La carta è vuota La penna si trova da sola. Le parole non consegnate. Non viene mostrato nulla. Per come posso scrivere ora che se ne è andata? Le mie parole si sono prosciugate.
Non ho niente da dire. Avevo bisogno della sua grazia, del suo corpo, della sua mente, per mostrarmi il significato di tutto ciò che trovo. Una volta ha detto che mi amava. Mi ha colorato l'anima. La mia insegnante, la mia padrona, il mio viaggio, il mio obiettivo.
Scriviamo l'amore per ore. Ridacchiamo, ci baciamo. Ci dispiacerebbe per tutti quelli che non l'hanno mai avuto. Vorremmo scopare veloce e duro e poi gentile e lento.
Passerei ore a leccare i suoi succhi qui sotto. Ma ora che se n'è andata non ho niente da dire. Nessun uccello canterà, nessun colore, solo grigio.
La poesia è sparita. Le canzoni stonate. Nessuna notte e nessun giorno.
Nessun sole e nessuna luna. Come posso vivere con un tale abuso crudele? Ora che ho perso, il mio amante, la mia musa.
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