È passato più di un giorno da quando ho detto addio. Ventisei ore per essere precisi. Per tutti i suoi discorsi sulla sensibilità delle fragranze, ora sono io a parlare di profumo.
Posso ancora sentirne l'odore su di me. So che non può succedere. Ho fatto una doccia stamattina, lavando via i resti di ieri. Lavare via il tocco, l'abbraccio, i baci. Lavare via le connessioni verso l'esterno fatte nel corso di un giorno.
So che non può succedere. Eppure posso ancora sentirne l'odore su di me. Chiudo gli occhi e inspiro e lei è seduta accanto a me. Apro gli occhi e… lei… è ancora lì accanto a me.
Con ogni respiro, prendo l'ossigeno che sostiene la mia vita, e prendo la fragranza che sostiene la mia immaginazione. Immagino di nuovo la morbidezza delle sue labbra mentre mi dà due baci incerti e delicati sulla mia guancia. Immagino di nuovo la sensazione delle sue braccia intorno al mio corpo, mentre lei mi stringe forte contro di lei.
Immagino di nuovo il sapore del suo bacio.