Un lupo nella notte

A volte, l'inseguimento stesso nasconde una seduzione che nessuno realizza fino a quando non colpisce.…

🕑 53 minuti minuti Seduzione Storie

June Inclinazioni di luce lunare si riversarono attraverso le brutte e brutte tende di un motel, lanciando morbidi bagliori argentati sugli abiti scartati. Una lampada rotta penzolava da un tavolo, il filo teso, la lampadina in frantumi ancora tremolante. Le scintille arancioni della luce erano bloccate in sintonia con il tintinnio attutito di una macchina per il ghiaccio e il ronzio delle cicale che si muovevano attorno al loro canto e alla danza della seduzione.

Hanno avuto un po 'di recupero da fare lì. Il suo era già finito. Giaceva lì, i muscoli doloranti e teneri al tatto, il materasso sottile che offriva poco comfort.

Anche se l'aria condizionata era al massimo nel tentativo di combattere il caldo torrido del deserto, la sua pelle era ancora surriscaldata, un sottile velo di sudore che si mescolava allo sperma che da tempo si era raffreddato. Due dita si incontrarono alle sue labbra e mormorò il movimento di un drogato di droga. Lo aveva rinunciato un po 'di tempo prima. Tacchino freddo. Anche così, il movimento del fumo è rimasto.

Le dava uno strano senso di pace. Soffiò anelli di fumo, immaginandoli sollevarsi in aria, espandendosi. Erano solo soddisfazioni di fantasie, alleviato dallo stress. Proprio come l'intera notte. Il sesso era stato selvaggio, sporco e tinto di brutalità.

Aveva avuto la giusta quantità di dolore per farla sentire di nuovo viva. Potente. Quindi la sensazione svanì. Lo ha sempre fatto.

Il suo cuore saltò un battito quando lo sentì gemere, spostarsi nel sonno. Lui afferrò inconsciamente il suo seno e lei scricchiolò sorpresa per la sensibilità dei suoi capezzoli. Si allontanò, districando delicatamente i loro arti chiari. Con le cicale che ronzano nel tempo con il battito del suo cuore, ballava tra le ombre e intorno alla luce argentata come un predatore, andando in cerca dei pantaloni con le fredde manette d'acciaio.

Era leggera in piedi e con un tocco morbido fece scivolare il metallo sui suoi polsi, facendo passare la catena attraverso il reggisella. Non lo avrebbe mai ammesso, ma il suo cuore batteva all'impazzata mentre lo fissava, la luce che delineava la mascella forte, mettendo in evidenza quelle ciocche di sale e pepe. Sembrava tranquillo, dopo una moda.

Che fosse dal sesso o da un livello di contentezza nelle bugie da cui aveva intessuto e in mezze verità, non poteva onestamente dirlo. Si odiava per questo. Poi si sentì peggio. La sensazione non aveva mai fatto molto per lei.

L'aveva fatta uccidere e l'aveva fatta sbarcare in Texas, in un posto che nessuna persona sana di mente avrebbe scelto. Quindi lo lasciò lì e si avventò nel bagno, con lo stesso forte odore di alcol e Lysol sospesi nell'aria. Trasformò la doccia in una scottatura, nel disperato tentativo di bruciare tutto. Per lavare tutto nello scarico. / oOo \ March Era venuta in quella Honky Tonk in una fredda notte del Texas con un'aria di disperazione che era solo per metà falsificata.

Come molte cose nella vita, le intenzioni erano molto diverse dalla realtà reale di esso. In questo caso, le fredde, semplici, chiare intenzioni di vendetta. Non c'era nulla di nuovo o significativo al riguardo. Era solo importante per lei.

Qualcosa da appendere alla lapide dell'unico uomo che avesse mai chiamato padre. Avevano fatto un grande spettacolo su come fregarsene di lei, specialmente quella contadina con il ferro tra i capelli castani. Molto più tardi, avrebbe imparato che era la donna che gestiva il vestito Dixie Mafia in Texas. Quella con le mani insanguinate come gli uomini che l'aveva privata di qualcosa di simile a un'infanzia.

All'inizio non aveva creduto alle loro parole, quel paese suonava onesto. Strane cazzate. Tutto quello. La rabbia stava ancora ribollendo nel suo sangue, anche se l'evento stesso era un lontano ricordo.

/ oO \ Poi un giorno si svegliò in un mucchio di carne nuda femminile, una lingua morbida e delicata che faceva l'amore con il suo culo, scavando in profondità. Poi la sua stessa lingua, che lambisce per la prima volta una figa calda e bagnata, alta come un aquilone, amandone ogni dannato secondo. Mentre la donna con il ferro tra i capelli castani guardava da una sedia, una mano nei jeans, strofinandosi furiosamente. Un membro a tutti gli effetti di quella contorta famiglia Dixie.

L'uomo che una volta aveva chiamato padre probabilmente morì di nuovo in quella tomba. / oOo \ Ha flirtato. Lei sorrise. Ha iniziato a usare. Poi ha iniziato a vendere la loro droga come un professionista.

Poi ha iniziato a vendere se stessa, naturalmente. Si trattava di libero arbitrio con loro. Ci sono saliti sopra. Era la loro cagna sporca con il sangue Navajo che le scorreva nelle vene. Era unica nel suo genere.

Scopata come un animale. Ha artigliato le loro spalle. Un pompino? $ 100. Triplo per la figa. Dai il 70% all'uomo bianco, o meglio, alla donna bianca.

Era la via del mondo per persone come lei, fino in fondo. In Texas, con i Dixies, hanno preso fino a quando non si poteva più fare nulla. E ha imparato ad essere presa.

/ oOo \ Ha iniziato a lottare per la supremazia. La sporca puttana Navajo aveva dimenticato chi fosse. Gli altri baristi, le altre prostitute, sono cresciuti per odiarla.

Iniziò a dormire con la donna con le strisce di ferro tra i capelli castani. Ha imparato cose sul corpo femminile che farebbero innamorare anche il peccatore della persona più tesa e bibbia della collina. Si sentiva voluta.

L'illusione di prendersi cura. Era la sopravvivenza avvolta in un mantello di desiderio sessuale e finta accettazione. Aveva un certo fascino purché non ammettesse certe cose. Dopotutto, le migliori bugie che puoi dire sono quelle costruite dalle verità.

/ oOo \ Un giorno ha trovato il peyote in fondo a un cassetto. Se ne ricordava poco. Sua madre potrebbe averglielo dato. Lo fumò una notte dopo una lunga giornata. È diventato un lupo, sfrecciando attraverso le pianure del deserto, sentendosi veramente vivo per la prima volta dopo tanto tempo.

Ricordò la rabbia e la vendetta quando finirono le allucinazioni indotte dalla droga. Ha smesso di usare. Iniziò di nuovo a suonare la chitarra, una canzone che si scriveva nella sua testa. / oOo \ June I corpi scivolosi di sudore si mossero al ritmo rapido di una chitarra d'acciaio, ruotando selvaggiamente quando il violino si interruppe, reindirizzando l'energia dell'Honky Tonk. Le cataclore echeggiarono, rimbalzando sulle pareti rivestite di legno mentre una bionda ubriaca ubriaca si trovava a cavallo della macchina bronco, con la camicia a quadri abbottonata a metà, che mostrava il reggiseno nero che nascondeva il suo seno pallido.

