio cadere la borsa e mi accovaccio davanti a voi. Allungo le braccia per tirarti indietro e tu sussulti, ma permettimi di continuare. Le tue ciocche rosa sono per lo più sparite, sbiadite alla bionda per cui sei famoso.
"Blondie," dico, spingendo ciocche di capelli arruffati dal tuo viso e inclinando il mento verso l'alto. È la prima volta che ti ho chiamato così e tu lo sai. Quindi sorridi attraverso un labbro rotto, sussultando per tutto il tempo. Strizzi l'occhio e un piccolo taglio sopra l'occhio trasuda sangue. "Fancy vederti qui, jitterbug.
L'ultima tappa e tutto questo.". In un'area in cui tutto esaurito, con un motel affamato di soldi, non ci sono molte domande. Ma quando per la maggior parte è solo un fronte vendere sesso e droghe, le domande non sono mai sul menu, anche quando hai un famigerato uomo di colore il cui volto ha consumato le notizie quotidiane per un intero anno, stringendo una minuscola ragazza bianca nella sua braccia. "Stanza sessantanove", sorride il manager untuoso mentre consegna una chiave. Ha l'odore di Bud Light, Marlboro's e sudore.
"L'ultima porta a sinistra.". Avresti ghignato e riso e fatto una battuta scherzosa e sporca sul nostro incarico in camera. Tu non però. Sei diventato muto. Il che, sorprendentemente, ha il mostro in me che vede il rosso.
"Divertiti," l'uomo grasso si lamenta mentre il mostro infuria. Stringo i denti e prendo la chiave. L'odore pungente del sesso, le tracce stantie di marijuana e Pine-Sol mi schiaffeggiano in faccia come un jab di Mike Tyson. Ho perso la mia verginità da ragazza bianca in un buco di merda come questo, mentre facevo ancora droga per Ray.
Aveva la vera colonna sonora del ghetto romantico di proiettili sparati nei vicoli, sputacchiatori, stridore di gomme e grida infernali per serenare Anastasia e me mentre facevamo scopare come goffi conigli, alimentati, il gusto di Molly, e la paura che un proiettile vagante potesse intrufolarla modo tra di noi, ponendo fine a due vite durante l'atto che l'ha creata. La fottuta realtà ironica e distorta di quella paura l'ha solo bagnata. Sciolta quella paura giglio-bianca di morire in una pozzanghera di disperato, gutturale gobbo. Ma no… In realtà, la strana verità è che non ho mai avuto davvero paura quella notte.
Mai. Non di quello che suo padre avrebbe fatto a me se avesse scoperto che un povero ragazzo nero dei Twomps stava scopando la sua piccola principessa in un'umida stanza da motel. Non di quello che Ray avrebbe fatto se mi avesse trovato a sgorgare dentro la ragazza era ancora quello "suo".
Non che Ana sia mai appartenuta a nessuno. E di sicuro non ero spaventato quando un proiettile ha ballato attraverso la finestra e si è conficcato nel letto vuoto da cui eravamo appena usciti. La luce tintinnante di vetri frantumati.
Un morbido cuscino che compita. Tutto è successo proprio come ho inserito dentro di lei per la prima volta. Cazzo ci ha appena preso.
Ed eccomi qui, spaventato e senza paura, e ancora estraneo alla mia mente, cerco di interpretare il cavaliere nero per una minuscola ragazza bianca quando riesco a malapena a interpretare l'eroe per me stesso. Ti metto su un letto traballante che almeno vanta lenzuola pulite. Ti avvolgi attorno a un cuscino bitorzoluto, lasciando impronte di mani rosse sparse ovunque. Non ho bisogno di chiedere, anche se non so comunque.
Lividi chiazzati sul collo stanno già diventando scuri. Linee di ombretti arcobaleno ti coprono le guance come vernice da guerra. Qualunque cosa sia accaduta, hai avuto la meglio e qualcun altro ha avuto il peggio. Quella conoscenza non mi fa sentire meglio.
