Sono solo un poeta, staccato dalla società. Condannato in sale ombreggiate e in luoghi oscuri della mia mente. Sotto l'incantesimo dell'insonnia che mi ha lasciato in eredità. Mescolando il calderone di agnostici e libellule.
Come nuvole bianche, sono grigie. Molti camminano nel blu malinconico, ingoiano le anime, senza una iota di vero amore o tranquillità. Proso ciò che è sensuale e i piaceri della carne.
Tonico della mente e mio afrodisiaco. Precum il mio inchiostro. Scrivo metà fornicazione.
Persi nella traduzione, i non credenti sono ignari. Giocano nel loro laghetto poco profondo, con cazzi inerti e persuasioni. Insensato alla vera erotica. Inebriato dall'ondata di lussuria, nella mia camera di polvere.
Sono solo un mortale con pensieri, compongo come poeti davanti a me. Si masturba sotto l'incantesimo dell'insonnia, lasciandomi in eredità. Mescolando il calderone di agnostici e libellule.
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