Se solo fosse andato dritto al casinò venerdì sera come aveva previsto, non avrebbe avuto la polizia a bussare alla sua porta e lui sarebbe stato sicuramente in una migliore mentalità per il lungo viaggio fino a Stockport. Stava certamente cominciando a rimpiangere il suo atto di cavalleria. La casa pubblica di Bay Horse a Gateshead era un posto in cui generalmente si dava da fare per un drink veloce sulla strada da qualche altra parte. Era un posto sporco, squallido e così anche la clientela. Dovevi evitare di respirare profondamente, altrimenti i polmoni sarebbero stati violati dalla nebbia piena di catrame delle sigarette arrotolate a mano e dall'insufficiente drenaggio dai bagni.
E la maggior parte dei posti a sedere era tenuta insieme con del nastro adesivo e i tappeti erano così vecchi e logori che le scarpe erano incollate al pavimento. Il bicchiere aveva appena sfiorato le sue labbra quando una ragazza si avvicinò alla pista da ballo e si tolse tutti i vestiti. Sotto l'incantesimo ipnotico di Norman Greenbaum che cantava "Spirit in the Sky", ballava per la stanza con una sicurezza spensierata, oscillando i fianchi e sfoggiando i suoi seni, fluttuando in una trance da sogno, ignaro del mondo che la circondava. La mostra inaspettata attirò rapidamente un pubblico di curiosi occhi.
Testosterone caricava i maschi con gli occhi sporgenti e i pantaloni rigonfi raccolti intorno alla pista da ballo come un branco di lupi affamati, le loro voci cariche di rozza suggestione, che volevano che la ragazza aprisse il suo corpo e dava loro una performance da solista. Una voce gutturale dietro di lui interruppe il vetro toccandosi le labbra. "È una compagna di galera." Voltandosi rapidamente sui tacchi, un uomo basso e cicciottello di mezza età dall'aspetto trasandato e una faccia rasata sorrise da dietro il bancone.
La sua camicia era aperta sul davanti rivelando una copertura di sudore sul petto e segni di sudore sotto le braccia. "Le ruote girano ma i criceti sono morti", ridacchiò, mostrando denti macchiati e irregolari, i suoi occhi sporgenti strisciavano senza vergogna sul suo corpo nudo, spostando la posizione e allungando il collo, ansioso di non perdere un secondo della prestazione erotica. Prese immediatamente l'antipatia per il lussurioso pervertito che sentiva il bisogno di grattarsi le palle mentre lo interrogava sui suoi commenti vendicativi.
"Non capisco, cosa intendi? Ha un problema?" Asciugandosi uno strato di sudore dalla fronte e schiacciando una sigaretta in un posacenere straripante, chinandosi sul bancone finché i loro volti erano quasi commoventi, il suo sorriso di formaggio mostrava denti macchiati di giallo e il suo alito che odorava di sigarette e l'interno di una fogna. "Questa non è la prima volta che si spoglia nuda e si esibisce," sorrise, una sigaretta che ballava tra le dita macchiate di nicotina. "Apparentemente si espone in altri pub della zona" dichiarò, infilando la mano nella tasca dei pantaloni proprio quando la ragazza si chinò e aprì le gambe.
La sua domanda successiva interruppe la mano del pervertito che giocava nei suoi pantaloni. "Chi è lei, e perché nessuno la ferma?" L'uomo disgustato ignorò la domanda. Era troppo preoccupato per cercare di andarsene e rendeva piuttosto ovvio che aveva solo una cosa per la testa e non era dell'umore giusto per scambiare parole di simpatia. L'uomo lascivo si tirò la sigaretta e spostò i piedi dietro il bancone, cercando di ottenere una visuale migliore, la mano che prendeva il ritmo tra i pantaloni, una risposta tardiva alla domanda mormorò tra il respiro affannoso, qualcosa riguardo alla ragazza che aveva problemi di salute mentale e era la figlia del vicario della locale chiesa metodista. Un pubblico depravato di predatori codardi circondava la pista da ballo come avvoltoi che vegliavano sulla loro preda vulnerabile, alcuni di loro che cantavano oscenità, altri che proponevano suggerimenti crudi, un uomo con il suo cazzo in mano che la incoraggiava a fare sesso orale.
