Last Stop Bubbles: A Purple Sidestory

🕑 17 minuti minuti Hardcore Storie

JALEN / È lo scricchiolio delle catene che mi sveglia, mi scaraventa giù per la collina come il fottuto cazzone di Sisifo. Sì. Conosco Sisifo. Dipingilo di nero e ottieni la versione del centro città dove il dannato rock è l'aggressione razziale dell'America che non muore mai del tutto.

Raddoppia quella triste scopata da tossicodipendente e merda, eccomi, su per la collina, giù per la collina. Gemo, mi scuoto la testa, e tiro la faccia dal dolce abbraccio salato di una fica ancora umida. Il naso si contrae. Lancio uno starnuto.

Renditi conto che l'agente starnuto è una spolverata di polvere bianca sottile sopra la sottile striscia di porpora color porpora della fica misteriosa. Che accende una foschia di ricordi viola. Mutandine viola. Pioggia viola.

Girando. Vinile viola. Labbra viola rotonde dick viola. Le catene tremano e c'è un gemito viola. E su guardo nella luce viola.

Fanculo. Il momento passa e mi rimane l'immagine da incubo di una ragazza bianca dai capelli viola che assomiglia troppo ad una giovane Anastasia. È incatenata in modo carino e accogliente in un appartamento che non riconosco, ma odora di soldi. Non riesco a ricordare il suo nome. Non voglio saperlo neanche.

I nomi rendono le cose troppo reali. Perché pensi che ti diano dei numeri in prigione? È più facile essere un numero che un nome. I miei occhi vagano su e giù per il clone di Anastasia. Sembra esaurita.

Sfilacciato ai bordi. Inzaccherato e incasinato, il mio compagno di pisello in un baccello. I graffi di unghia le risalgono le cosce.

Morso segna le tette bianche e gelide. Lo sperma è incrostato nei suoi capelli e su tutto uno stomaco piatto decorato con una catena di ombelico. C'è così tanto che per un momento penso che sia cera fusa. Mi sento male, il cervello che mi recupera tutta la merda che ho cercato di dimenticare.

Cacchio l'ingenua piccola ragazza bianca implorata. Cazzo, ero troppo disposta a concedere. Mi avvicino a un quinto di Jack.

Mi prendo un sorso. Assapora prima la fica. Ultimo whisky Vedo le visioni della bottiglia incastrarsi dentro di lei, familiari capelli rossi che si muovono tra le sue cosce. Guardo selvaggiamente nella stanza buia, sperando che sia qui, a pregare non lo è.

Non vedo niente Senti qualcosa È tutto solo silenzio vuoto e luce fioca viola. Il che mi sta bene. Mi vesto in un guazzabuglio, le membra sollevate come il mio ubriaco borbottando.

Attraverso le tende sottili, crepe di crepe mi fanno impazzire, farmi inciampare di nuovo sul letto, con la faccia che ancora una volta pianta la sua fica. Non posso aiutare il tossicodipendente a leccare quella peluria viola o il sangue che scorre nella mia puntura. La ragazza ha fatto un sacco di sogni squash rosa. Un altro sapore sarebbe davvero male? Pompare di nuovo quella figa adolescente piena di sperma di felon.

Il lampo lampeggia di nuovo. Le catene attorno ai suoi polsi magri tintinnano mentre il piccolo corpo si sposta. Mi rimette nella scatola.

Shrivels il mio cazzo bello e buono. Voglio vomitare. Prendo il telefono dal pavimento, un paio di cuffie rosse lucide che non sono mie.

Rendi il mio culo tremante verso la porta prima che io sia tentato di tornare al sesso del jailbait con il clone di Anastasia e una ricaduta catastrofica. Inciampo fuori dalla porta e lungo il corridoio di un condominio troppo bello. Lampeggianti luci di blu e rosso sanguinano attraverso un nebbioso acquazzone in muting e le cuffie cancellate e il quinto di Jack con la fica che ho nutrito nell'oblio sensoriale. Non sento il comando dell'ufficiale di mettere giù la bottiglia. Non vedo le sue dita nervose e nervose frustare la sua arma di servizio come una vergine nervosa attorno alla sua prima fica.

