A volte sogna così tanto tempo fa un opus di romanticismo che abbiamo condiviso, nella foschia dei miei giorni restringenti ora tutto ciò che rimane è la malinconia. Non passarono che da una quindicina di giorni e, a volte, mi sentii senza fiato, di volte insieme trascorsi prima della chiamata all'ultimo tempo. E l'ombra della caduta che aleggiava sopra i miei occhi di chiusura, l'amore grida sui miei sospiri a palla ha perso il fiato sotto mentite spoglie. Ora i miei tempi recidono la mia penna e le mie vecchie ossa non hanno nulla da spogliare, portando con sé un filo di nuvole grigie sparse che coprono la mia sedia a dondolo.