Finì il suo drink e guardò l'orologio, l'orologio che gli ricordava che avrebbe dovuto dirigersi verso il casinò. Dopo aver dato al barista uno sguardo che riservava ai pervertiti, si fece strada tra la folla di sudiciume predatore, raccogliendo i suoi vestiti dal pavimento, sollevandola tra le braccia e scomparendo attraverso una porta, ignorando l'assalto degli abusi verbali che seguivano la sua scia. Nel breve tragitto verso casa sua le offrì una sigaretta e cercò di scoprire il suo nome, ma lei non rispose.
Lei fissò la distanza come se non fosse lì. A parte una luce ambientale sopra la porta d'ingresso, la canonica era nell'oscurità. Le gomme scricchiolarono in una silenziosa protesta contro il lungo ghiaino, i fari illuminavano i terreni inquietanti, proiettando ombre ammalianti di alberi alti sulla casa dall'aspetto sinistro. Prima che il battitore di ottone avesse il tempo di trovare l'acquisto, la pesante porta di quercia si stava già aprendo.
Un naso apparve e poi una bocca, un occhio cauto che sbirciava attraverso un piccolo spazio nella porta. "Mi chiamo Mark Brand," si offrì volontario. "Tua figlia…" aggiunse, la sua voce si affievolì sotto il suono minaccioso delle serrature che si giravano e le catene che sbattevano quando la porta si aprì.
Un uomo alto con una giacca di tweed e un collare da cane si presentò come Alistair Bainbridge, il vicario della chiesa metodista di St Andrews e padre della ragazza. Dopo una breve spiegazione degli eventi al pub Bay Horse il vicario sembrava imperturbabile, ma tuttavia lo ringraziò per aver restituito sua figlia. Il movimento scortese della porta che si chiudeva in faccia lo informava che il vicario non aveva altro da dire, così si voltò e si diresse verso la macchina. Mentre si allontanava da casa, guardò nello specchietto retrovisore, un po 'sorpreso nel vedere una donna anziana apparsa sulla porta e Alistair Bainbridge stava scrivendo qualcosa su un blocco note. Il giorno seguente un agente di polizia arrivò alla sua porta e lo interrogò sugli eventi del venerdì sera.
Alistair Bainbridge aveva riferito l'incidente alla polizia e aveva dato loro i dettagli sulla marca e la registrazione della sua auto. L'ufficiale gli ha detto che non era in arresto ma gli ha chiesto se sarebbe venuto alla stazione di polizia e fare una dichiarazione in modo da poter completare il loro rapporto. Dopo essersi trasferito nel flusso del traffico senza indicarlo, il suono di un clacson dietro di lui è stato sufficiente a liberare i pensieri dalla sua testa. George Logan stava viaggiando con lui oggi e si rese conto che se voleva portarli entrambi a Stockport in un pezzo avrebbe dovuto spingere Alistair Bainbridge e la polizia nel retro della sua mente.
La pioggia battente contro il parabrezza e la scarsa visibilità hanno reso la guida più impegnativa e ha richiesto la sua profonda concentrazione. Era anche consapevole del fatto che il dolore alla nuca era il preludio di un forte mal di testa. Per fortuna aveva percorso la strada così spesso che poteva quasi mettere la macchina sul pilota automatico. La settimana a venire sembrava promettente, sia per impegni di lavoro che per eventi socievoli. Nel loro programma di lavoro, ha dovuto esaminare un edificio a Manchester e George Logan ha dovuto partecipare a una riunione di avanzamento del cliente.