Lo ignoro. Ingoiare un altro boccone di inferno ambra. I battiti di Kendrick come un figlio di puttana e io sto cercando di tenere il passo, facendo confondere la poesia in un brutto pasticcio ubriaco. Solo quando l'alito spezzato d'aglio mi fa rabbrividire pesantemente nelle orecchie, Miranda Rights torna indietro nel paese dei morti viventi. Sono a faccia in giù in una pozzanghera con un ginocchio nella schiena, tuta che succhia acqua fredda come una spugna finché le mie palle non sono uvetta.

Per una frazione di secondo, considero di mettere su una lotta. Porti il ​​cracker sovrappeso nel disegno. Raggiungi la sua arma.

Finisci tutto lì. Essere facile. I tempi sono i tempi dopo tutto, diversi e tutto il bianco e nero stesso. Ma… nah. La nonna Teague sarebbe venuta a bussare a Hell's Door per urlare il mio culo nero per diventare volentieri un'altra statistica del cazzo.

Questa è l'ultima cosa dannata che voglio. Così ho sopportato i suoi tentativi di manomettarmi nel suo incrociatore. I tentativi.

La lucida testuggine di Fucker sta scoppiando le vene e le dita. Posso dire che desidera avere un debuttante in forma come la sua cagna per gestire tutte le cose fisiche. L'ufficiale Diabetes sembra che stia per accarezzarmi e questa è l'ultima cosa di cui ho bisogno sul mio cosciente o sul mio rap. "Hai bisogno di una ciambella, agente?" Io insulto. Sbuffando e sbuffando, mi spinge contro l'incrociatore e la mia testa rimbalza dalla finestra.

Vedo le stelle. "Indovina," ridulo una boccata di sangue che sputo sulla sua uniforme. I suoi occhi percorrono le fasi del fastidio e… beh, merda, non è una sorpresa, agente. Pietà? Simpatia? Diabete ufficiale con un cuore d'oro pieno di caramello? Respiro affannoso, si scusa e… in realtà gli credo. Annuisce verso la porta aperta, con gli occhi imploranti.

Gli faccio un sorriso da culo rotto e mi butto in un incrociatore che puzza di prigione. Puzza di casa. "Ancora bene?". È appollaiata sul sedile accanto al mio. Le sue ginocchia si avvicinano al suo mento, la testa è inclinata di lato.

I suoi occhi sono vuoti vuoti blu. Nessuna accusa Nessuna tristezza Non c'è niente lì. E perché dovrebbe esserci. "Dolce come la torta di mele", dico, canalizzando la nonna Teague.

"Guarda un po 'bruciato intorno ai bordi per me, piccola". "Non hai nient'altro da fare?". "Sono morto, che altro c'è?". "Pace e tranquillità.". La sua risata non è affatto come mi ricordo.

È freddo e rettile. Una mano calda mi incanala e mi fa girare. "Oh J-Baby… non sei stanco di tutto questo?". "Non lo so davvero.". "Sai cosa," chiede Jasmyn, con gli occhi viola in ombra che lampeggiano inquietudine.

"Dimmi, Ana." Le parole sono fuori di me in una foschia disorientata. "Cazzo," Jasmyn impreca, preoccupata nella sua voce. "Qualche idea su cosa sia, Stedges?". "Sono stato bocciato dall'allenamento di narc, Rodriguez, a causa della mia dipendenza dalle ciambelle". "Vaffanculo, Pugni.".

"Hai chiesto, bel vestito, a proposito, mi fa perdere i vecchi tempi, non era poi così dannatamente PC". Jasmyn sospirò di nuovo, questa volta con fastidio. "Grazie per la chiamata, Karl.".