Qualcuno ha dato un calcio al jukebox e Johnny Cash ha preso vita e le voci si sono tinte a metà, il suono di birre che tintinnano sul legno duro segnalando il cambiamento di umore. Solo Cash e il tintinnio meccanico del bronco le riempirono le orecchie. Era una di quelle notti. Bello e calmo prima che si scatenasse l'inferno. I suggerimenti erano tutti lì, ma la sua mente era su una sola traccia.

Poco importerebbe fino a quando un lampo di sale e pepe. E questo è successo dopo. In quel momento, era la "Bestia in Me" di Cash in un Honky Tonk del Texas orientale, di proprietà della Dixie Mafia, e pieno di uomini che bevevano i loro guai e ragazze bionde che aspettavano di ballare, e forse per farsi scopare da un uomo con un striscia scura, o almeno un po 'di soldi.

Si appoggiò allo schienale del bar, accettando tutto. C'erano sempre questi momenti di relativa pace quando arrivava una canzone di Cash. Il proprietario dai capelli di ferro, quella vecchia cagna stagionata di una donna che gestiva il posto, adorava Cash. E si assicurò che tutti quelli che venivano qui dannatamente lo sapessero. Le richieste di altra birra salirono e quelle campane meridionali con la pelle di marmo e i capelli bianchi e biondi si attaccarono ai loro uomini, riluttanti a lasciarli fuori dalla vista, specialmente intorno a lei.

La sporca cagna Navajo. Sorrise, mantenendo le risate profonde nella pancia mentre i loro volti si increspavano, adottando quell'aria di superiorità che arriva naturalmente alle donne con denaro e allevamento di qualità. Ha preso tutto a passo. Ci era abituata e altro ancora.

"Hai capito tutto, B?" La piccola Marry-Anne era al gomito; i bicchieri da birra delle dimensioni dei suoi avambracci sottili e lentigginosi tintinnarono insieme mentre li posava sul bancone. "Va bene," rispose lei, allontanandola distrattamente mentre riempiva birre e colpi di whisky. Marry-Anne sbuffò indignata e avanzò. Dall'altra parte della stanza, gli altri baristi le davano un aspetto sporco.

Alcuni incastrarono due dita nella V universale, agitando le loro lingue, mostrando ciò che pensavano del suo trattamento preferenziale. Le strizzò l'occhio, e poi le bionde appese disperatamente ai loro cowboy, mormorando sottovoce. Troia pazza. Indiano sporco Naturalmente, le donne che lanciavano gli insulti più forti erano di solito quelle che gemevano più forte quando toglieva le dita dai loro strappi bagnati e spalmava i loro succhi sulle loro labbra rosa.

La gerarchia femminile era una cosa cattiva. Non che le importasse particolarmente. Ha governato nell'ombra scura che a nessuno piaceva parlare o ammettere che esistesse.

Fuori al sole, era solo sporcizia per loro. Cestino da spazzare sotto il tappeto e dimenticato, fino a quando le loro oscure fantasie dovessero realizzarsi. Poi fu trascinata fuori di nuovo, un lupo della notte voleva schiacciare le loro passioni sotto la luna. Una risata le sfuggì, e una bionda fragola le lanciò un'occhiataccia, strappando via il suo grazioso cowboy con un forte strattone. I suoi occhi erano su di lei però.

Lei fece di nuovo l'occhiolino. Il jukebox si ribaltò, un'altra canzone preparata e pronta. / \ L'atmosfera è cambiata, le catastrofi e le urla salgono nel caldo soffocante dell'edificio. L'eccitazione sessuale copriva la stanza, mescolandosi con l'odore di alcol e fumo. Corpi sudati illuminavano la pista da ballo, scrivendo insieme in una nuova versione più sporca del Texas 2-Step.

I fianchi si strinsero un po 'più forte, un po' più a lungo, la raspa nasale di Hank Thompson li sollecitava. I suoni e i profumi la raggiungevano a malapena. La canzone le balenò nella mente, continuando a ripetersi. Tendi a far bruciare la rabbia quando la Dixie Mafia ti ha rubato qualcosa, poi ti ha trasformato in uno di loro.

Era stanca di quella lenta bruciatura. Aveva bisogno di essere rilasciato. Le parole dell'unico padre che avesse mai veramente conosciuto, che avesse mai amato davvero, se era questo quel sentimento, le arrivarono in un lento gattonare. Fai attenzione. Mi aspettavo qualcosa.

Tutti vogliono qualcosa. Abbi fiducia nella paura. Usa ciò che il buon signore ti ha dato. C'è sempre qualcuno di meglio. Ironia.

Non seguire le proprie regole lo aveva fatto uccidere, trasferito a sei piedi di distanza. Guardò da dietro il bar tra una telefonata e l'altra per più birra, più Jack, più fughe. La danza divenne sciatta, semplici giravolte di carne contro carne, gallo coperto a culo coperto. La temperatura nel bar aumentò di un altro livello, la musica country batteva più forte nelle orecchie, il dolce odore di fumo e alcol le riempiva le narici.

Il jukebox si ribaltò di nuovo, un'altra canzone strappò i rumori e batté i piedi e batté le mani. Sì. È stata una di quelle notti, va bene. Ecco perché ha scelto stasera.

Era per questo che la sceneggiatura continuava a scorrere nella sua mente. Era per questo che il suo sangue stava diventando caldo. Il jukebox si ribaltò di nuovo. / \ La musica alla fine è crollata, scivolando giù per la montagna dalla calma calma. Le danze e gli applausi forti rallentarono fino a un ruggito sordo, i corpi stretti delle donne scivolavano di sudore e feromoni, facendo le fusa nel calore, gli occhi degli uomini che brillavano e selvaggi.

"Hai quindici anni, B," le mormorò Jay da sinistra. Lei lo guardò, tutti e sei i piedi, cinque pollici, in errore, proprio come lei, in un bar pieno di bianchi meridionali. La sua tuta era in cima alla linea, cadendo perfettamente sui muscoli con corde di un ex linebacker.

Tonalità nere. Auricolare trasparente. La sua profonda pelle di onice brillava di un tenero viola sotto le luci. Decisamente fuori posto, soprattutto quando era sposato con la piccola figlia bionda della cagna che possedeva il posto. Era un peccato e uno spreco di un uomo decente a metà strada.

"Stai bene lì, B?" chiese. "Solo dandy, compagna", disse, predicendo il sorriso che veniva sempre con quel soprannome, i denti bianchi che lampeggiavano dietro le labbra scure. "Non vedo l'ora che arrivi lo spettacolo," sorrise, facendo l'occhiolino mentre passava. Avrebbe dovuto saperlo. L'occhiolino.

Il sorriso. Avrebbe dovuto saperlo davvero. Mente a una traccia.

È sempre così per le cose che dovresti sapere in futuro. Le preoccupazioni vengono spinte di lato. / \ Il jukebox è girato ancora una volta, l'ultima canzone prima di salire sul palco. Rolling Stones: 'Honky Tonk Women'.

Ha pensato. Si fece strada intorno alla pista da ballo, tornando nel corridoio scarsamente illuminato verso la stanza che teneva la sua chitarra. L'unica proprietà che possedeva che avesse mai avuto importanza. / \ Salì sul palco e la sceneggiatura ululò dentro di lei come un lupo sulla luna.

