Lovelace

Pensi che la passione sia venuta da qualche altra fioritura, una vite tremante che ti chiama. C'è una differenza tra corda e pizzo, amore. Forse non posso incendiarti nel modo in cui gli altri possono, sia che si tratti di un fuoco che non sfolgorante abbastanza da illuminare le tue cellule nascoste.

O forse le parole recitano una parte, ma non tutto ciò che dici è poesia, le tue parole sono molto più profonde di un metro esperto. Sono ancora coperto di enigmi, intrecciati nella tua rima scura. Pensi che la passione sia emersa da qualche altro animale, sussurrando quelle quattro lettere che risuonano più del tuo nome. Ancora e ancora… Mio. Ma non puoi mai essere veramente reclamato, domato nelle braccia che ti avvolgono, in un'eredità di spinte e tiri da così tante miglia doloranti.

C'è una differenza tra corda e pizzo, amore. Ricorda che alcune luci si trovano, legano più strettamente di qualsiasi livido luccichio, e io non posso illuminarti attraverso il calore bruciante degli altri. O forse l'illuminazione arriva ancora come i nostri corpi stretti così strettamente, nessun vero inizio o fine alle nostre forme, chiodi conficcati nella carne familiare, la nostra furia inevitabilmente espulsa insieme. O forse la lingua ha un ruolo, ma non tutto ciò che diciamo è poesia, sono ancora coperto di enigmi, intrecciati nella tua rima scura. Ancora e ancora… Mio.

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