"Questo ci rende pari?". "Neanche vicino, ma sei sulla buona strada.". "Ti piace avere le mie palle in una morsa, vero, Rodriguez.". "Sì, beh, la vita è una fica, Stedges, e meglio il mio vizio di quello di tua moglie". "Questo è dannatamente sicuro, se non mi uccidi, quella puttana lo farà".

"Le dirò che hai detto questo.". "Ah fottiti.". "Fottiti entrambi," grido dall'incrociatore. "Aiutami con lui?" Chiede Jasmyn, battendo le ciglia. "Non per tutte le ciambelle al mondo, Rodriguez.".

In anticipo, Jasmyn afferra il volante di un caricatore con un'intensità bianca come l'auto che si schizza attraverso le strade segnate dalla pioggia. Non è abituata a bagnare le strade. No, nativo di Oaktown lo è davvero. Ma non è per questo che lei ha la presa della morte. O la rabbia omicida nei suoi occhi.

È per impedirle di strozzarmi e buttarmi giù da un molo. Mi ha detto di se stessa. "Per quanto?".

"Che cosa?". "Mi stavi tenendo d'occhio, Jazz, pensavo che fossimo finiti, quanto cazzo?". "Abbastanza a lungo da sapere che hai fatto un po 'di jailbait alla vaniglia, non dovresti fare il dick." "Non ha fatto nulla per cui non ha implorato.

Inoltre… è legale… credo?" Sento un'altra ondata di nausea e non proviene dal Jack. "Non lo sai, vero? O è che non ti frega più niente di niente?" C'è rabbia calda nella sua voce. Delusione. E. Merda.

Paura. "Sai cosa?". "È la figlia di Stevenson, sei un fottuto idiota! E lei è ancora al liceo, Gesù Cristo, cazzo, Jalen!".

Il nome fa scattare qualcosa in me. Stevenson. Stevenson.

Ah sì. Salt'n'Pepper Man con il vestito elegante. Spingo attraverso la foschia.

Jack Stevenson: il sindaco di Oak Town recentemente eletto. Firmato il mio rilascio anticipato per "buon comportamento". Ha detto che voleva riformare il sistema giudiziario.

Fine della sentenza eccessiva. Fine abuso di potere e denaro. Sono stato in troppo tempo. È stato trattato male da un morto russo impostato per vendetta per sua figlia.

Sarei il suo poster-figlio di riabilitazione. Aiutalo a vincere il capitale politico. L'uomo ha scelto male. Con amarezza, dico, "Forse il tuo sindaco ha bisogno di tenere al guinzaglio la sua figlia tossicodipendente, ma Bitch ha più azione di uno di loro Berkley skanks".

I freni sbattono. Pattini per auto. La testa sbatte contro il sedile di fronte a me. La testa di Jasmyn si agita, fredda rabbia nei suoi occhi. "Stevenson è un brav'uomo, è dannatamente bello che Anastasia non riesca a vedere quello che sei diventato, anche il suo privilegiato culo bianco sarebbe stanco delle tue cazzate per la pietà.".

Il mio sangue scorre freddo. 'Attento, Jalen' Ana mi sussurra nella parte posteriore della testa. "Potrebbe benissimo metterti un proiettile nel cervello.

Ma allora, è quello che vuoi, non è vero? '. "Non dimenticare tutta la merda che hai fatto, Jazz.". "L'ho seppellito tanto tempo fa.". "Divertente, è esattamente quello che è successo a Dee.

Sono stato seppellito". Jasmyn non sussulta. "Il tempo più lungo ho pensato che Thimble fosse pieno di merda… sapevamo tutti che ti voleva male, il modo in cui ti fissava scuotendo il culo marrone in quel bikini giallo sotto l'idrante." Non gli diedi mai l'ora del giorno Ti ho preso una merda per tutto il tempo, gli ho fatto diventare un piccolo stronzo amaro, ma non stava mentendo, vero? Hai parlato con Dee, l'hai scopato per salvarti il ​​culo quel giorno.

". Jasmyn inizia a tremare. "Tu non sai merda.".