L'uncino. Entrambi i protagonisti erano già stati scelti e si affollavano tra la folla. Jay, con quelle sfumature di nero, osserva ogni angolo e fessura, il viso bloccato sul suo, o sul suo culo. Non importava. C'era il secondo vantaggio, un giovane carino con gli occhiali cerchiati di corno che faceva del suo vestito migliore come un cowboy e che falliva duramente.

Era il ragazzo dei piccoli numeri dei Dixies. Un commercialista di prim'ordine che proprio per caso era il figlio del bastardo che aveva ucciso suo padre. Il suo biglietto per questa città infestata dai topi. / \ Il fumo all'interno del club si gonfiava, sospeso come una nebbia, davvero dolce ai sensi quando combinato con la dura spezia del whisky sul suo respiro. Adesso la folla era calma, rispettosa o comunque passata.

Quando prese il microfono e le luci si spensero, si chiusero tutte, annegando nel loro alcool e nelle loro fantasie vaghe, le sue dita delicate strapparono una melodia jazz improvvisata. Fantasia. Era la loro piccola puttana Navajo con i capelli come la notte.

Il jazz era quello che suonava e nonostante tutto, questo era il Texas. C'era una ragione per cui indossava la piccola Daisey Dukes, stivali da cowgirl rossi e uno dei loro cappelli. Non sono venuti per la musica.

Non mi importava. Sono venuti per il suo corpo. Sono venuti desiderando che fosse una di quelle notti invece. Il brutto piccolo segreto che Honky Tonk ha fatto del suo meglio per nascondere, per evitare che i membri più "civili" della società.

Tutti sarebbero sorpresi. Quel bel fascino da cowboy del sud era una finzione. Lei si prese un momento, li fissò tutti negli occhi e li conosceva tutti. Vide dove erano diretti i loro sguardi. Vidi le bionde dalla pelle di marmo contorcersi sui loro sedili.

Si accontentavano delle visioni alimentate dall'alcol di piegarla sul palco, sull'amplificatore e portarla proprio lì, con i pantaloncini intorno alle caviglie, agitando selvaggiamente. La loro piccola puttana Navajo. La figlia rapita del capo tribù, implorando di farsi scopare di più, urlando in una lingua nativa che non capivano. Aprì un paio di bottoni sulla sua camicetta, alimentando le loro fantasie, sorridendo alla rabbia ribollente dietro gli occhi delle brave ragazze del sud, molte delle quali aveva scopato proprio in quel locale. Se questa fosse stata la sua ultima notte, ne avrebbe sicuramente approfittato.

/ \ L'ultimo pensiero che aveva prima della scomparsa della folla era il cenno di apprezzamento di Jay. È stato uno dei pochi a capire la musica. Il problema era che metà di quella era una bugia che ancora si lasciava credere. / \ La folla è svanita.

La musica prese il sopravvento, la sceneggiatura continuava a girare. Vide il colore mentre giocava: viola e blu che esplodevano in immagini stagliate. Rossi e arance scintillavano in onde, portando odori e sapori. La canzone prese una vita a sé stante mentre le note jazz fluttuavano, riempiendo l'Okky Tonk di suoni che non aveva mai sentito prima, testi che i clienti non avrebbero mai sentito.

C'era Jay, nel bagno, mentre sussurrava le promesse di tutte le cose sporche che poteva fare al culo. Il ragioniere con la ragazza conservatrice di topi di biblioteca che probabilmente non sapeva cosa fosse un bacio alla francese. Sarebbe stato un gioco da ragazzi, il più semplice dei contro, seguito da due cazzi che pulsavano dentro di lei, cantando i loro cuori sotto il potere dei sieri più vecchi e più efficaci della verità: una figa calda, bagnata e un culo caldo e stretto. E poi avrebbe avuto accesso all'unica cosa che contava sui Dixies: droghe, soldi e pistole.

Ora le sue dita danzavano lungo le corde, introducendo frammenti di bluegrass, alimentando le fiamme della lussuria, la fantasia del pubblico di suonare cowboy e indiani sporchi. Il sudore le imperlava lungo la fronte, la pelle calda e il ronzio della figa. A volte la eccitava quando suonava, i colori si univano in fantasie corporali. La canzone svolazzò in alto e lei iniziò a portarla per un atterraggio.

I colori si mischiarono di nuovo, poi svanirono nel bianco quando colpì l'ultimo accordo. Silenzio completo. Vendetta. Horniness.

Pubblicazione. Rabbia. Anticipazione.

Qualunque cosa fosse, l'aiutò a distruggere quella canzone. Lo ha scopato fino all'orgasmo. Non lo saprebbero mai. Questo era il problema con queste persone. Solo non ho avuto la musica.

E poi i suoi occhi si spalancarono, sale e pepe proprio ai margini della sua visione. Lo ignorò, concentrandosi sulla folla. Gli sguardi che le stavano dando non erano i soliti.

Oh, la lussuria era ancora lì, ma c'era anche qualcos'altro. Rimpianto deluso. L'ho visto nelle spalle di Jay.

Impacchettò la chitarra e saltò giù dal palco, dirigendosi verso l'uscita. / \ Non arrivò lontano, a pochi passi da quel corridoio buio. Lo sentì prima di vederlo. Gli ex linebacker non hanno passi deboli.

Li hai sempre sentiti opprimerti. Si voltò, le spalle che cedevano, sperando in qualcosa. "Quindi è così?" "È così, B", disse Jay. Il come non importava così tanto.

Mai fatto. Sciatteria. Arroganza. Proprio come suo padre.

I suoi occhi guizzarono, cercando qualcosa, qualsiasi cosa. Non ho visto niente. "Proprio come loro dopo tutto", ha accusato. "Torna ad essere il piccolo fattorino per l'uomo bianco." I suoi occhi si indurirono e anche se sicuramente stava per morire, l'insulto la lasciò in colpa.

Potrebbe star fissando la morte negli occhi in questo momento, ma era meglio di così. "Ci saremmo potuti divertire, Jay. Tu. Me. Quel piccolo contabile secchione" disse.

I suoi occhi si spalancarono un momento prima di riapparire in uno sguardo triste. "Sposato. Fortunatamente", ha detto. "Questo non ti avrebbe fermato adesso, vero? Le ragazze sanno quando gli uomini guardano, meccanismo di J. Survival." Lei sorrise nel buio vicino.

"Entrambi i buchi", aggiunse, prima di quel lampo di sale e pepe, una pistola dietro la testa di Jay. "Sera, Marshall", disse, mentre scavalcava il corpo privo di sensi. "Grazie per l'assistenza, ma penso che sarò sulla buona strada. Dopotutto ragazza occupata." Quella risata stridente e quel suono di metallo freddo contro i suoi polsi dicevano il contrario.

"Sarai occupato tutto bene", fu la risposta husked. I suoi occhi ruotarono duramente. La sua faccia balenò in una luce piena quando una porta si aprì. Era praticamente invariato, tutto robusto e bello. Quel mix di capelli salati e pepati tutti in ordine.

"Sarà un po 'difficile quadrare la danza in questo modo, Marshall" mormorò. "Ehi, che cazzo fai a Jay," gridò un po 'ridicolo. "Ballare è l'ultima delle tue preoccupazioni. Ti sei scambiato per il mondo, ragazza.

Assalto a strappare la Dixie Mafia", disse mentre la spingeva verso l'uscita. Non abbastanza veloce. La moglie di Jay, Suzanne, scelse quel momento per unirsi a loro nel corridoio, sorpresa incisa sul suo viso nel vederla ancora viva.