Nella loro agenda sociale erano stati entrambi invitati a cena insieme a Charles Henderson e Beverley Jackson per festeggiare il suo compleanno. Con l'autostrada relativamente tranquilla, si accese una sigaretta, alzò il volume alla radio e ascoltò James Taylor che cantava "Fuoco e pioggia". Erano solo le sei e trenta di sera e il bar dell'hotel si stava già riempendo di gente del posto e sconosciuti, bevendo un drink prima di andare all'Old Trafford per guardare la partita, altri che tiravano su gli sgabelli al bar, contenti di guardare la partita sul televisione. "Penso che dovremmo fingere di essere i sostenitori del Manchester United per una notte, l'ultima cosa di cui abbiamo bisogno è un confronto con i sostenitori irriducibili".
George sussurrò, cercando di mascherare il suo accento del Nord Est, mentre gli dava da bere. "Stasera batterremo quei bastardi" ringhiò un sostenitore ubriaco, agitando una sciarpa rossa sopra la testa mentre si dirigeva verso la porta. "Lo faremo," rispose Mark, nascondendo la sua lealtà al Newcastle United dietro un sorriso molle, intravvedere Beverley Jackson in piedi in cima alle scale, la sua bellezza quasi a togliere il fiato.
Scivolando giù per le scale con un sussurro di movimento, una figura che abbraccia un vestito nero accarezzando ogni curva, la parte anteriore tagliata in basso che mostra una profonda scollatura, le sue lunghe gambe snelle che spuntano da un paio di altissimi tacchi neri e un cuore che ferma il sorriso sul più perfetto labbra. Bruno Dante ha salutato i suoi ospiti nel foyer d'ingresso del ristorante Bella Roma. Dopo aver abbracciato e baciato tutti su entrambe le guance e fatto confusione e commozione come se fossero celebrità di Hollywood, li ha accolti nel suo umile establishment.
"Il miglior tavolo della casa," annunciò Bruno, saltando sul pavimento, un cameriere che teneva in mano una bottiglia di champagne alle calcagna. "Complimenti per la casa," sorrise Bruno, versando il vino nei bicchieri, un paio di cameriere che si muovevano ansiosamente attorno al tavolo, costringendo sorrisi, posate tintinnanti e distribuendo menu. "Buon compleanno, Charles," Beverley brindò, sorridendo e alzando il bicchiere. "Buon compleanno", le voci echeggiarono all'unisono dall'altra parte del tavolo, bicchieri di vino che tintinnavano in un melodioso saluto. Cibo consegnato al tavolo e piatti vuoti portati via, bottiglie di vino vuotate e rapidamente sostituite, complimenti a seguito di complimenti, sorrisi e risate flirtando sotto un velo di sguardi rubati, promesse e promesse e bugie soffocate dal suono di voci alzate e piatti sferraglianti .
Il taxi li lasciò indietro al "Royal Belvedere Arms Hotel" poco dopo le undici. Dopo aver barcollando barcollando attraverso la porta, Beverley fece una rapida deviazione verso la cucina, tornando con un sorriso e una bottiglia di champagne in ogni mano. Sughero spuntò e il vino scorreva, troppi brindisi invitanti troppi cori ubriachi di Happy Birthday, Beverley lascia deliberatamente che la sua età scivoli nella canzone e annunciando casualmente che a quarantadue aveva dodici anni meno di Charles.
In piedi a un'estremità del bar, George e Charles ridacchiarono e ridevano come un paio di adolescenti, scambiando aneddoti osceni, raccontando barzellette sporche e facendo suggestive allusioni, inconsapevoli che le loro voci fossero troppo forti. Seduti su sgabelli all'estremità opposta del bar, Mark e Beverley parlavano tranquillamente per il trambusto, flirtando a vicenda in ogni occasione. La voce sovraeccitata e sovraeccitata di George ruppe il loro interludio provocante. Tenendo le mani a una decina di centimetri, cominciò a raccontare una barzelletta su un grosso pene, ma con un lasso di memoria alimentato dall'alcol gli mancò la battuta e in un'esplosione di risate isteriche puntò il dito contro il suo amico e collega che annunciava spudoratamente che era appeso come un cavallo. Lei gli sorrise negli occhi, intinse un dito nel suo vino e succhiò il liquido dal suo dito con un suggerimento civettuolo, un sorriso malizioso che le arricciava gli angoli della bocca.