Scuoto la testa. Ridere. "Volevo credere che fosse pieno di merda, Jazz, tu?" Eravamo più stretti del culo di una vergine, ma l'hai fatto, vero? ".

Le mani si torcono sul volante. "Stop, non ci andremo". "Cazzo, non lo siamo, penso che ho tenuto troppa roba per troppo tempo, hai lasciato che quel poliziotto ti cavalcasse come un puttanaro del ghetto?" Strillò per l'intera operazione mentre strillavi come un Maialino con il suo cazzo nel culo, dannazione vicino, ci ha fatto uccidere tutti… per cosa? Salva la tua stessa pelle? Ti faccio entrare con i bastardi dal sangue blu che ci vogliono profilare? "Non è affatto così". Jasmyn sterza sul volante in un impeto di rabbia. Tira su una manciata di trecce.

Fermate. Guarda dritto davanti a te; Vuoto come tela bianca. Poi; Apre tranquillamente la porta; E passi nella pioggia piovigginosa.

Sbatte la porta. Per ritmo e ritmo. E ritmo. Su.

Giù. Ciclando attraverso quegli esercizi di respirazione stronzata; Fino a quando non è completamente a bocca aperta. La porta si apre Il mio.

È come una di quelle Furie greche. Omicidio nei suoi occhi. "Vaffanculo," ringhia e striscia di nuovo verso il caricatore, facendo piovere il corpo scivoloso tra i sedili di pelle.

"Povera ragazza non può trattenersi da sola," Anastasia mi entra nell'orecchio. 'Conosco la sensazione.'. Mi tiro indietro, ancora lento. "Che diavolo?" Io insulto. "Fottiti," ripete Jasmyn, chiudendo la porta dietro di sé.

"Vaffanculo." Mi scivola sulle mie ginocchia. "Cazzo, cazzo." Lei mi cavalca. "Ti odio, cazzo!" Sibila, gli occhi spalancati e maniacali. "Ti odio, cazzo… e ti amo, cazzo, e non ti meriti nemmeno". Il suo bacio è una pazzia contusa e aromatizzata con tutta la lussuria, l'amore e l'odio che agitano dentro di lei.

Tranne. Non è giusto. Più come se esplodesse come un frammento e sono colpito da tutte quelle schegge affilate come rasoi, fino a quando sono paralizzato. Voglio dimenticare tutto ciò che ho fatto da quando mi è stata concessa la libertà che non merito.

Dimentica il piccolo asino asiatico con gli occhi pazzi e la figa aderente. Dimentica i freddi occhi morti di Anastasia. Dimentica il suo sosia.

E, per un attimo fugace, dimentica una bionda diversa, di cui non conosco il nome, ma di cui non riesco a decidere il volto se voglio metterlo su tela o bruciarmi dal cervello. Nessuna risposta chiara. Quindi fanculo. Mi trascino dentro Jasmyn, le mani trovano l'acquisto sul suo culo formoso, stringendo fino a quando lei urla. "Vaffanculo anche tu" grugnisco, strattonando le sue trecce per prendere la sua gola di caramello e quel punto appena sotto l'orecchio che le fa ancora tremare.

Il calore nel caricabatterie annebbia le finestre raffreddate dalla pioggia. È come se avessimo di nuovo sedici anni. Fumando goffamente i vestiti l'uno dell'altro. Pawing goffamente a pelle esposta. Alti come aquiloni.

Tranne che non c'è disagio questa volta. Nessuna riluttanza. È un sesso dipendente.

Sesso per riempire i vuoti. Disseta la sete. Salve le ferite. Sazia la fame. Se solo per pochi battiti senza respiro.

Nessuna storia d'amore. Nessun preliminare. Nessun gioco o trucco. Nessuno di noi ha avuto la pazienza per quello.

Solo un ringhio di oscenità frustrata finché i miei sudori non mi cadono sulle ginocchia. Non ci preoccupiamo del suo vestito felpato con cappuccio. Il freddo cotone le ha fatto schioccare i capezzoli. Le dà quel look sexy di Playboy.