Abbassò lo sguardo, vide Jay e urlò la sua graziosa testolina. Eccolo. L'inferno finalmente si scatena. Il jukebox e il ballo, il battito delle mani, il calpestio si interrompono tutti in una volta.

Gridarono. Udì il clic di pistole. Lavorando in un Honky Tonk gestito dai Dixies, hai imparato quel suono a memoria. "Suggerisco di andare avanti prima che entrambi veniamo pieni di proiettili." Il Marshall l'afferrò per un braccio e la spinse fuori dalla porta e nella notte illuminata dalle stelle.

Lei inciampò. Taglia le ginocchia sulla ghiaia. È stata tirata indietro di scatto, e la cosa successiva che ha saputo, è stata gettata nella parte posteriore di un incrociatore. "Stronzo," sputò mentre lui entrava.

"Salvalo per dopo. Hai un bar pieno di redneck incazzati che cercano di farti a pezzi." / \ L'auto si staccò, sputando ghiaia in un ruggito terroso nello stesso momento in cui le doppie porte dell'Honky Tonk si aprirono. Una cacofonia di rumore e una grandine di spari risuonarono. Il parabrezza si frantumò. Poi è finito in una nuvola di polvere e rocce, l'acceleratore fa le fusa e il motore fa gli straordinari.

Non è stato fino al miglio 88 che il suo cuore è precipitato, la bocca si è trasformata in cotone. Vide la sua chitarra, in un corridoio buio, abbandonata in un bar pieno di teste di merda e la cagna che controllava tutto. / \ Si svegliò con gli occhi gommosi e la musica soft. Per un secondo, la paura era palpabile, ripensando a quel Honky Tonk, con il sudore, la lussuria e la promessa di morte.

Affrontare l'inevitabile, proprio come probabilmente aveva. Poi sentì la pelle fredda dell'incrociatore. Il jazz. Jazz? Non era giusto. Quindi il profumo, un muschio di legno speziato mescolato con sudore pulito.

Figured. Era stata una di quelle notti. Prese la chitarra che non c'era. Ci siamo sentiti nudi senza di essa.

Pensò di chiedergli di tornare indietro. Ci ho pensato meglio. La sua vita o la chitarra che sua madre aveva venduto per comprare. La risposta è stata abbastanza semplice, giusto? "Finalmente sveglio?" chiese. "Certo.

Dormito proprio come una principessa, coglione." Girò il quadrante, la musica si accese. Duke Ellington. Intelligentone. "Finalmente qualche detective ha funzionato, eh, Marshall?" Vide il sorriso allo specchio, quasi selvaggio. "A volte ci penso." "Stanco delle battute dell'ufficio, scommetto.

La ragazzina indiana del rez sfugge al vice. Deve essere dura." "Può essere", ha detto. "Come?" lei chiese.

Lei lo sapeva già. Volevo ascoltarlo, qualsiasi cosa per distogliere la mente da quella chitarra. "The Blues.

Jazz. Un giorno l'ho sentito alla radio. Nomi familiari. Tutti non corrispondenti." Lei sorrise.

"Ci è voluto un po 'per rintracciare tutto. Niente ha colpito. Poi un po' di hillbilly chiama una donna coinvolta in una rapina in banca. Aveva un segno distintivo da seguire.

Piccolo tatuaggio di lupo dentro un acchiappasogni." /\ "Devo fare pipì." "Tienilo." "Vuoi l'urina in macchina?" "Auto federale. Se ne occuperanno. Vantaggi del governo degli Stati Uniti." "Dubito che tu abbia una cameriera a portata di mano." "Power windows. Funzionalità elegante." "Vaffanculo." L'auto rallentò, avvicinandosi alla spalla di ghiaia.

La sua porta si spalancò e la afferrò bruscamente per le manette. "Due minuti." Dondolava i polsi, il tintinnio del metallo e il bagliore nella notte. Sospirò, massaggiandosi le tempie.

Nessuna pazienza. "Non mi stai lasciando di vista." Si strinse nelle spalle, trovò un bel cespuglio con una discreta quantità di privacy e fece scattare uno squat. / \ Quando si voltò per andarsene, lo sentì, una sottile scossa che viaggiava dai minuscoli peli sul collo, in profondità nelle sue stesse ossa. Si accovacciò di nuovo, allungò la mano, prese una manciata di argilla e ghiaia rosso scuro, coprendosi il palmo con un sottile strato di polvere. Nel profondo del suo petto, poteva sentire il ronzio.

Ogni miglio più vicino al rez sarebbe diventato più forte. Sua nonna le disse questo da piccola. Era quello che era.

Quello che era. Il sangue Navajo pompava come il fuoco nelle sue vene. Avrebbe saputo il momento in cui sarebbe rientrata nelle sue terre ancestrali.

Odiava la sensazione. Odiavo la sua gente. Vivevano nella paura. Hanno costruito la loro finta comunità, mettendo tutti davanti a se stessi, a scapito di se stessi. La comunità contava solo fino a quando non eri accusato di stregoneria, di essere un escursionista.

Quindi sei stato scacciato. O peggio. Anche lei lo odiava, quel Stati Uniti Marshall con un'espressione compiaciuta di soddisfazione.

Quello che aveva fatto. Quello che non aveva. La chitarra. Abbandonato in un corridoio buio in un Honky Tonky pieno di Dixies.

Nonostante ciò, nonostante tutto, non riusciva a odiare la sua presenza. È stato divertente come ha funzionato. In un modo contorto, era l'unico a cui importava. Anche se il motivo era un ex violento con un feticcio da frusta che attualmente succhia il vento attraverso una cannuccia. Una scia di mariti adulteri rubò alla cieca nella notte.

Felon. Ha pronunciato la parola, assaggiandola e tutto ciò che significava. Il suo foglio rap probabilmente aveva un suo foglio rap. E questo non includeva quello che aveva fatto l'anno scorso.

All'improvviso si sentì sporca. Raschiato crudo, il lustro scomparso e impossibile tornare indietro. Felon. Una designazione che significava che una persona si prendeva abbastanza cura da seguire, anche se quella persona era solo un singolo uomo di legge, curando la dovuta diligenza del governo.

Quello, per sua stessa natura, era tutto un casino. Probabilmente avevano un nome per questo. Simile a quello stato che le vittime rapiscono quando cadono per i loro rapitori. "Il tempo è scaduto, principessa." Si strinse nelle spalle, zoppicando di nuovo verso l'incrociatore.

"Aspetta," disse, afferrandola delicatamente, girandola per affrontarlo. Si accovacciò, una torcia in mano. Abbassò anche lo sguardo, notò le strisce di sangue, mezzo secche, che le scorrevano lungo la gamba. Lui sospiro.

"Resisti." Frugò nel bagagliaio, tirò fuori un kit di pronto soccorso. La rattoppò. Whisky usato per disinfettare. Garza bianca.

Buono come nuovo, il ginocchio che è. Tutto il resto non sarebbe mai stato come nuovo. "Grazie" disse lei.

"Nessun problema. È il mio culo se ti presenti in condizioni non stellari. Qualche attrezzo in abito Armani urlerà brutalità. Rendere il caso oscuro." "No, grazie", ha sottolineato.

