Quando il gelo è sul gelo del mattino, e il lettore del libro ha fatto versi, come le mie ossa si trovano a riposo e scavatori zappate scavate. I morti non seppelliscono i loro peccati, si limitano a sorridere, accarezzando i loro segni quando il crepuscolo diventa ruggine e le erbacce coprono il mio epitome. L'avidità della vedova E i piccoli occhi verdi leggono le mie foglie, Come polvere che marcisco sotto la pietra, Prendendo il mio ritmo e vomitando sperma. Non passerà molto tempo prima che il hoo, e io flash il mio cazzo risucchiato tra le sue cosce struggenti, prima che una volpe trasforma un pollo in piume.
Le mie 101 parole…
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