Voglio far uscire il mostro. Voglio farlo uscire e rimanere cosciente. "E cosa, Jalen?" il mio mostro fa le fusa. "Alla fine vuoi sentirlo questa volta?". Ha ragione, ho ragione.
Lo voglio. Voglio sentire un corpo spezzato nelle mie mani, creare un certo tipo di arte con ossa e cartilagini e hot rod rosso per servire come una specie di simbolo contro il tipo di crudeltà inflitta a una piccola bionda che ha una tale capacità di amare e compassione e tenerezza che un pezzo di merda come me avrebbe fatto a pezzi il suo fottuto cuore. Usa i pezzi per cucirli di nuovo insieme. Forse essere una specie di eroe invece di una stupidaggine drogata. Il mostro ride.
«Quel bisogno di uccidere finalmente ribolle in superficie, Jalen? Una volta un criminale è sempre un criminale. I killer non sono eroi. Ma merda, amico. Non abbiamo bisogno di essere un eroe. Quelle stronzate derivate di Hollywood sono per le masse morte cerebrali.
Come possiamo essere qualcosa di grade A originale? Imposta il tuo piccolo ratto bianco con un po 'di soldi e un castello. Ti mostrerò come guadagnarmi da vivere. '. Mi fa battere la testa e mi ribello contro un cassettone malconcio che ha preso troppe battiture sessuali per essere di reale utilità.
La voce di Granny Teague echeggia dentro di me. Ha sempre detto quando il diavolo bussa, tu non rispondi alla porta. Perché una volta che lo hai lasciato entrare, non vorra 'mai andarsene. Ti schiavizzerà da lui come i nostri antenati sono stati schiavi. Inciampo nel bagno e crollo vicino alla vasca.
L'acqua sgorga in un ruggito e prego per il calore rovente mentre mi metto a giocherellare con le manopole. Ci vuole un po ', ma alla fine l'acqua diventa calda. Ma non abbastanza caldo.
Ho bisogno di qualcosa per far bollire quello che scorre nelle mie vene. Vaporizza la cosa dentro di me "Perché dovresti andare a fare qualcosa del genere?" il mostro chiede "Non siamo amici? Uccelli di una piuma? "Stai zitto," fischio e sbatto la testa contro il muro. "Non succede mai". "Stai zitto".
"Smetti di essere una puttana, J.". BANG BANG BANG. Le economiche schegge di gesso e la mia testa scricchiolano nel muro sottile. Il mento colpisce il petto.
Il mondo gira. Io giro. L'acqua che sgorga rallenta a un rivolo, e ancora più lentamente, fino a quando non sono solo gocce di grasso che colpiscono la superficie. Ploop.
Ploop. Ploop. Come l'intro battere a un rap sadico. Qualcosa mi fa girare le ginocchia e si sistema tra le mie gambe.
Piccole mani mi incorniciano il viso e lo inclinano. Una fronte preme contro la mia. Mi aspetto che sia lei, finalmente qui per condurmi alla fine. Ultimo arresto mietitore Falce all'anima fragile. Buonanotte LUNA.
Pace fuori ragazza. Eppure, sono gemme verdi, non blu di cristallo centrate sulla mia coppia colorito di merda. Certo che sei tu, sembra un inferno. Un cuore che si ferma all'inferno.
I tuoi occhi sono gonfi e crudi e il tuo labbro inferiore si sta gonfiando all'angolo… tragico come un cazzo e ancora inebriante. Provo a muovermi, ma mi respingi. "Che cosa?". Vedi lo stato del muro dietro di me e scuoti tristemente la testa. In qualche modo, sei molto più preoccupato per la mia psiche fratturante di qualunque tormento tu abbia mai sofferto.
E mi fa sentire peggio. "Cazzo, mi stai guardando così, bionda?" Dico, la voce roca, la pietà, la compassione, la compassione, e sì, l'amore in quegli occhi verdi… sono come i coltelli. sembra capirlo, però. O forse lo sai.
