Le ombre morte non seminano, né la rugiada congela le foglie cadute. Ma le parole dei poeti hanno parlato, sempre portando parabole, ristabilendo la mia fede nel romanticismo, i salmi e il cielo tutto sopra. E quando piango la mia treccia sulle tue labbra, non lasciare che i soffieri soffochino l'apocalisse Mentre ci baciamo al di sotto del melo, Sempre portando le parabole.