Era riflesso il modo in cui lei rispondeva al suo piccolo atto di gentilezza. Un tocco gentile sulla parte anteriore dei suoi jeans, a coppa delle sue palle, le sue dita che cercavano la cerniera. Le diede una pacca sulla mano, con forza, scattandosi rapidamente indietro come se fosse stato bruciato. Probabilmente aveva paura della sporca ragazzina Navajo e di tutte le cose brutte che aveva fatto.

Cose che nessuna donna decente farebbe. Sentì il bruciore dell'imbarazzo quando rimase lì, guardandola da sopra, quello sguardo calcolato che significava sempre e solo una cosa: il giudizio. La sua vita nell'ultimo anno e il cambiamento avevano conosciuto poco più del potere ubriaco che veniva dall'auspicio. La ragazza che ogni uomo voleva scopare, anche quando non sapevano perché. Certo, c'erano state donne più attraenti che lavoravano per i Dixies.

Ci sono sempre stati. Seni più grandi. Culi più grandi. Labbra più piene. Occhi blu.

Capelli dorati. Non importava però. Non quando hanno avuto la possibilità di assaggiare la sua pelle abbronzata e le ciocche di mezzanotte. Vestila di pelle di daino e vivi le loro fantasie da cowboy del selvaggio West. Prendila da dietro fino a quando non ha urlato in estasi mentre la pompavano piena di sperma.

Non sapendo chi avesse davvero il controllo. La loro piccola troia navajo che faceva cose che le loro ragazze non avrebbero fatto. Non aveva idea di come rispondere al rifiuto, al duro rifiuto. Quindi si sedette lì sul bagagliaio dell'incrociatore, il corpo insensibile, la bocca trasformata in cotone. "Hai mai fatto qualcosa di stupido, Marshall? Sei andato troppo in profondità per non riconoscere la persona dall'altra parte?" Lei non lo guardò.

Non riuscivo a guardarlo. Guardò dritto davanti a sé, il gigantesco disco d'argento bianco sospeso nella notte del Texas. Ci fu uno scricchiolio di ghiaia. Si appoggiò all'incrociatore, con gli occhi chiusi. "Primo matrimonio", fu tutto ciò che disse, prima di girarsi e aprire la porta.

"In te, principessa. Abbiamo molte strade da percorrere." Principessa? La parola le suonava strana. L'elenco di parole per descriverla era sempre stato molto piccolo. Nessuno di loro era mai stato particolarmente lusinghiero quando ci sei arrivato.

Si strinse nelle spalle e tornò in macchina, grato per la pelle fredda dei sedili. / \ "Non torno al rez," mormorò, le parole appena percettibili sopra i lisci riff di chitarra di Earl Hooker e i dossi delle ruote che percorrevano strade sconnesse. "Non lo farai," rispose, quel baritono liscio che aveva il margine sufficiente per far svenire una ragazza normale.

"Preferisco morire." "Ti credo." "Solo così ne siamo chiari." "Dipende dal governo federale, ma farò quello che posso. Lo prometto." "Promettere?" La sua risata era filo spinato, affilato e sfilacciato ai bordi. Si spostò a disagio sul sedile. Il suono era sconcertante. "Le promesse dell'uomo bianco", ha continuato.

"Ho già sentito tutto questo." "Ascolta, io-" "Sono un uomo di parola, vero?" Lei rise di nuovo. Era una frase che agli uomini piaceva sfoggiare come se significasse ancora qualcosa. "Deve essere un peccato vivere così", ha detto. "Tipo cosa?" "Un criminale in fuga. Credere in nessuno.

Deve essere solo." "E correre in giro per il paese a caccia di criminali non lo è?" "Non ho detto che non lo era. C'è una differenza, però. Se finissi morto in un fossato, un proiettile alla testa, un corpo che marciva nel caldo del deserto come la spazzatura di ieri… Almeno ho qualcuno in questo mondo che si prende abbastanza cura di seppellire ciò che resta. C'era tristezza nelle sue parole, un compassione comprensivo che non si aspettava. Lui aveva ragione.

Ecco perché faceva ancora più male, mandando in frantumi la sua sicurezza come una pallottola attraverso una lastra di vetro economica. Sarebbe solo un'altra prostituta morta, proprio come sua madre, un giocattolo usa e getta, una figa esaurita che viene gettata da parte quando perde la sua lucentezza. Alla gente piace lei? Erano facili da sostituire. Come sabbia nel deserto. Fissò il parabrezza, le pupille si dilatarono fino alle travi alte, osservando l'incrociatore che mangiava il marciapiede e si avvicinava alla fine del… beh, qualunque fosse la fine per persone come lei.

"Beh, a qualcuno importa, Marshall," sussurrò, le parole caddero prima che potesse fermare il flusso. "Altrimenti, tornerei in quel Honky Tonk in questo momento." "Lo credo" disse. Pensò di averlo visto sorridere. / \ "Vuoi ascoltare una storia, Marshall?" Abbassò lo stereo.

"Suppongo che non abbiamo altro che tempo." "Un giorno arriva un uomo bianco, un funzionario del governo. Qualcuno come te forse." "Incontra una graziosa bambina Navajo, gorgogliante di energia. La sua unica colpa è forse quella di essere troppo ingenua. Ma è giovane.

Ha solo diciotto anni." "Quest'uomo, la porta su una coperta sotto le stelle. Fa promesse di notte. Va via la mattina." "Sembra" "Tranquillo!" scattò lei. La sua mascella si contrasse.

"Diversi anni dopo, un altro uomo bianco. La ragazza ora è una donna. Ancora ingenua. Dice di essere un ex marine. Si innamora." "Era lui?" "No.

Comunque, penso che le piacesse troppo curarsene." "Che cosa era davvero?" "Nient'altro che un truffatore a due bit." Lui annuì lentamente. "Quindi porta con sé questa donna e sua figlia." "Allora, come ha infranto la sua promessa allora?" Guardò fuori nella notte, un vasto nulla che le ricordava la sua stessa vita. "Lo sciocco è andato e si è ucciso sul posto di lavoro." "Questo è tutto?" "Ti aspettavi una magica storia d'amore? Quelle storie non sono pensate per una bambina ingenua con il sangue Navajo che le pompa nelle vene." Il Marshall non disse una parola. Non era più sicuro di chi stesse parlando.

/ \ Si fermarono in uno di quegli squallidi motel sull'autostrada nel bel mezzo del nulla. Senza fronzoli. Si chiamava Saddlehorn Inn. Nell'insegna al neon rotta mancavano metà delle lettere. Solo il corno e l'io nella locanda erano visibili.

L'ha ammanettata al volante. Ha detto che avrebbe avuto una stanza. Vide il direttore attraverso la sua cabina finestrata. Era un uomo grassoccio e tozzo con i baffi che non si adattava. Sembrava un drogato di porno, non che avesse spazio per giudicare, essendo quello che era.

/ \ La stanza era disseminata di cowboy che cavalcavano tori, lassos che giravano intorno alla testa, revolver nelle loro mani. All'angolo, agli indiani venivano date sete di sete di sangue. Non sarebbe mai sfuggita. Non nel cuore del sud. C'erano due letti e una TV.

Rotto ovviamente. Stava percependo un tema qui, tutte le cose rotte nella sua vita si riunivano in un unico posto. Si aggirò alla ricerca di possibili vie di fuga che non potevano esistere in questa piccola piazza di una stanza.

Ho controllato il bagno successivo, alla ricerca di finestre. "Non fidarti di me, Marshall?" "Vorresti?" "No. Ma allora, non sceglierei nemmeno di essere me," scrollò le spalle.

