Su un terreno solido la mia anima dipana le mie inclinazioni. Una monger di libri, e un incisore di parole. Lo zoppo mi preclude, tabù dell'oscurità che brucia.
Ai margini del male si scatenano, come se fossi una sanguisuga. Nel loro aspro conflitto di vita, The Sandman può invocare la loro tristezza. Visioni notturne di ignoranza, mentre si masturbano isolate.
Sono la sciatica sofferente delle menti. Solo perché proso la mia sensualità, senza stelle nella prosa di ossidiana. Esiliato santamente al mio angolo, compongo tomi in ombra. Sperando che il naso blu urlerà, in tutta la loro veridicità. Su pergamena di edera verde Coperto di ragnatele che scrivo, grani del mio grana precoce, Erotica attraverso la clessidra.
Il mio cazzo prende piede su stanze, di visioni nascoste che stimolo. Mentre il mimo della mia penna scrive, le fornicazioni poetiche di Sandman.