Così lascio che si ammucchi intorno ai suoi fianchi, fianchi che mi fanno fermare. Anche potevo avere tutto per me con le parole giuste cadute al ritmo giusto. Fianchi che potrebbero darmi una famiglia se mai l'avessi lasciata entrare, se le avessi dato il suo desiderio, lei voleva.

Però sono un vigliacco. Crudele anche. Un uomo rotto si è bloccato su un ricordo e una reincarnazione che non è affatto una reincarnazione, ma non è meno bionda. Non meno pallido. Non meno mozzafiato.

Non meno eccentrico. Non meno frustrantemente pazzo. Ma l'ho scopato anche io. Ed eccomi qui.

Quindi trovo il mio obiettivo, uno squarcio slick che irradia il calore di cui ho bisogno in questo momento, e barilotto in avanti. "Vaffanculo." Il nostro ringhio è armonioso, così come l'odio nei nostri occhi e l'amore incompatibile nei nostri cuori egoisti. "Vaffanculo." I fianchi macinano. "Vaffanculo." La fica si scioglie.

"Vaffanculo." Mi piace il cioccolato al sole. "Vaffanculo!" Una folle corsa allo zucchero. "Vaffanculo!" E un abbraccio appiccicoso.

"Vaffanculo." Quel sovraccarico pensò. Le dita trovano il suo buco del culo dilatante. Strimpellare come un riff di Hendrix fino a quando lei sta cantando testi di diabolico piacere alla pompa del mio cazzo e alla stretta della sua fica.

"Cazzo," ci armonizziamo di nuovo, correndo verso una fine che non posso descrivere, finché non ci sono più parole da dire. Sono appena andati, amico. È ritmo e flusso ora. È ritmo e flusso.

È il campionamento di Kendrick Coltrane che campiona la cenere vulcanica campionando due anime del ghetto perse. E non dura a lungo. Cazzo, questo potente non dura mai a lungo. Chiunque ti dica diversamente è pieno di merda. Sesso frammentario, sesso da schegge, brucia veloce e veloce, come una pallottola nel cervello.

Bam. Quindi è andato. Sono andato.

Una dozzina di pompe in uno squarcio burroso per sentirsi di nuovo vivo prima che tutto si ripristini. Il suo corpo rabbrividisce; fianchi scivolano scivolando sulle cosce sudate. Ti faccio un dito nel culo. Agganciarlo in profondità. Trova il mio albero.

Strimpellare anche quello. E…. Snug piega latte spruzzata dopo palla spasmi di sperma di sperma dal mio uccello. "Fuuuuck… tu." Parole trovate di nuovo in una sillaba sibilante. Si beve il mio cazzo speso in bocca.

Lamenti al gusto, avvolge il liquido raccolto sulla sua lingua come se fosse in uno di quei fantastici assaggi di vini che il ricco amore ama tanto. Riattiva la lussuria. Ho sputato un altro carico sulla sua fica affamata quindici minuti dopo. Fanculo. La dannata figa mi fa sentire di nuovo come un ragazzino punk.

"Allora… come si chiama?" Siamo appoggiati alle estremità opposte del Caricatore, schienali contro le porte, il sudore si raffredda sui corpi surriscaldati. "Di chi?" Sono distratto dal fiotto schiumoso di sperma e dall'eccitazione femminile che ancora sbava fuori dal suo squarcio ancora tremolante. Ci sta giocando. Spingendolo indietro e lasciandolo fuoriuscire di nuovo. "La cioccolata bianca con cui ti sei agganciato." Jasmyn soffia un anello di fumo di sigarette aromatizzato al lampone.

"Hai pensato di smettere?". "Una ragazza non può indulgere in una morsa dopo una soddisfacente scopata ogni tanto?" Rispondi alla dannata domanda, Jalen. " Le parole escono in un laccio pigro e soddisfatto. Liscio come una panna montata "Non so". Jasmyn si strozza in una nuvola di fumo.