"È un dato di fatto? Ho sempre pensato che fossi un po 'un cavallo oscuro." Il suono del telefono squillò interrompendo l'atmosfera sessualmente carica. Il proprietario della Red Bull e alcuni membri del club di golf stavano discutendo del prossimo torneo di golf in Portogallo e poiché Charles era il segretario della società di golf, gli chiese se sarebbe venuto alla Red Bull per concordare un ordine del giorno. Dopo aver prosciugato velocemente il contenuto del suo bicchiere, Charles annunciò che avrebbe portato George con sé.
Con un sorriso e una mano sprezzante, se ne erano andati. Nell'oscurità e nell'inquietudine che pendeva tra loro, condividevano un sorriso e gli occhiali tintinnanti. "Buon compleanno," borbottò Beverley con disapprovazione nel suo bicchiere, prima di sollevare lo sgabello e premere un pulsante su una scatola nera e cromata dietro al bancone, la voce vellutata di Frank Sinatra che cantava "In the Wee Small Hours", filtrando attraverso gli altoparlanti, rilassando la stanza con la musica perfetta per la seduzione Prendendo la mano tesa e sedendosi sullo sgabello, l'intimità del tocco alimenta il fuoco della passione, della lussuria e del desiderio che aumenta l'eccitazione, passandole la mano sul viso, tracciando il contorno della bocca, le sue labbra rosse e piene, deliziose e morbide, il tipo che implorava il più gentile dei baci e offriva la risposta più appassionata. I volti si univano, i nasi si toccavano, le labbra si incontravano e le bocche si aprivano, le lingue spazzavano i denti, duellando in un'orgia di saliva, due bocche che si rallegravano sul calore dell'altro, flirtando in un ballo intimo di promessa e attesa.
Le pulsazioni correvano e il cuore batteva alla velocità, un groviglio di mani impazienti che toccavano e tastavano, sondavano e stringevano, un risveglio familiare dentro i suoi pantaloni e un polso tra le sue gambe che richiedevano attenzione, un bacio schiacciante che durò fino a quasi sfuggire il respiro. Una profonda presa di respiro e una rapida regolazione sullo sgabello, che le toglieva le scarpe dai piedi, luccicava gli occhi con intenzioni lussuriose, un sorriso promiscuo che rivelava denti perfettamente bianchi. "Prendi le mie mani", lo invitò, appoggiandosi indietro in modo precario sullo sgabello, facendo scorrere i piedi su e giù per le gambe, muovendo le dita dei piedi giocosamente tra le sue cosce interne, trovando il grumo in aumento nei suoi pantaloni, premendo il piede delicatamente contro la carne gonfia, la conoscenza delle dita dei piedi che si dimenano fornendo la presa in giro finale. Un cuore pulsante traboccante di desiderio e aspettativa, curiosità che flirtava con il calore della passione, lasciando andare le sue mani, la sua ricerca giocosa momentaneamente interrotta da un impulso irresistibile e un bisogno irresistibile di stimolazione sessuale.
Colpendo il collo di baci morbidi e significativi, spazzando la lingua in cerchi giocosi, soffiando bisbigli di aria calda nelle sue orecchie, sfiorandogli il viso e le labbra, il naso e gli occhi, spingendo i suoi caldi seni contro il suo corpo vibrante facendogli sentire il il peso e la fermezza, il gonfiore e la durezza dei suoi capezzoli premevano con forza contro il suo petto. Due corpi che si muovono verso impulsi impulsivi, convinzione e lussuria alimentando aspettative, mani impazienti che cercano con significato sensibile, carezze e carezze, che scivolano sulla curvatura del suo petto ansante, sentendoli salire e cadere sotto la morbida stoffa, le sue dita leggere che si contorcono e prendono in giro i suoi capezzoli, una vulva dolorante che rispondeva alla conoscenza del tatto, le sue mani ben esercitate che accarezzavano e stringevano, accarezzavano e massaggiavano i suoi seni, ognuno più di una manciata, ognuno modellato confortevolmente al suo tocco. Una breve pausa e un profondo respiro, una familiare umidità che si accumula tra le sue cosce, abbassando la mano e stringendo il muscolo palpitante dentro i suoi pantaloni, i suoi occhi pieni di curiosità lussuriosa, immagini erotiche che si intrecciano nella sua testa, la promessa di aspettativa ballando dietro i suoi occhi. Il suo tocco magistrale… Il suo gusto… La sua carne dura dentro la sua bocca… Apertura del suo corpo… Il suo cazzo si allunga e riempie il suo ingresso… Un cazzo di delirio… Un orgasmo mozzafiato… I suoni inquietanti del vecchio edificio che si insinuava nel silenzio rompevano i pensieri erotici che giocavano nella sua testa.
