Sono solo un poeta, staccato dalla società. Condannato in sale ombreggiate e in luoghi oscuri della mia mente. Sotto l'incantesimo dell'insonnia che mi ha lasciato in eredità. Mescolando il calderone di agnostici e libellule. Come nuvole bianche, sono grigie.
Molti camminano nel blu malinconico, ingoiano le anime, senza una iota di vero amore o tranquillità. Proso ciò che è sensuale e i piaceri della carne. Tonico della mente e mio afrodisiaco.
Precum il mio inchiostro. Scrivo metà fornicazione. Persi nella traduzione, i non credenti sono ignari. Giocano nel loro laghetto poco profondo, con cazzi inerti e persuasioni. Insensato alla vera erotica.
Inebriato dall'ondata di lussuria, nella mia camera di polvere. Sono solo un mortale con pensieri, compongo come poeti davanti a me. Si masturba sotto l'incantesimo dell'insonnia, lasciandomi in eredità. Mescolando il calderone di agnostici e libellule.
Ricordando come ti scioglievi come una morbida cera attirata troppo vicino alla fiamma, fumando mentre ti allontani. Sono convinto che le torce senza fine che scoppiettano e rimettano in moto i…
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