Sui ciottoli viaggio, quando non sono in volo. Scriba nel mio sarcofago su ruote. Tiri cupi tirati. Senza un cocchiere da guidare, o leering fuorilegge.
Le loro scarpe fanno clic… fanno clic. Facendo eco. Sulla brughiera di Aberdeen. Questa fredda notte. Accanto a me seduto tristemente, la mia musa Lady Fata Morgana.
Sedurre le mie parole. Come se parlasse di spiriti, la sua lingua bagna il mio appetito. Mettendo la mano sul mio cazzo gonfio.
I suoi seni di alabastro fungono da lanterne. Mentre piango a parole, con simpatia per la penna. Scuotendo il mio vino, accarezza la serenità. Stalloni vicini.
Cliccando su ciottoli. Dondolando muschio in modo strano, sospirando i salici. L'ossidiana è la notte, per rendere omaggio a Macbeth. Il mio amico scomparso. Con un bacio da Lady, il suo fantasma si alzerà.
Chiedere giubilo. Scelto, per prosperare sotto l'edera verde. Dare piacere a quelli, cercando perdono. In viaggio su ciottoli, nel suo sarcofago su ruote.
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