"Ci sono degli asciugamani lì dentro. Non cercare di impiccarti." Lei alzò gli occhi al cielo. / \ Il bagno puzzava di alcol e una lattina piena di spray Lysol profumato al limone. Immaginava l'uomo grasso, bevuto dal culo, a pulire.

La fece sorridere. Quindi si guardò allo specchio. Non le piaceva quello che vedeva.

Haggard. Vecchio. Non in senso fisico.

Non ancora. Erano i suoi occhi. Erano carboni nero come la purezza delle dimissioni. Sentì un formicolio e si rese conto di non essersi sballata da un po '.

Si rese conto che le mancava la sensazione vuota che le dava. Ricordò il pacchetto schiacciato di X nella tasca posteriore. Aveva una brama profonda per questo. / \ È uscita dalla doccia rinfrescata.

Guardò allo specchio per molto tempo dopo. Pensò alla sua gente per la prima volta da anni, a cosa significasse essere un escursionista. Si chiese se le leggende di Navajo dicessero qualcosa sull'essere nati uno, saltando la stregoneria e le uccisioni familiari necessarie del tutto. Pensato a quanto fosse sciocco essere governato dalla paura di qualcuno che potesse modellare il cambiamento, assumere la forma di un lupo.

Lo hanno preso anche sul serio. Ne ho appena parlato. Aveva sicuramente partecipato a abbastanza male per essere la versione moderna. Si chiese cosa avrebbero pensato di lei adesso, una sporca ragazzina Navajo che si immaginava una passerella.

/ \ Il vapore accumulato si precipitò fuori quando la porta si aprì, il profumo di sapone a buon mercato si diffuse nella stanza. Uscì indossando nient'altro che un asciugamano bianco che mostrava segni di uso intenso, il materiale sottile incavato con piccoli fori, stuzzicando la morbida pelle di bronzo sotto. I suoi capelli di mezzanotte erano ancora umidi, scendevano a cascata lungo la schiena e cominciavano ad arricciarsi ai bordi. Le diede uno sguardo strano, seduto lì con i suoi piedi stivali appoggiati sul tavolino traballante.

Era uno sguardo che non riusciva a individuare. La turbò. I suoi occhi si spostarono su di lei, senza mostrare alcun sentimento di emozione.

Osservazione spassionata. "Hai mai scopato un criminale disperato in fuga, Marshall?" chiese lei, cercando di rompere il silenzio imbarazzante. "Non posso dire che ho", ha detto. Lei sorrise, cercò di prenderlo in giro.

"Davvero? Faranno cose che una bella moglie di campagna penserebbe che siano davvero peccaminose." La sedia tornò rumorosamente a quattro zampe. Alla fine si alzò da lui, lo strano aspetto stava scomparendo. Montò il letto a quattro zampe, la testa incastonata in un cuscino, il suo culo sollevato e fiero nell'aria, ondeggiando avanti e indietro, tirando forte contro il panno bianco. Continuò a guardarla e lei si cibò, sentendosi fuori posto, la parte della facciata sessuale che cadeva.

"Che cosa siete?" chiese, i suoi occhi si ammorbidirono leggermente ai bordi e quell'espressione di pietà tornò. Deglutì. "Cosa direbbe la moglie?" disse, indicando la pallida fascia di pelle sulle sue mani abbronzate. "Non molto. Ci stiamo prendendo una pausa." Si lasciò cadere sul letto in perdita.

L'uomo la confuse completamente. "Che cosa siete?" ha ripetuto. "Un fantasma. Uno skinwalker.

Una prostituta consumata. Un lupo nella notte. Che importa? Perché te ne frega niente?" Si strinse nelle spalle, tirò fuori una bottiglia di whisky da un borsone nero. Svitò il tappo e bevve qualcosa da bere.

Sospirò, il suo corpo si rilassò. "Solo curioso." Ci fu uno sguardo che pensò di riconoscere. "Vuoi fare un giro con la sporca ragazza Navajo, vero? Vivi una fantasia oscura e squallida? Mi chiedi aiuto?" Lei alzò gli occhi. Era troppo abituata a vivere quella fantasia per i cowboy in un Honky Tonk. Stanco di divertirti anche tu.

"Pensi davvero così poco della tua eredità?" chiese, inginocchiandosi accanto a lei. Lei scrollò le spalle. Si chinò, il whisky sul respiro e la baciò dolcemente, la dura barba della sua faccia che la graffiava.

Questa volta, fu lei a staccarsi bruscamente. "Perché?" chiese di nuovo. "Smettila di chiedermelo." Lo ripeté di nuovo. I suoi occhi si indurirono.

Ancora. Adesso era appoggiata contro il muro. "Perché?" "Vaffanculo!" strillò lei.

Era una domanda a cui non voleva mai rispondere. Non ho potuto rispondere. C'era troppo legato a quella semplice domanda.

Troppi ricordi oscuri che aveva trascorso anni dimenticando, ripulendo con migliaia di note di musica e melodie. Provò a chinarsi sotto il suo braccio, lanciandosi verso il bagno. La prese per un braccio, la fece girare e la spinse contro il muro. "Fottiti," ringhiò lei quando si appoggiò di nuovo.

I suoi occhi divamparono, gemelli gemelli di acciaio blu. Ed eccolo lì. La biologia.

La chimica. Dipendenza. Sinapsi neurali che si accendono, sparando alla carnale un desiderio profondo nelle sue vene come un drogato di eroina con il suo ago. Vide tutto come accadde, sotto quegli occhi blu d'acciaio, proprio prima che la lussuria prendesse il sopravvento.

La spinse con forza contro il muro, la sua cornice robusta la avvolgeva, la pura brutalità di lui le rubava il respiro prima che potesse gridare l'unica parola che dava senso a tutto. Finalmente. Sì. Finalmente.

/ \ A volte, la seduzione avviene per un periodo di tempo. Due partecipanti, nessuno dei due se ne è reso conto, fino a quando un momento non ha cambiato tutto, cose che erano state rinchiuse in una stanza buia, esplodevano in una collisione di lussuria. A volte in uno squallido motel sulla via del ritorno in New Mexico quando uno temeva un ritorno al rez, l'altro temendo la fine dell'inseguimento. In quel momento, prima che tutto si perdesse in una nebbia di sesso, entrambi si chiedevano chi avesse sedotto chi.

Si chiedevano se l'intera faccenda fosse un grande schema, un gioco creato più grande di loro, un gioco con una conclusione inevitabile. Fanculo. A chi diavolo importava comunque? / \ Strappò l'asciugamano, lo gettò attraverso la stanza dove si aggrovigliava attorno alla lampada, girandosi attorno, fino a quando non si ribaltò, la lampadina si schiantò duramente sul cassettone. Fu sollevata in alto sul muro senza preamboli, la sua lingua trascinava baci bagnati in una linea, prima sulla sua clavicola, poi scivolando giù tra la valle del suo seno, girando un po 'all'interno dell'ombelico per un momento, prima di continuare verso il suo caldo figa. Con le gambe drappeggiate sopra le spalle, le dita che gli tiravano i capelli salati e pepati, la lingua che serpeggiava in profondità nella sua fica bagnata, le sue mani a coppa sulla carne tesa del suo piccolo culetto, impastandolo grossolanamente.