E questo è il motivo per cui… I miei pensieri, le mie razionalizzazioni, sono interrotte quando la tua bocca trova il mio, una lingua calda che si insinua all'interno per creare una miscela chimica diversa all'interno di una mente tormentata. Provo a combatterlo. Combatti. Ma è una specie di stupida guerra da palcoscenico, quindi mi arrendo alle tue manipolazioni e avvolgo le mie braccia attorno a te, tirandoti in grembo. "Lascialo andare" mormori senza fiato nella mia spalla dopo un'eternità infinita.
"La vita fa schifo quanto basta per trattenerti," ti fermi, disegnami cerchi sul mio petto, "tutte le cattive cazzate oscure che ti lasci mangiare in vita", finisci. Ti allontani e fissi la curiosità dagli occhi verdi, un sopracciglio alzato che domanda, implorando. "Tu mi senti?". Chiudo i miei occhi. Cenno.
Senza fiato, mi rimboccano i pantaloni per bottone e cerniera per pescare il mio uccello, pompandolo a mano come un fucile. A nessuno di noi importa del sangue secco che ti macchia ancora le mani. Perché da qualche parte nel profondo del pensiero subconscio, ci costringe a questo mondo, anche se facciamo del nostro meglio per sparare e lasciare tutto in una rovina fumante, anime vagabonde, perse e in cerca e sperano di essere trovate in mondi lontani. Ti tiro la lunghezza del vestito, cioè sopra il tuo culo perfido.
Si alza senza rompere il contatto con la bocca o il gallo. Disperati, movimenti impacciati, ti scarichiamo goffamente dal magro pigiama con stampa Tinkerbelle. Ringhi gutturali e gemiti acuti si confondono e si armonizzano quando il tuo culo nudo e caldo si deposita sulle mie ginocchia.
I tuoi fianchi ruotano, intrappolando la mia asta tra la tua fessura muscolosa e stretta, la sboccata calda crema profumata che mi fa venire l'acquolina in bocca. C'è una pausa incinta… due serie di polmoni che succhiano ossigeno, due cuori che picchiano selvaggiamente, minacciando di strappare dalle loro gabbie di ossa e cartilagini per ballare lentamente sotto una pioggia di vita rossa prima di fare trading. Pompare i loro nuovi corpi con amore tenero… le droghe ingannevoli del cervello… per scuotere i sistemi in vita. È un'immagine che verrà di nuovo da me, molto più tardi, chiedendo di essere dipinta nel bel mezzo delle notti insonni.
Quello che segue è una rapida guerra bisognosa da dimenticare, lasciare il mondo alle spalle in una nebbia di sesso nucleare. La pausa si infrange nel dimenticatoio quando finalmente spingo dentro la tua piccola figa rosa e il mondo intorno a noi brucia a cenere soffocante, il Vesuvio rovina la sua rovina nella notte. E 'come un lampo, voci che tuonano versi assurdi, pelle che ronza di scintille elettriche mentre ci riuniamo ancora e ancora su un pavimento di piastrelle incrinate. Le sensazioni fanno sobbalzare i muscoli e i denti a trovare le spalle, attingendo sangue fresco e dolore piacevole.
Per un momento paradisiaco, la tua figa di talento si increspa e si accarezza con onde vellutate come… Non lo so, cazzo… le maree della luna credo. Qualche poesia ha sbattuto una sequenza di rime che porta alla Granny Teague stile Amens e Mmmhmms. E quando quel momento finisce, ti stringi come una morsa, succhiando il cum dal mio cazzo come Dracula di Bram Stoker. E non è il mostro che ulula questa volta, ma io. E tu.
