Ho perso il conto di tutti gli ordini che ho ringhiato. E quanti lividi ho curato e guardato fiorire. Quante grida fermarsi, o non smettere di averlo sentito? Uguale al numero di punti passati in un telaio. Sono molto richiesto Da alcuni, sono adorato. Sono al comando.
Da alcuni, sono detestato. Qual è la sorgente del mio lamento? Cos'altro, una ragazza. Ma non solo una ragazza. No. Lei è diversa.
Fino al suo profumo. Il solo pensiero di lei mi fa sobbalzare la mente. Lei flirta. Lei è timida.
Lei balla sotto la pioggia. Si offre, poi gira casualmente fuori dalla portata. "Appartengo alla tua corda, mi dolgo per il tuo dolce dolore." Forse, è tutto solo un modo di dire.
È ben consapevole delle ferite che infligge. Ognuno freddo, calcolato, consegnato con facilità e competenza. Poi piange per la generosità della crudeltà che infligge.
"Mi dispiace, dolce signore." Le sue bugie sono la mia malattia.