Gridò una serie di oscenità incomprensibili quando un veloce orgasmo scoppiò in profondità dentro di lei, un flusso di miele caldo le si riversò dentro. Le sue cosce si strinsero attorno alla sua testa, spingendo la sua figa super riscaldata contro la sua lingua di talento. Poi il piacere se n'era andato e stava navigando attraverso la stanza, la sua piccola cornice compatta che atterrava nel mezzo del letto. Rimbalzò una volta.

Due volte. Tre volte. Una risata di punti di stomaco le strappò dalle labbra, mescolandosi all'orgasmo in modo tale che le sue risatine erano più simili a piccoli gemiti singhiozzanti.

Quindi il suo corpo fu sopra il suo, catturando le sue labbra in un bacio violento, e lei gemette, si assaggiò sulla sua lingua, iniziò a sentire la luce diretta dal retrogusto di whisky speziato. I suoi fianchi si sollevarono, premendo contro il suo jean coperto accovacciato, macinando furiosamente contro di lui mentre lei gli artigliava la schiena. Non provava niente del genere da molto tempo. La ferocia cruda unita alla passione sfrenata. Le sue mani scivolarono sotto i suoi jeans, afferrando i duri muscoli del culo mentre si contorcevano insieme come animali, le labbra che si contorcevano da baci brutali, nient'altro che respiro pesante e gemiti profondi che riempivano quella squallida stanza del motel.

Quando non ce la fece più, la lasciò andare in piedi ai piedi del letto, strappando la fibbia dei suoi jeans, nel disperato tentativo di liberare il suo cazzo teso. Scorse con lui, premendo una piccola mano sul suo petto. "Me ne occuperò io", disse, il seno le si sollevava, i capezzoli scuri erano orgogliosi ed eretti. Le sue mani si allungarono, le dita andarono verso la cerniera, esitando per un momento prima di continuare, sapendo che questa volta non ci sarebbero state obiezioni.

Un pensiero le venne nella foschia della lussuria, qualcosa che probabilmente avrebbe dovuto essere curato prima di andare oltre. "Bella", sussurrò. "Che cosa?" chiese.

"Un nome. Ho pensato che potresti volerne uno." Aprì il bottone e abbassò lentamente la cerniera. "È…" "No." I jeans erano calati sui fianchi, poi i pugili viola. "Mio-" "Lo so, vice Marshall Preston Lynch." Lei lo guardò e fece l'occhiolino prima di far scivolare le sue morbide labbra scure sul suo cazzo liscio e perfettamente tagliato, gemendo mentre le sue palle calde incontravano il suo piccolo mento. "Cazzo," ansimò, ritrovando le sue parole, infilando le dita nelle umide ciocche scure dei suoi capelli.

Lei sorrise attorno al suo cazzo, le mani che gli scivolavano dietro le gambe, i palmi che si muovevano in circoli lenti quando raggiunse il suo culo. Si aggrappò e i suoi occhi fumanti incontrarono i suoi. Poteva leggerlo come un libro. Non aveva mai avuto una ragazza come lei. Pochi avevano.

Non c'era nulla di egoistico al riguardo. Pochi potrebbero eguagliare le capacità di una brava prostituta vecchio stile. In quel momento, era felice del suo tempo con i Dixies. Voleva fare cose per lui che nessun'altra donna aveva, nessun'altra donna poteva, e nessuna poteva mai eguagliare.

Lei saltò giù dal suo cazzo, lasciando una linea disordinata di saliva. "Vai avanti" gemette. "Cazzo la mia piccola bocca sporca." Il suo cazzo pulsava forte, pieno di altro sangue. Strinse le dita tra i suoi capelli di mezzanotte e le scopò la bocca come un bronco controtendente, grugniti rumorosi gli uscirono dalla bocca in un torrente di lussuria animalesca.

Le sue mani si strinsero forte sul suo culo, le unghie affondarono nella morbida carne mentre il suo ritmo si faceva più intenso, i suoi gorgoglii disordinati e bagnati si univano ai suoi lamenti, respirando profondamente attraverso le narici svasate. Ha saltato giù dal suo cazzo per un secondo quando lui ha spinto troppo in profondità, bavaglio. Si prese quel momento per alzare lo sguardo, lo vide ingobbito su di lei, le palpebre strette, il cuore che batteva così forte, così veloce, che riuscì a vederlo premere contro il suo petto. Una punta di saliva mista pre-cum pendeva dalla punta del suo pene eretto e lei prese la testa che si stropicciava appena dentro la bocca, facendo roteare la lingua in lenti circoli pigri.

Le sue mani si strinsero di nuovo tra i suoi capelli, e spinse di nuovo verso la radice, grugnendo una preghiera per un dio con cui non aveva familiarità. Dovrebbe cambiarlo. Sentì i suoi muscoli irrigidirsi, le sue palle sollevarsi mentre cercava il rilascio.

Anche lei era di nuovo vicina, il pollice e l'indice strimpellavano il clitoride come le corde della sua chitarra, creando un diverso tipo di musica nel calore crescente della minuscola stanza del motel. La sua figa era un disastro, perdeva dolce miele su tutto il tappeto sottile, pulsava selvaggiamente, canticchiando in sintonia con il battito del cuore di Preston. Le sue dita le tirarono dolorosamente i capelli, i suoi gemiti si fecero più forti. La sua mente vorticosa di piaceri edonistici, raccolse un film luccicante di succo dall'odore dolce dalla sua figa fumante.

Il suo momento arrivò quando spinse il suo grosso cazzo in profondità nella sua gola, grugnendo un "cazzo" allungato. Spalancò una guancia sul fianco e, con il dito ricoperto di miele, fece un cerchio attorno al buco strettamente increspato con cui pensava che nessuna donna avesse mai giocato, e si arrampicò su per il suo colon. Il suo cazzo è esploso come un razzo di bottiglia in bocca, inondandole la gola con un denso torrente di sperma bollente.

Si imbavagliò una volta, incapace di gestire il volume del liquido bianco latteo. Il suo cazzo le è saltato fuori dalla bocca, diverse altre correnti di sperma si sono scatenate in spesse corde. Spalancò il braccio, una piccola mano reindirizzò il flusso alla sua bocca aperta, alla disperata ricerca di altro.

Il suo cazzo pulsava ancora un paio di volte. Quindi la sua potenza si affievolì, lo strumento imbevuto si ammorbidì. Si prese delicatamente la testa sensibile in bocca, massaggiandolo, succhiando le ultime gocce di delizioso sperma. Quando sentì che le sue gambe cominciavano a cedere, si staccò, girandolo in modo da farlo scivolare comodamente, se non in modo sgraziato, sul letto, il suo cazzo lucido e flaccido che rimbalzava avanti e indietro, battendosi contro il suo petto. I suoi occhi si spalancarono, i muscoli si sollevarono per il rilascio e la guardò.

"Merda santa", fu tutto ciò che disse mentre rilassava i suoi muscoli e ricadeva sul letto, fissando il soffitto. Bella strisciava sul letto, a cavalcioni sulle sue cosce, premendo la sua fronte liscia e sudata sulla sua. "Fottutamente fantastico", aggiunse, asciugandosi gli angoli della bocca con un dito, raccogliendo lo sperma vagante, facendolo scoppiare in bocca. Gli leccò il naso, inclinò la testa, la bocca cercò la vena pulsante nel suo collo.