E tutte le voci dei nostri sé nascosti e persi che abbiamo intrappolato in profondità nel tessuto cicatriziale. Continuo a muovermi, pompando lentamente dentro di te, cercando di spingere il mio seme nei recessi più profondi della tua fica tremante. E per un breve, stupido istante inconscio di debolezza illusa, quando giuro che sono da qualche altra parte… fluttuando nudo e solo nel Mar Morto sotto una grossa luna dorata, idee divertenti di una famiglia, il tuo pallido ventre arrotondato alla crescente vita, tette marmorizzate che si gonfiano di latte… una ragazza che si divide in due.
Blondie due volte. Amore in tre. La piccola trinità di speranza della nonna Teague che lei aveva per me, una minuscola fornace di vita per bruciare la felicità nel mio culo nero… nei tuoi occhi verdi. Forse rimetterci in sesto dieci volte dieci volte più forti di prima.
Fino a quando non sono solo la griglia di dieci di dieci mamme di Andy Worhol, forzata verso il basso e sbrodolata. Fino a quando non sono qualcosa di diverso… assorbire il nuovo fottuto normale… gorgogliare eccitanti nuovi sapori in compagnia di sorrisi. Mi aggrappo a quell'immagine, disegnandola nella mia testa. Riorganizzo paesaggi, momenti nel tempo, volti e persone, fino a quando tutte le cazzate zigzaganti della vita non fanno altro che strizzare l'occhio.
Fino a quando le cicatrici argentate si incrociano sul tuo corpo sia sopra che sotto la pelle… sciogliersi come cubetti di ghiaccio sul caldo pavimento di Oakland. Sostituito con ustioni da tappeto dal sesso nascosto durante le feste natalizie. Le ginocchia macchiate di erba cadono dall'oscillazione del pneumatico.
I gomiti dalla pelle delle barre delle scimmie scivolano. Smagliature. Sorrisi felici La tua crema alla vaniglia si gonfia ancora una volta. Blondie volte tre. Colazione a letto.
Cialde di latticello e sciroppo d'acero. Figa appiccicosa Sesso languido. Sesso a ridere Lacrime nel sesso arrabbiato. Ricordi amari La vecchiaia insinua fino a quando i capelli biondi svaniscono.
E poi… spoglio quel dipinto con la benzina. Accendi il fuoco. Perché è solo un fugace sogno di ragazzo alimentato e ferito e sorvolato e imbrattato di un sesso sporco e veloce destinato a niente più che a riparare.
Dritto Mr. Rodgers finzione dove la vita è solo il più grande e tutto sembra possibile. Ma questa è l'America. E io sono solo un uomo nero dei Twomps. Siamo rimasti aggrovigliati nel piumino sul pavimento, senza mai riuscire a raggiungere il letto dopo un altro giro riscaldato nella vasca da bagno.
Non hai detto molto, il che mi preoccupa. L'unico vero tipo di comunicazione tra di noi è stato le parole disegnate sulla mia pelle. Parole sciocche. Parole sciocche. Il tipo di parole che tirano i sorrisi dal nulla, trasforma i pensieri sbiaditi in labbra strane.
E poi, "Quando ero più giovane, quando diventava tutto giallo dorato come questo, avevo questa paura che l'uomo nella luna stesse morendo. Pelle tutta itterica, sai? Morire. Piccolo corpo che fallisce.
E la sua compagnia più vicina è A migliaia e migliaia di chilometri di distanza, le stelle, giusto? E brillano scintillanti, cercando di tirarlo su di morale, guariscilo e, fortunatamente, credo che lo facciano, poiché alla fine ritorna al suo sé normale e argenteo, a volte pieno. a forma di mezzaluna, ma rimbalza sempre con un po 'di aiuto, un pizzico di amore scintillante trasmesso sulla vastità vuota ". Attraverso la fessura della tenda, è come se qualcuno avesse abbassato la luna e appesa proprio fuori dalla nostra squallida stanza. "Sei felice?" chiedi, passi alzandosi, su, su, cercando di coprire la luna, pizzicandola tra le dita, inghiottile come un pezzo di caramelle. Quindi sarà sempre con te.