C'era una grande apprensione nervosa alla vera realtà di ciò che stavano per intraprendere, sapendo che Charles e George potevano sfondare la porta da un momento all'altro. Ma con il cervello che funzionava molto più lentamente della velocità del caos ormonale, e l'aumento dei battiti del cuore che sprigionavano un'ondata di sangue verso i genitali, qualsiasi pensiero di cautela si perse nella carne pulsante tra le sue dita. L'istinto che guida l'impulso, l'urgenza che stimola l'eccitazione, la lussuria e il desiderio traboccanti di attesa, cautela e pericolo spazzati via nel calore della passione, realtà e determinazione che motivano la fiducia, gli occhi che si incontrano, le labbra che si toccano e le bocche che si sciolgono insieme, rubando il respiro dalle bocche dell'altro, baciando con l'intensità e l'insaziabile concupiscenza di coloro che avevano una fame disperata per i corpi l'uno dell'altro, non importa quali fossero le conseguenze. Rompendo dal bacio e abbassandosi dallo sgabello, cadendo in ginocchio sul pavimento di legno, una mano avida trovò rapidamente il grumo teso, gli occhi sottomessi che guardavano dal pavimento, il dolore di una vulva in fiamme che torturava i suoi sensi, il suo desiderio bramoso del corpo, un sospiro frustrato che invita un sussurro contrito.
"Ci saranno altre volte in cui saremo soli con nessuno a disturbarci," sorrise, passando la lingua sul labbro superiore in previsione di quello che sarebbe successo. "Quindi fino ad allora…. lascia che mi prenda cura di te." Immaginazione che flirta di curiosità, eccitazione che insegue impulsi impulsivi, che le sfiora gli occhi con curiosità ed eccitazione, una mano impaziente che tocca e accarezza, stringendo l'impressionante gamba dentro i pantaloni, le sue dita goffe tirano impazientemente la cerniera, sibili e pantaloni che costringono sospiri senza respiro, urgenza inseguendo insulti frustrati, i legacci alla fine cedendo, tirandosi i pantaloni sulle cosce e infilando la mano nelle sue mutande, lunghe dita dipinte che si chiudono in una salda presa attorno alla circonferenza, spiegando il pesante esemplare, liberando il meraviglioso pezzo di carne dalla prigione del tessuto . Un sussulto sorpreso, una rinnovata eccitazione, un oggetto impossibile catturato nella sua vista, il suo stomaco svolazzante, la sua bocca spalancata, la sua mascella molle, la sua pelle che brucia, la sua vulva che si scioglie, fissando ammirata attraverso gli occhi lacrimanti, ipnotizzata dal muscolo palpitante che dondola e ondeggiando davanti ai suoi occhi, stuzzicando i suoi sensi, corrompendo la sua mente.
Era lungo nove pollici e mezzo e grosso come il polso di una donna. L'ultima volta che aveva visto qualcosa di così osceno era appeso a un cavallo. Non poteva credere ai suoi occhi.
