versioni

In una versione della storia, questa è stata la notte in cui ti ho perso, dove nulla del mio cuore potrebbe affluire ancora attraverso te, registrandoti solo come lo sguardo di uno sconosciuto. Il tuo tocco finale era come una pietra, un urlo freddo attraverso di me dal contatto di un polpastrello, è il motivo per cui ho saputo solo allontanarmi da ogni abbraccio dopo. Il vento ulula mentre i fari svaniscono lungo il vialetto, lungo la strada che non potrai mai più navigare senza ricordare quello che ho detto.

In un'altra brutta copia segreta, il vento squarcia l'esterno, ancora avvolto nelle mie braccia, ti rifiuti di andare a dire che sei finalmente a casa, che la violenta gelosia che ci attanaglia non ha più importanza. Quindi sarei in grado di mostrarti che posso raggiungerti come nessun altro, non farei errori mentre chiedo a gran voce l'affetto, sarei abbastanza paziente da resettare questo calendario una volta per tutte. Mantengo ogni promessa che non potremmo mai fare quando ero un uomo molto migliore in un'altra versione della storia. Questa è stata la notte in cui ti ho perso, quando un regalo rifiutato non è diventato altro che uno sparo nel buio, qualcosa a cui non penserai anche se per me significava tutto.

Il tuo tocco finale ha detto addio senza una parola che passa attraverso le tue labbra belle e morbide, continuerei a confrontarle con ogni altro bacio più tardi. Come ci hanno portato oltre le correnti calde non posso più viaggiare da solo senza sentire la canzone che suonava mentre andavi via. Come i nostri corpi scesero dopo quel reciproco afflusso bruciante, braccia e gambe avvolte insieme come se non potessero mai essere slegate, fu l'unica volta in cui mi sentivo al sicuro. In un'altra versione della storia, sarei in grado di dirti che vedo ancora la curva perfetta della tua silhouette.

O come nel silenzio dopo l'amore, se ti ascoltassi abbastanza vicino per una volta, ti avrei sentito dire tutto quello che ho provato a spingerti a trovare una maledetta voce prima che fosse troppo tardi. Il tuo tocco finale non sarebbe stato un sasso che pioveva da sopra, dal freddo cielo di novembre, ma ho solo guardato il modo in cui le serrature lunghe e intricate ti proteggevano il viso, le tende intorno alle curve e le creste che i miei polpastrelli tracciavano nel buio per ore, come se sapessi che dovevo imparare a memoria ognuno, come se sapessi come mi segnerà la tua assenza. Nella versione che tengo stretta, quella che non riesco a scrivere per catturare, quello che è successo si trova da qualche parte nel mezzo, ciò che non abbiamo detto o dato alla fine… Il nome che non puoi gridare ora, la linea di vita che puoi sempre ricordare quando arriva il freddo di novembre, il segreto ponderato del modo in cui il mio sangue ti brama sempre.

Il modo in cui hai baciato delicatamente gli angoli della mia bocca prima di intensificarli e lasciarli crudi nell'esplorazione, sussurrando in seguito che ero tutto tuo quando ero un uomo molto migliore. Ma questa è stata la notte in cui ti ho finalmente perso..

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