Le ossa rosicchiate non sono altro che un Piccolo, quando il vampiro indossa occhiali colorati e la mia testa appoggiata su un cuscino con un grido sul mio arcobaleno, mentre il ghi scorre nelle mie ossa mentre giace qui avvolto in un morbido avvolgimento, ascoltando la scia di un lontano ronza con l'ombra del respiro pallido e presto sarà il crepuscolo, pensando ai tuoi artigli che accarezzano la mia epitome e le dita che vanno dove i mortali non oserebbero come i miei avori danzano sul tuo petto, mordicchiando le tue bacche.
Ostentatamente le mie parole callosamente sceneggiano, sotto le ombre della sua lingua di mezzanotte, definendo i poeti più scortesi di labbra ben lette. Perché in prosa ho scarabocchiato un po 'di…
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