La vita è una bussola a trentadue punti, tutti diretti in modi diversi. Tu fai le scelte che fai e vivi in questo modo i tuoi giorni. Ogni decisione ne conduce un'altra trentadue, perché puoi sempre tornare indietro. Ma il percorso diventa più complicato, poiché i turni iniziano a creparsi.
Quando le nostre bussole si intrecciano, un'orbita che hanno fatto, ogni decisione presa insieme e gli stessi percorsi che abbiamo preso. Alcuni giorni che avremmo passato a letto, il mio ago, avresti ruotato. I miei punti ruotano di tre gradi e sessanta gradi, in direzioni che dovresti dettare. Ma non mi perderai mai e poi mai. Il tuo corpo ha seguito i punti.
Tutte le diverse svolte che avevo preso, con il tuo tocco ti ungerei. A volte le nostre bussole si sono girate, il mio nord al sud. Ci piaceremmo l'un l'altro all'infinito. Una mappatura con la nostra bocca.
Ma una notte mentre stavo dormendo. Hai fatto una serie di passi in giro, finché non ti sei fatto così confuso, non eri in.