Ho perso il conto di tutti gli ordini che ho ringhiato. E quanti lividi ho curato e guardato fiorire. Quante grida fermarsi, o non smettere di averlo sentito? Uguale al numero di punti passati in un telaio. Sono molto richiesto Da alcuni, sono adorato. Sono al comando.
Da alcuni, sono detestato. Qual è la sorgente del mio lamento? Cos'altro, una ragazza. Ma non solo una ragazza.
No. Lei è diversa. Fino al suo profumo.
Il solo pensiero di lei mi fa sobbalzare la mente. Lei flirta. Lei è timida. Lei balla sotto la pioggia. Si offre, poi gira casualmente fuori dalla portata.
"Appartengo alla tua corda, mi dolgo per il tuo dolce dolore." Forse, è tutto solo un modo di dire. È ben consapevole delle ferite che infligge. Ognuno freddo, calcolato, consegnato con facilità e competenza.
Poi piange per la generosità della crudeltà che infligge. "Mi dispiace, dolce signore." Le sue bugie sono la mia malattia.
A dispetto di me stesso e dei parassiti, e di buon gusto. Preferisco le donne dopo il tramonto nell'ombra. Seni succulenti per cuscini. Sotto i salici e l'edera verde. Succhiare la tettarella. I miei…
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