"Non lo sai?". Mi stringo nelle spalle. "Mai chiesto". "E pensavo che la mia vita sentimentale fosse disfunzionale," mormora, la bocca si incurva verso il basso mentre spinge il mio sperma dentro la sua figa per la decima volta. "Lei sa?".

"Sai cosa?". "Quanto pietosamente innamorato di lei sei?". "Amore? Sono fuori dal treno, Jazz, e non ho intenzione di cavalcare di nuovo.".

Jasmyn alza gli occhi al cielo. "Continua a ripetertelo, sei sempre stato un romantico, J.". "La prigione fa schifo al tuo amore, lo abbatte su una poltiglia sanguinolenta con un pugno di Mike Tyson".

C'è un triste sospiro. "Sai, quella cazzata è esattamente il motivo per cui faccio quello che faccio. Qualcuno deve cercare gli invisibili.". Amen, direbbe la nonna Teague. Amen! Non posso davvero discutere.

Prendi te stesso nel sistema carcerario e diventi un segno di dollaro senza volto per i mocciosi malati che gestiscono il comune. Più silenzio Quindi una domanda. "Fottimi nel culo?".

Il mio cazzo si contrae, elaborando le parole più velocemente del mio cervello. "Che cosa?". "Scopami nel culo." Mi dà un'occhiataccia, fa scorrere un dito cremoso nella sua figa gonfia per stuzzicare l'altro buco.

Qualcosa nel modo in cui lei dice che mi fa raffreddare. Lei si arrende. Seppellire un altro pezzo del suo passato come Dee.

Questo è l'istinto del ghetto, immagino. Accidenti se non lo capisco. A volte devi solo uscire. Salva la tua pelle prima che non rimanga pelle da perdere.

La tiro indietro su di me. Adoro la sensazione della sua fica sciatta che sbava sul mio albero mentre lei digrigna, svegliando il mio dorso per un ultimo round. Vorrei avere un letto invece. Mettila a faccia in giù.

Ass up. Dalle il tipo di scopata anale che merita prima che la fine della nostra fottuta amicizia incontri la sua fine. Ma questa non è un'opzione. Farebbe peggiorare le cose.

Quindi ci accontentiamo di questo, una gita sul sedile posteriore. Anche i fianchi si sollevano. Dick trova un buco tabù. Anche le anche si calmano. Le bocche si incontrano - \ JASMYN / È tardi, o meglio, è presto.

Non è stata in grado di vedere l'alba da molto tempo. Si adatta al suo umore, che cambia dalla notte al mattino, dal buio alla luce. Non avrebbe dovuto scoparselo. Ancora.

Non doveva averlo fatto pompare colpi di scena in lei ancora e ancora come una prostituta di strada laterale. Chiedendo il suo sperma. Non ha mai pensato che avrebbe dovuto preoccuparsi di questo fatto.

Pensavo che non potesse. Tutti i test hanno detto che non ne avrebbe mai avuto uno suo. Ma c'è la prova. Una spruzzata di pipì su un bastone bianco con un indicatore il suo OBGYN è stato sorpreso da come è ancora quando ha fatto la chiamata.

Fanculo. Perché non l'ha fatto indossare un preservativo? Spurt sulla sua pancia. Riempi la sua bocca. Spunk il culo più di quella un'ultima volta. Merda.

Dovrebbe dirglielo. Non è giusto non farlo. Ma poi, dirglielo non è neanche giusto.

Non è attrezzato per questo. Non lo sarà mai. Forse non lo è mai stato. Allora perché? Fanculo.

Lei sa esattamente perché lo ha fatto riempire la sua figa piena di sperma. Lei sa esattamente perché ha giocato con lui dopo, spingendolo dentro e fuori. Aveva pregato per un po 'di magia e lei non aveva fatto quella religiosa messa a fuoco da anni.

La verità è che voleva un pezzo di lui perché sapeva che non l'avrebbe mai avuto. Non tutto di lui. Non quelle parti che contano.

Ma la verità ora è questa. Lei ha il suo piccolo pezzo. E, sorprendentemente, è più che sufficiente..

Storie simili