Era verso mezzanotte di venerdì e stavo cercando e non riuscendo a catturare l'occhio del barista quando ho sentito una forte botta sul sedile dei miei jeans. Mi voltai per vedere la faccia sorridente di Andrea. "Che cosa stai avendo?" urlò sopra la banda.
La sua faccia era nutrita dal calore del pub affollato. Indicai la mia birra preferita e lei ne ordinò immediatamente due, senza problemi a catturare l'attenzione del barista con i suoi capelli biondi e la camicia attillata di seta viola, sbottonata per rivelare una scollatura generosa. "Ho riparato il paraurti!" disse, riferendosi a dove mi ero imbattuto nel retro della sua macchina sei settimane prima.
Mi diede una pacca sulla schiena di proprietà, "Come sta il tuo?". Erano passate sei settimane da quando mi aveva tolto i pantaloni e mi aveva schiacciato il sedere con un bastone per compensare la mia mancanza di assicurazione. C'erano volute circa tre settimane e mezza perché i lividi svanissero completamente.
Avevo.