Lei fissò incredula. Lei lo voleva Un sorriso suggestivo arricciava gli angoli della bocca. "Sei così grande," sussurrò, soffiando morbidi baci tra le sue cosce, una mano adorante che accarezzava le sue palle, mentre l'altra mano lavorava la lunghezza avanti e indietro con colpi lenti e misurati, tirando il prepuzio sopra la testa bulbosa e trascinando un unghia del dito sulla vena blu scuro che corre lungo il lato della massiccia colonna, premendo un pollice contro la vena, sentendo il polso e l'ondata di sangue che scorre attraverso l'asta gonfia, una mano ansiosa che tira e tira l'arto traditore con ben praticato colpi, un desiderio urgente di assaggiare la sua carne danzando dietro un sorriso civettuolo. Il polso delle sue labbra e il caldo piacere di fusione di una bocca affamata lo fecero entrare, le guance gonfie, il viso che si contorceva, le labbra che si allungavano contro la circonferenza, succhiava il respiro nell'aria attraverso il naso, tentando di inghiottire tanta carne che lei la bocca accettava comodamente, un sussulto e un bavaglio soffocante, un ricordo dei suoi limiti quando solo la metà della lunghezza raggiungeva il fondo della sua gola.
"Hai un sapore così buono," sussurrò lei, allontanandolo lentamente e muovendo la lingua in una danza lenta e seducente intorno alla corona liscia, spazzando cerchi sensuali sopra l'elmo a bulbo. "E così delizioso," aggiunse, lavorando con un ritmo costante di piacere lungo l'asta, stringendo scherzosamente la membrana sensibile tra i denti, quasi ferendo la carne nel processo, dando al glande sensibile un po 'di attenzione in più prima di rimuovere una goccia chiara di fluido appiccicoso dall'occhio senza battere, a fissare il pavimento per vedere la sua reazione. Un breve incontro di sguardi e uno scambio di sorrisi seducenti, impulsi impulsivi e un'ondata viscerale di adrenalina che aumenta l'eccitazione, la passione spericolata che raccoglie velocità, i suoi occhi azzurri scintillanti nella luce soffusa, l'organo pulsante che scivola tra le sue labbra, momentaneamente trattenuto nella cattura scherzosa tra i denti, allentandolo dentro la sua bocca calda, muovendo la testa su e giù, succhiandolo e deglutendo in profondità, sentendo la testa liscia che sondava il fondo della sua gola, allentandolo e allontanandolo, i suoi occhi fissi sul gonfiore la testa deformava la sua faccia e l'asta rigonfia che luccicava in un mare di saliva ogni volta che entrava e si ritirava tra le sue labbra. Un sospiro doloroso e uno scomodo imbarazzo, il duro pavimento di legno che le torturava le ginocchia, il piacere che momentaneamente lascia il posto al disagio, alleggerendo l'arto carnoso dalla sua bocca.
Sibilando la sua disapprovazione attraverso i denti stretti, sollevando le natiche dallo sgabello, grugniti frustrati e impulsi persuasivi che invitano il contatto e la stimolazione esigente, gli occhi che si chiudono e le gambe che si irrigidiscono, i muscoli alla base del suo pene pulsano in contrazioni ritmiche, le sue palle si stringono all'interno lo scroto, il pre-sperma che emerge dall'occhio aperto, un segno di climax che si avvicina alle labbra serrate. Il calore della sua bocca e una mano sapiente che accarezzava e tirava la solida lunghezza rimuoveva l'ansia, la sua frustrazione si trasformava in un'aspettativa rassicurante e un imminente rilascio, il suo sorriso si allargava, i suoi occhi tracciavano il suo tocco magistrale, avvolgendo le dita intorno alla spessa appendice, afferrando il fermezza, sentendo il battito acceleratore tra le sue dita, lavorando il lungo albero avanti e indietro, tirando e tirando, sempre più veloce, il prepuzio giocando a nascondino con la testa sporgente, il movimento dei fluidi seminali che risalgono la sua asta, le sue labbra morbide e tastando la lingua stuzzicando la testa liscia, la sua mano stringeva e stringeva l'arto gonfio, tirando su e giù, inghiottendone la lunghezza in profondità nella sua bocca terapeutica, banchettando sul muscolo vivente, allentandolo e allontanandolo, sentendo la forza minacciosa che spingeva contro la parte posteriore della sua gola. Parole di vezzeggiativo che svaniscono in sussurri, complimenti che inseguono maledizioni, gemiti che si uniscono a gemiti, pantaloni che guidano sibili e grugniti di approvazione, muscoli dei polpacci che si stringono, i testicoli che si agitano dentro lo scroto, fluidi seminali che iniziano un viaggio di convinzione irrevocabile, un sussurro senza fiato di incoraggiamento forzato la sua strada tra i denti serrati, un annuncio sbiadito che le faceva capire che stava per eiaculare. Ma il sorriso perspicace che le stringeva le labbra e una mano di talento che lavorava il formidabile arto con crescente velocità e una bocca piena di carne, erano tutti sinonimi di una tentatrice che succhiava il cazzo sapendo cosa stava per succedere e si preparò volentieri all'offerta. Un'occhiata al mobiletto da golf dietro il bar interruppe momentaneamente la sua concentrazione.
