Senza l'addio

I segnali caduti diventano strumenti contundenti…

Ho osservato tutti i segni del malessere di ritiro da raccontare nel buio (se i miei occhi si chiudono mai). Hai diretto e messo in scena una filastrocca più appassionata attraverso la foschia illusionistica, velando una fuga di encore agli incantesimi proposti; poi hai strappato la pagina e il dolore è stato definito dai lividi che ha sollevato come un pugno in gola, i colpi di epiteti incuranti e la raschiatura di una lama. Mentre il duetto che suonavamo si affievoliva nello spazio dissonante, nell'apprensione gelida e nell'assenza di discorsi, il tuo calore è assegnato per la sfida e la caccia.

Qualche sguardo di attenzione ha tappezzato la mia roccia. Quindi va, in questo posto. Gli echi intuitivi dicono che ne hai avuto abbastanza.

I tuoi torchivanti, cercando sorrisi per essere corteggiati. Guardo i segnali di fumo che il mio cuore ha mal interpretato, troppo alla deriva per rispondere al disordinato e ruvido e il pugno nella gola di un silenzio sopportato, e lo stivale sul collo della nostra memoria memorizzata assegnata unicamente a me sotto castelli di carte che la coscienza callosa aveva costruito per alleviare e curare in tempo affinché gli altri giochino con il mazzo. Il dubbio piove sul fuoco, trasmettendo impressioni che la tua essenza si era stancata della dipendenza incandescente, espressioni calanti della nostra unicità condivisa.

Ma se non sei degno (il mio orgoglio fa girare questo massetto), cosa mi fa per mancanza incompiuta, avidità insaziabile e debolezza seriale? Eppure, a testa bassa, mi sono buttato a capofitto nel sogno in cui le emozioni si afflosciavano su tremanti corde, un salto al successivo, in termini pericolosi senza rete alla mia estremità per catturarmi quando spinto dalle bruciature del temperamento, testo inebriato, thrash fuori bilancio più che negare semplici lampi di galleggiamento. Quanto è difficile la caduta, ma molto più difficile l'atterraggio. La confusione e peggio spingono uno stivale al collo e un pugno in gola a causa di sentimenti che ho inghiottito deviando gli umori blu.

Quindi il versetto di ieri suona irrimediabilmente vuoto. Le parole armate vantano il distacco da seguire in banali banalità. Ora lo stivale sul collo e il pugno in gola trascinano la notte fino a fermarsi, offuscano la vista con sale secco, mi lanciano in modo diverso da quelle idilliache incursioni quando le nostre tende sono tirate, e l'insonni display spunta da mezzanotte fino all'alba.

Senza l'addio, "Tutto quello che posso dire è…" tradotto in "andato"….

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