Non sono così oscuro da essere indifferente. Scrivo di polvere poetica e muschio sospeso. Sotto la luna di un pittore come la prosa di Cimmero, componendo la lussuria mentre il mio pene si alza.
Rispettare la mia sensualità. Chiedo perdono profondo, se desidero offendere quelli che desidero. La mia anima erotica che sostengo. Scorrendo su pergamena, il fuoco della fornicazione.
Il Sandman viene, su sonetti e salmi. Mentre conti le tue benedizioni, accarezzo i tuoi sogni, sotto la luna di un pittore.
Blocca le mie vie respiratorie…
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