Uscendo dall'autostrada e scendendo tra gli alberi, pensò a Cappuccetto Rosso e sorrise. L'attesa pulsava malvagiamente dentro di lei. Girando a destra, sulla due corsie, superò la nuova stazione di benzina. La sua lingua si mosse tra le labbra; era di nuovo diretta verso la casa di sua nonna.
Un Cappuccetto Rosso impertinente, che vuole trovarla il lupo cattivo. Indossava persino una camicetta rossa. La strada si allontanò da lei, scomparendo nel verde della foresta.
Ha compiuto 60 anni, il limite di velocità 55 (prestava molta più attenzione a questo, dal momento che le ventidue frustate con la cintura). Le curve sembravano andare avanti per sempre, una dopo l'altra, come se un dio crudele stesse allungando la strada sempre più a lungo davanti a lei. Alla fine, mezz'ora dopo, girò attorno a una curva e vide il cartello per il confine della contea. Sperava che il suo incrociatore bianco e verde fosse seduto sotto il cartello, ad aspettarla. Va bene.
Lui sarà qui. Sarebbe.