Sulla strada per St. Paul, sulla superstrada sessantacinque, mi fermai in una fermata dell'autobus appena a nord di Louisville e tirai fuori il mio atlante. Lì incontrai uno zephyr… uno zephyr di nome Desiderio, accendeva fuochi tra i diciotto vagabondi e ricamava pneumatici. Tra le uova e il bacon, le sue tette si sono grattate le mie grane in cima alla modalità ala… tanto meglio, suppongo, sull'autostrada sessantacinque.
Al cassiere, ho acquistato un impianto, con un pulsante per farlo schizzare e per tenermi sveglio, mentre mi ha versato il mio Chicken Cacciatore, quello con tutti i tatuaggi. E poco prima che il gocciolare dell'asfalto, ho sentito invidia del pene con l'applauso, tra la leva del cambio e la radio CB, con il fuoco nelle palle, sulla strada per St. Paul. Ora che lo zefiro e io abbiamo legato il nodo, scavalchiamo la fermata dell'autobus sull'autostrada sessantacinque, quella con la zona del pickle e la penicillina, e se il tizio grosso è disposto, supera la mia modalità ala.