Attraverso un luccichio

Il tuo viso è solo un luccichio sull'acqua, uno specchio increspato che cerca sempre di trovare dove il mio riflesso sceglie di nascondersi, negli spazi che una lente non potrebbe mai catturare. Dove nient'altro che una quiete cavernosa riecheggia nelle camere del cuore dopo gli ultimi passi su un ponte che si rompe. Non sentirò mai il peso di ciò che stavamo crollando, incrinando strade e facendo scattare cavi che cadevano in qualsiasi oblio esiste al di sotto, qualunque cosa esista dopo e senza di te.

Non pensare che me ne sia andato via pulito, anche senza cicatrici sulla mia pelle, porterò i segni che hai fatto al di sotto, i miti in cui potresti trasformarmi, posso percepire l'odore del sangue nell'aria. La tua faccia è solo un luccichio attraverso la camera da letto, ombre increspate e apparizioni tremanti, cercando di girare tra i luoghi che pensavi non sapessi come condividere. Gli spazi vuoti di una lente catturano solo una cornice parziale di, dove un'inclinazione di luce penetra attraverso una porta di chiusura, un motore di un'automobile che ruggisce lungo la strada, soffocando il suono del mio cuore dopo il crollo del ponte. Non mi sentirai mai pronunciare il tuo nome un'ultima volta, inciso sui segni che non riesco più a portare con me sotto, i miti che mi trasformi dopo che l'oblio esiste, senza che tu non abbia importanza.

Poiché tutti i luccichii sono pensati per essere temporanei bagliori di energia e luce, le braci a spirale incapaci di sopravvivere nella nebbia fredda, increspano lungo riflessi che non conoscono segni permanenti.

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