comunione

La fiamma che guizza dentro sei tu, nascosto in un angolo prezioso dove sento il tuo battito del cuore vibrare attraverso la terra e dentro di me. Un tuono alle mie ossa soccombono sempre, toccando la carne prima di tuffarmi e nuotare nel mio sangue. Troppe sorgenti da qui a dire ad alta voce, quindi devi conoscere il dolore quando l'universo si ferma per stringere e gonfiarsi, rimodellare nei timidi silenzi prima della comunione. Perché troppo può perdersi nel racconto, troppi ammicchi e frammenti cancellati, ciuffi di stroboscopia leggera mentre svaniscono nel freddo, ognuno un familiare risveglio parziale della memoria. La fiamma che guizza dentro di te non conosce confini quando mi raggiungono, i fuochi toccano un prezioso altare che si diffonde in tutte le stagioni.

Un tuono che scuote le radici in primavera, il respiro estivo contro il mio collo mentre le tue labbra mi afferrano nell'acqua, la melodia e il dolce profumo delle foglie autunnali svolazzano a terra. E le costellazioni ho imparato così bene durante l'inverno, mentre diventavi il vino che avrebbe riscaldato il mio sangue. Quindi devi conoscere il dolore, l'universo che scorre attraverso di te per mormorare e urlare, orchestrare di nuovo le sue forme in comunione. Perché possiamo dimenticare alcune vignette nel racconto, ciuffi separati dal fuoco e trasportati lungo il vento. Forse l'impennata che vive in ognuno di essi può sopravvivere abbastanza a lungo da costruirti ancora più angoli dentro di me perché tu possa abitare.

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