Una scrollata di spalle. "Non lo so, ragazza, non ricordo il sentimento.". "Anche io. Non completamente? Penso che mi piacerebbe sapere come fare ancora una volta.
Sii coerente almeno? Essendo onesto, non sono affatto messo insieme. E immagino che tu non lo sia neanche. No, cazzo signore.
Credo che sia per questo che siamo come i biscotti n 'panna, Ben n' Jerry, Bat n 'il gatto? ". Ti pieni su di me come una calda coperta, il mento sulle mani, e alza lo sguardo su di me. in quegli occhi verdi mentre cercano di raggirare le cose insieme.Questo insieme.Qualsiasi cosa sia.Il creepin 'dentro entrambi noi senza che nessuno dei due sappia. Divertente come funziona quella merda, tutte le sostanze chimiche, i neuroni ei fili che attraversano.
inquieta e inizia a sussurrare richieste dalla tua linguetta a base di gomme da masticare.La ragazza bianca pazza esige il massimo culo del culo Quando mi scuoto svegliandomi nella lucida nebbia, un cazzo mezzo duro ancora sepolto nel profondo del tuo stronzo affamato e caldo, la vedo, la sento. un tubo avvolto intorno al suo braccio, il mio braccio, gli occhi senza vita che fissano, su, su nel nulla. È allora che mi rendo conto che certe parti di me non la lasceranno andare, Rifiutano di lasciar andare.
Perché, mentre il tuo corpo si muove, il mostro sussurra, dicendomi che è intrappolata dentro di te e se faccio una cosa semplice, posso liberarla e io Semplice. Il male. Non so cosa fare quindi rimango sdraiato lì, in silenzio, mentre ti dividi davanti a me finché il mio cazzo non scivola via dal tuo buco. Poi ti arrampichi in piedi, entri nel bagno e chiudi la porta con un clic, lasciandomi solo con pensieri oscuri.
"Fallo," sussurra il mostro. "La vuoi indietro. Questo è il modo. L'unico modo.'.
Batto la testa contro il pavimento, una, due, tre volte in rapida successione. Vado per un altro, con il pensiero che questa sarà l'ultima volta, e non sarò più intrappolato con un demone da incubo che mi massaggia il cervello. Ma quando sbatto la testa indietro, non è nel pavimento. Alzo gli occhi e tu scuoti la testa, un'emozione non filtrata che ti riempie gli occhi.
Metto a nudo i miei denti e tu lo scuoti di nuovo, più enfaticamente, prima di appoggiare la testa su un cuscino. Strisci intorno al mio corpo per pulire il mio cazzo con un asciugamano caldo. Mi accorgo di qualcosa in quel momento mentre gestisci il mio cazzo come se fosse fatto di vetro. Il mostro ha ragione, ma non nel modo in cui pensa.
Non ho bisogno di lei indietro. Ciò di cui ho bisogno è la sua escissione dalla mia mente, e tu sei l'unico a farlo, il maschiaccio Afrodite di The, che è molto più vicino all'essere l'eroe che ho stilizzato come nei miei primi disegni da bambino. Ti tiro su per il mio corpo fino a quando i miei fianchi snelli passano sopra la mia bocca, la tua fica depilata si allarga ancora come uno di quei tulipani in fiore rosa nel giardino della Granny Teague. Squitti quando trascino la mia lingua su di esso, e gemo quando continuo, allargando le tue guance per frustare il tuo anello increspato prima di sverminare dentro. Crolla contro i miei addominali, l'aria ansimante mi solletica il mio cazzo indurito.
Ti bevi la testa in bocca, ma non puoi fare molto di più che tenerlo lì mentre continuo il mio assalto orale. Devo farti lasciare andare proprio accanto a me, ripagare ciò che hai cercato di darmi da quando ci siamo incontrati la prima volta. Così mi tolgo da sotto di te.
