Nel dolore, Luna lascia andare il cazzo del suo ragazzo. Le afferrò il polso e fletté le dita intorpidite con una smorfia malata. Come poteva sopportarlo? Sentì un enorme sollievo quando il sangue scorreva ancora una volta nelle vene della sua mano.
Seduta sui tacchi, tra le sue gambe distese e piegata sul bacino, aveva accarezzato come se la sua vita dipendesse da quella pugnale nodosa. Aveva usato ogni grammo di energia dal suo corpo di adolescente sano, ogni trucco appreso dal suo libro birichino. Il vecchio materasso, che l'aveva accarezzata per tutta la sua infanzia e assistito al suo potente sviluppo fisico durante la pubertà, si lamentava rumorosamente mentre spostava il peso della parte superiore del corpo da un braccio all'altro, lasciando le tracce del tallone della sua mano curve sulle sue cosce, mentre la sua mano libera scambiava prese più dure e più rigide sull'immortale immortale. Il calore che fluiva dal suo pugno chiuso poteva alimentare il calore dell'intero.