Macchiato

Il profumo di Storm mi informa che è ora di andare. Gocce e gocciolamenti inumidiscono i luoghi strappati a malapena asciutti, inumiditi, inzuppati dall'incontro precedente… incontri. Le pressioni passano da pioviggine a pioggia.

In mezzo a te, aspetto che tu sia in me per non reclamare, per separare dal proprio scambio… scambi. Le forze si placano ad un ritmo ricorrente. La tua onnipresenza è una frusta incontenibile, quindi immutata, aromatizzata come nessun altro passato o futuro.

Luminosità poi basso rivela una certa immagine. È tuo, e la mia anima lotta per sempre con la negazione - Il sapore del tuo petrichor eternamente macchiato.

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