Il nostro tempo insieme sboccia in luoghi febbrili di tende tirate e sussurri stretti, una stanza buia in cui le nostre mani imitano il familiare mentre impariamo a prenderci a vicenda. Non possiamo lasciare prove nei nostri cuori, tuttavia, del modo in cui questo desiderio ci segnerà. Non metterò in dubbio il vino che assaggio quando le tue labbra corrono per coprire le mie, non ti chiederai quanto velocemente ti faccio tremare quando le mie dita scivolano e fluttuano profondamente dentro di te.
Anche quando siamo separati, sei un segreto cucito al mio essere, è la tua mano che mi prende sotto, la punta umida della tua lingua che sfiora il punto in cui pulsa. La nostra febbre irrompe nella fioritura dei bisogni scatenati, di un desiderio più oscuro per cui non ti giudicherò perché il tuo riflesso brilla come il mio sotto il familiare bagliore infestato della stanza. Non abbiamo bisogno di menzionare quegli spiriti, però, gli echi che imitano la nostra lussuriosa concupiscenza.