Una musa senza sensualità è come il caprifoglio, senza api. La luce è spenta. L'alveare è vuoto. Intransigente. Contagioso.
Solo congetture. La mia Fata Morgana è con me, per riempire spazi vuoti. Se sei tutto solo di notte, ti struggi per sudore e retorica da un bicchiere da cocktail, pieno di ghiaccio come le ombre. La mia musa non perdona. Attraversando le secche della propria mente, le pagine ingialliranno, diventando polvere.
Distendendosi sugli scaffali rotti, la tua libido si arrugginirà. La malinconia susciterà la sua brutta anima. Fortunatamente per me, mi è stata resa la sensualità.
Il custode della chiave, la mia musa. Mi ha dato la penna. Scrivere le mie inclinazioni. Quando la mia luce è spenta.