Mentre compongo, seduto nel mio think tank, il pozzo del mio inchiostro formula la prosa. La penna piumata dei miei scribi cuculo, Gracchio dell'uccello muggito. Sollevando il gallo, il mio pendolo, il metadone lancia parole.
Puntando la penna sulla pergamena, la rugiada del mio pene fa scorrere la melma. Sulla carne, il bacio poetico della bestia, L'ascesa delle cosce tonanti. Portale di fica, che entra nell'infinito, Il succube mi raffredda il cono. Mentre compongo, la fiamma si congelò, la notte della prosa erotica.
Le mie 101 parole…
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