Il respiro sibilante della mia sobrietà e il mese secco sulla mia penna, sul tè alle erbe con rum, ripido nella mia comprensione. Mia ragazza della città di Aberdeen, la sua ombra risveglia le mie intenzioni poetiche. Il freddo della rugiada sui rami caduti giaceva in pietra, come una trapunta di tempi oscuri che accarezza i vecchi tomi. Nelle cavità della mia erotica erotica blu che compongo, i Quagmire trattengono le catacombe della mia anima. Sable della mia scrittura può oscillare come arti, rigare ogni giorno in modo inquietante le paludi agghiaccianti.
Come una zanzara, fan il prurito della sensualità, grattarsi in superficie la libido. La mia penna nasce dalle pianure della quercia nera, con il pugno il pene soffoco. Fornicazioni ben sparse attraverso la clessidra, sabbia che filtra del cuculo di mezzanotte.
Scrivere su pergamena ingiallita della libagione dell'ultima vigilia, gocciolando il seme sulle righe che ho letto. Catawampus come shillelaghs di labirinti E idiomi di pietre in piedi come cazzi.
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