Charles Henderson e alcuni dei suoi amici golfisti reggevano un trofeo d'argento sopra le loro teste. Un altro uomo teneva tra le cosce una bottiglia di champagne come un enorme oggetto fallico, un flusso bianco di liquido che sgorgava come un geyser in eruzione dalla fine della bottiglia. I suoi testicoli eruttarono con una forza implacabile, una quantità notevole di liquido emotivo che scattava lungo l'asta con una sensazione calda e meravigliosa, scoppiando con un incosciente abbandono nella sua bocca, spruzzandole il retro della gola, facendo piovere le tonsille, i denti e la lingua con scoppi continui del suo pasticcio appiccicoso. Lei ha succhiato. Lei deglutì.
Lei succhiò di nuovo, ma le abbondanti correnti di sostanza appiccicosa che le riempivano la bocca erano troppe, provocando gag, tosse e soffocanti borbottii, costringendola a tirare via per prendere aria, lasciando che l'orribile arto scivolasse dalla sua bocca, un'ultima ondata di bianco lava che si rovescia sulle sue tette, decorando i suoi capelli e coprendosi il viso con lo sciroppo di sesso. Lunghi fili di sperma e strascichi di saliva luccicavano sul suo mento, una bocca affamata che si dilettava sulla testa gonfia, immergendo la sua lingua nell'occhio minaccioso, assaporando gli ultimi resti della sua passione, finché il suo cazzo lentamente si ammorbidì e scivolò via dalla sua presa. Dopo una rapida visita al bagno per riparare il suo mascara e il rossetto e rimuovere tutti i segni di malizia si sedettero sugli sgabelli al bar, fumando sigarette, sorseggiando casualmente i loro drink, occasionalmente forzando sorrisi, sapendo che erano stati oltraggiosamente audaci e molto fortunati considerando il circostanze. Ma il tempismo non avrebbe potuto essere migliore. La porta d'ingresso si spalancò all'improvviso, Charles e George, barcollando barcollando sui loro piedi, le braccia strette l'un l'altro per il sostegno, ridendo istericamente come un paio di scolari impertinenti prima di inciampare e schiantarsi sul pavimento in un mucchio aggrovigliato.
"E a cosa avete lavorato fino a quando siamo stati via?" Chiese Charles, ridendo come una ragazzina, mentre tentava di alzarsi per la seconda volta. Sollevando la sua bevanda fino a quasi toccarle le labbra, Beverley mentì nel bicchiere. "Mark è stato il perfetto gentiluomo." rispose lei sorseggiando il suo drink. "Abbiamo bevuto al bar e ho ascoltato il suo piano di vita", ha aggiunto, costringendo un sorriso innocente. "Ho scoperto molto su Mark Brand stasera," offrì, facendo silenzioso, grazie al fatto che nell'oscurità della stanza non c'erano testimoni oculari del caldo che le colorava le guance.
Parlarono per un po ', principalmente della fugace visita di Charles e George alla Red Bull e di un imminente torneo di golf da qualche parte nel Mediterraneo. Con i loro corpi cedendo allo sfinimento hanno lasciato il fuoco di legna morente e si sono diretti a letto..