Il sole muore

Ad ovest, il sole muore. Sorse una volta, una volta quando eravamo giovani. Si alzò e le nostre facce si voltarono verso di esso, cercando i raggi di soddisfazione. Afferrandoci, aggrappandoci, abbiamo cercato le vie della luce, le vie dell'edificazione e la dolce adorazione. Ci siamo cercati l'uno con l'altro, due mani legate in una, fondando un'amicizia e un semplice centrare di comprensione, di fiducia, di calma e sconfinata esultanza.

La nostra giornata è stata lunga e abbiamo suonato i nostri strumenti di esaltazione con il nostro destino. Abbiamo giocato con la vita. L'illuminazione alimentava la nostra animazione, i nostri movimenti di accettazione ottimistica, che la vita avrebbe giocato, e avremmo sempre sentito l'energia del sole e il nostro affetto profondo e costante.

La vita è finita. Viaggiare con la luce era una gioia e il viaggio che stavamo cercando di eliminare il brivido della solitudine. La vita è stata vissuta e ci ha dato la dolce carezza del tocco confortante. Abbiamo viaggiato insieme, seguendo il sole, e non abbiamo mai pensato di dubitare.

L'amore si gioca. La luce del sole muore, la passione svanisce e il calore passa, non rimane. Arrivammo alla fine della terra e il sole che tramontava si spense nel mare, come fa ogni giorno.

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