Viaggio su ogni cicatrice che segna la tua forma pallida finché non raggiungo la tua bocca, i tuoi occhi. Le tue gambe si spostano verso l'alto, incrociando intorno alla mia vita mentre spingo dentro il tuo sudicio calore umido. "Devi lasciare andare tutto anche tu", sussurro sopra di te.
"Sfogati.". I tuoi occhi si restringono, le sopracciglia si uniscono. "Lascia che cosa?" tu MENTI.
"Lascia perdere", ripeto. La tua mascella si serra. "Sfogati.". La tua faccia si contorce. "Sfogati.".
Ti alzo sopra di te. Seicentoundici secondi. Tempo così visceralmente reale che posso sentire ogni secondo bruciare, lasciando dietro di sé una nube di calore turbinante. Il tuo corpo luccica e bolle. La pelle si scioglie, lasciando una versione più giovane al di sotto, sedici forse, innocente ancora, nei modi in cui una ragazza bianca dal può essere innocente.
Mi chino, lecco un capezzolo eretto e spingo più in profondità nella tua figa aderente. "Non devi essere sempre così dannatamente duro, biondo," dico. "A volte, penso… nah, lo so, lo so, dobbiamo lasciare il nostro bagaglio, versare il dolore sul pavimento. Dagli una buona occhiata. E incendialo.
"Le tue unghie scavano trincee basse nella mia schiena, le tue gambe stringono più forte.Io accetto il dolore e spingo più a fondo.Tentecentoundici secondi.Il tuo corpo luccica e si scioglie di nuovo, una versione leggermente più vecchia che la prende posto nel fuoco, a malapena dentro i suoi vent'anni, credo.Questa faccia non ha innocenza.Era dissanguato da lei.Va rabbia e tristezza ad esso, una furia che ha bisogno di essere rilasciata.Flip ci sopra finché non sei appollaiato sopra di me come un falco che osserva il suo pasto, ringhio e mi guaisci completamente dentro di te, schiacciando il tuo cavallo liscio contro il mio bacino.E 'un tipo spericolato e selvaggio che segue, i fianchi che martellano brutalmente l'uno contro l'altro, le mie palle che oscillano per schiaffi sotto il tuo il culo è come un gong, le labbra si arricciano sui denti scoperti, il tuo alito entra sibilando, cerco di resistere e non posso, i movimenti sono troppo forti, troppo veloci, e la tua fica è troppo disordinata, troppo talentuosa. artiglio il mio petto e basta… Stringo la tua forma ondeggiante contro di me e faccio esplodere una pesante oad dentro la tua figa da succhiare. Seicentoundici secondi. Mi tiro indietro e un viso nuovo mi saluta, uno più vecchio.
Ci sono linee di risate agli occhi, agli angoli della bocca. La felicità del Cheshire Una libertà di mente e corpo. Sorridi maliziosamente, allungando un braccio per farmi un bel dito nel sedere. Io grugnisco e il mio uccello ritorna in vita.
Ridacchi e fai le fusa in un versetto maldestro di poesia lasciva lasciva. Aggiungo le mie deboli linee di desiderio oscuro e pompo la tua cagnolina rumorosamente, disturbando il grosso carico già dentro fino a quando spuma. Seicentoundici secondi.
"Dipingimi, piccola," piagnucolii senza fiato. "Dipingimi". Il letto trema e scricchiola sotto la forza dei nostri corpi in collisione, e sotto di noi le lenzuola si bagnano di sudore e sperma. Tu ridi follemente nel mio orecchio e urli una squallida richiesta che ha la mia puntura spasmodicamente nella tua fica. Seicentoundici secondi sbuffano finché ne rimangono solo sette.
