Non sono una bocca di flanella, perché raddrizzo le mie parole in versi come la piuma di un cembro di cinghiale, mentre le mie dita incidono i motivi sui suoi seni, eroticamente preparando una prosa castrata sulla luna dei nottambuli. Non sono una bocca di flanella quando la mia lingua canticchia, e la mia sborra mi fa ribollire il mio gorgoglio avvilito. E quando il clone ingoia la sua leccata, la mia sbavatura sbavante diventa il crepuscolo del giorno, quando il velluto ha gettato la mia gelatina nella sua prigione selvaggia. Maledizione del giorno, prosa di monache, dondola sull'impiccagione del mio crocefisso, e bacio a senso unico, tutti i.