Mio nonno una volta mi disse una volta, mentre mi faceva l'occhiolino, "Figlio mio, i vecchi martelli non si adattano più alle scatole". Non conoscevo la sua confessione di ragionamento, fino a quando non ha morso più di quanto non potesse ingoiare del suo tabacco e delle sue abilità masticatorie. La nonna era sotto il portico e schioccava i fagiolini, il suo vestito ripiegato su quello che pensavo fosse un libro di preghiere.
Canticchiando un po 'di sud vecchio. Lampeggiando la sua gomma e schiacciando i moscerini, lo scarabeo da masticare e sputando nell'erba, le sue vene varicose diventarono verdi. La nonna aveva gli osservatori, io avevo i petardi e la serratura del nonno si trasformava in ruggine, ma avevano l'amore. Erano i bei vecchi tempi dell'estate, quando i vecchi martelli avevano le scatole e la nonna aveva i denti.
Ho contato i petardi prima di mangiare. Ora sono passati e sono andati alla loro estate E sento ancora la mia nonna sussurrare a me. "Il nonno non riesce a trovare la chiave.".
Non era che una tempesta avvizzita, E un sorridente scavatore di tombe Contando le sue monete, Quando i fossi coprono la mia tana Mentre giacevo nella mia scatola del custode, Intrecciato significava…
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