Stringo la mia mascella e muovo i miei fianchi, tirandomi fuori dalla morsa serrata delle tue pareti interne che stanno crollando. Quando la mia erezione, ricoperta da un film di eccitazione finalmente scivola di nuovo nel mondo aspro, la indico al tuo ventre e la pugno come se fossi il sogno più dannatamente bagnato della mia vita. Spruzza come una manichetta antincendio, smaltando la tua pelle bianca fumante come un pezzo di ceramica. Quando l'intensità del mio orgasmo diventa nucleare, la mia mano scivola via e devo catturarmi per non schiacciarti.
Viene rapidamente sostituito dal tuo pallido, più piccolo, che dirige il flusso dalla tua figa che sgorga, dalla pancia piatta, dal delicato mento, al tuo viso perfettamente scolpito. Il cuore mi martella rumorosamente nell'orecchio quando finalmente rallenta, la mia puntura si strappa un'ultima volta per uscire fuori dai tuoi capezzoli della grandezza di una moneta da dieci centesimi. Ho difficoltà per l'aria in seguito, certo il mondo, o almeno il motel economico intorno a noi ha bruciato in cenere, fumo che mi riempiva i polmoni. Sarebbe il genere di fine che non mi dispiacerebbe. Il genere che accetterei persino.
Ma no, c'è un'ultima cosa che devo fare per te. In stato confusionale, spingo le tue gambe sottili sulla pancia appena pulita e mi chino per catturare la mia chiazza di sperma con la mia bocca. È salato, viscido, caldo e sa di noi entrambi. Terroso. Dolce.
Crudo. "Fanculo!" sei appassionato, seguito da un'altra esplosione di risate che ti aiuta a spingere lo sperma rimasto intrappolato nella mia lingua di ricerca. Lo bevo tutto e lo tengo in bocca.
Rinnovo le gambe, mi sollevo, e aleggia sulle tue labbra compiaciute. "Sapevi che mangiare il tuo sperma ti trasforma…". Il resto di ciò che hai intenzione di dire è interrotto da un bacio sciatto e denso di passione ardente.
Chiudo gli occhi, godendo della sensazione, perfettamente contento di… sentire, le nostre lingue danzare l'una contro l'altra, scambiando il residuo appiccicoso avanti e indietro come un filo di perle lucido. Le tue gambe si avvolgono strettamente intorno alla mia vita di nuovo e tu ruoti i fianchi contro il mio membro arto, avido per un altro giro quando il bacio finisce. Sono speso però, esaurimento sanguinamento nei miei muscoli, anche se mi capovolgo in giro e sculacciare il tuo culo dolce pesca come un tamburo africano. L'impatto attira un'ultima goccia di miele dalla tua fighetta strapazzata.
Sorrido contro la tua bocca improvvisamente allentata, rotola il labbro inferiore tra i denti. Il petto si solleva, i piccoli seni scivolano contro il mio petto, si riversa una cacofonia di maledizioni spezzate e versi frammentati prima che il vuoto colpisca e la tua mente frena forte. Mi fissi con quei selvaggi occhi verdi che ho deciso di amare e la tua forma si scuote e si scioglie un'ultima volta, lasciandoti come hai iniziato questa notte: piegato e contuso ma anche luminoso come non ho mai visto. "Dovrei accusare il doppio di questo fottuto spettacolo di magia," ridacchi, stanchezza strisciante "forte dentro di te, gli occhi che si chiudono di scatto mentre tu crolla contro di me.
"Lo senti, vero? Ti sculaccia di nuovo bene?". Ti stringo a me e tu fai le fusa, tutto dolce, contento e morbido. "Hai detto che Marvin Gaye aveva ragione, biondina?". "Forse," mormori, soffocando uno sbadiglio.
"Chi lo sa? Sarebbe carino, non sarebbe? Correggi tutto il male con un po 'di amore. Un po' di nudità. Un po 'di sesso… ". Ti lasci andare prima che tu possa finire." Vorrei che fosse così facile, biondina. Ma questo? "Faccio scorrere una mano sulla tua perfetta coscia bianca." Immagino sia un inizio.
"..