La sua pelle era calda al tatto. Il suo profumo, quel muschio legnoso speziato, la inebriò, inondando i suoi sensi, scatenando una nuova scintilla di eccitazione. La sua mano viaggiò giù, sollevando il suo cazzo alcune volte.

"Aspetta un secondo," ansimò, inarcandosi di nuovo verso di lei. "Troppo." Sollevò il corpo e lo fissò, gli occhi neri, carboni predatori. "Mai abbastanza", fece le fusa. "Ho bisogno di" "Mi lasci preoccupare di questo." Fece un passo indietro con le mani e le ginocchia fino a quando il suo cazzo morbido non fu di nuovo al centro. Le sue mani si sollevarono, ritoccarono i suoi capezzoli, prima di tornare indietro, le dita tracciavano otto figure sulla pelle leggermente sfregiata.

Ha piovuto baci bagnati e sciatti sulle sue cosce interne, quindi ha soffiato aria fredda sul suo cazzo caldo, sorridendo mentre pulsava di rinnovata vita. Ogni tanto correva la lingua dalla base alla punta. Quindi succhiava la testa come un colpo secco, e poi soffiava aria fresca. Lo ripeté più volte prima di succhiare delicatamente una delle sue palline calde e bagnate in bocca, massaggiando delicatamente l'altra tra le dita. Non ci volle quasi alcun tempo prima che fosse duro come l'acciaio, agitandosi impazientemente.

Strisciò di nuovo sul suo corpo, la bocca cercò i suoi capezzoli, facendoli rotolare tra i denti mentre lui le afferrava i fianchi. "Niente più scherzi," grugnì, mentre li lanciava altro, spingendo il suo piccolo corpo agile nel sottile materasso. La sua faccia era rossa per il bisogno sessuale; rivoli di sudore gli scivolarono lungo le guance.

Lo attirò su di lei, gli nascose nell'orecchio ciò che voleva per primo. Assapora lo sguardo nei suoi occhi. La riluttanza, seguita dal desiderio inebriante e dall'incapacità di negarle ciò che voleva, la chiave per infilare il suo grosso cazzo nella sua stretta figa bagnata. Scivolò lungo le sue gambe bronzate e lei le sollevò lentamente, lasciandole riposare sulle sue spalle. I suoi occhi trovarono di nuovo i suoi, provocatori per un secondo, prima che la sua testa si abbassasse e la sua bocca si bloccò sulla sua fica liscia.

"Cazzo," sospirò mentre lui la lambiva. Una mano allungò la mano, diresse i suoi movimenti mentre l'altra si avvicinò, pizzicandole i capezzoli, mescolando dolore e piacere nella combinazione perfetta. Una fitta cifra si unì presto alla sua lingua che si contorceva, cercando il suo punto G, rannicchiandosi dentro di lei e tirando fuori un piccolo orgasmo e una fresca marea di miele.

Non poteva più aspettare. Lei spinse la testa più in basso. "Fallo ora. Adesso!" implorò.

Si spostò, sollevandosi in ginocchio, trascinandola con sé. Le prese le gambe e le premette delicatamente sul petto sollevato. Poi le afferrò il culo, allargando delicatamente le guance, esponendo la sua rosa increspata. Il suo respiro era bloccato.

Nervoso. "Per favore", supplicò. Preston fece un respiro profondo e si cacciò ancora una volta nella fica fumante prima di immergersi e infilargli la lingua attraverso l'anello muscoloso del suo culo.

I potenti muscoli delle sue gambe cercarono di esplodere come una ginnasta che si arrotolava per un salto alla schiena ed era tutto ciò che Preston poteva fare per tenerli premuti strettamente contro il suo petto. La sua testa si agitò avanti e indietro mentre la sua lingua si faceva più profonda, circondando il nodo stretto della carne. Sputò una serie di oscenità, non in inglese, ma nella sua lingua madre, cose che pensava di aver dimenticato da tempo. Ora però tornarono di corsa da lei.

Bastava una lingua per il culo. La sua lingua. Potrebbe morire proprio lì, bene e veramente contenta della vita. No.

Fanculo. Lei voleva di più. "Fanculo!" urlò, il suo corpo si sollevò di piacere, i suoi nervi si spaccarono. Era davvero una vera drogata anale, blu.

Era per questo che la sua lista di clienti era stata così ampia. Era per questo che i suoi colleghi colleghi lanciavano insulti, parlavano alle spalle. Le lanciarono occhiate omicide alla schiena quando pensarono che non stesse guardando. Ironia. Più di alcune di quelle stesse donne erano state chinate su una toilette in quel Honky Tonk, asini di marmo bianco che si sporgevano orgogliosamente in aria mentre si dava la lingua su quei piccoli buchi stretti.

Avrebbero supplicato il dio che adoravano ogni domenica, pregandola di non fermarsi. Proprio come stava implorando Preston in quel momento. "Continua," strillò. Oh l'ha mai fatto.

Ci stava provando adesso, come ogni persona che avesse mai scopato. La sua lingua si agitò furiosamente, battendo sempre più forte. Poi si allontanava, si fotteva un dito per un po 'la figa, spalmava il suo dolce miele sul suo buco increspato, poi lo ricominciava da capo.

Perse il conto degli orgasmi, la sua mente si spezzò, si trasformò in orgasmo. "Merda, cazzo!" grugnì, un flusso di succo schizzò fuori dalla sua figa, correndo giù per lo stomaco, scivolando tra i suoi seni. \ /Oo / Preston sollevò il sale e pepò la testa e sorridendole diabolicamente, il mento inzuppato da una spessa pellicola del suo sperma. Aprì gli occhi all'improvvisa interruzione del contatto e lottò per riprendere fiato, con il cuore che le batteva in gola, soffocando le parole che voleva pronunciare. "Fuuu…" sussultò.

Lui le sorrise, soffiò aria fredda attraverso la sua figa bruciante e il culo disordinato. "Fuuuuuck…" rabbrividì di nuovo, allontanando dalla sua ciocca ciocche di capelli neri umidi. La sua unica risposta fu di baciarle le cosce. "Fottimi cazzo già!" urlò, le parole finalmente uscirono in un lamento graffiante. Preston lasciò cadere le gambe sul letto mentre indietreggiava, il culo che colpiva piano il materasso.

Si mosse per montarla in quel modo. "No" piagnucolò. "Da dietro. Prendimi da dietro." La girò delicatamente, afferrò uno dei cuscini extra e lo fece scivolare proprio sotto l'ombelico. Preston fece una pausa, gli occhi che le rastrellavano la schiena.

Sapeva cosa significasse quella pausa. Il tatuaggio sulla sua schiena bruciava leggermente, per ragioni che non riusciva a comprendere, il lupo dentro un acchiappasogni, ululando alla luna. Le sue dita tracciarono il disegno, momentaneamente distratto. Prendendo tutto dentro.

Forse pensando un po ', considerando le contraddizioni del tatuaggio per quanto riguarda la sua gente, a se stessa. Le sue labbra bagnate toccarono quel tatuaggio dolcemente. Solo per un secondo.

Poi la montò a cavallo del suo corpicino, appoggiando il suo cazzo rigido tra le fessure del culo. Le afferrò la vita sottile e scivolò avanti e indietro, facendosi largo e dandole la possibilità di riprendersi dal suo flusso di orgasmi. Quando sentì che era pronta, le aprì le guance, si centrò e scivolò lentamente nel suo strappato e umido strappo, grugnendo alla sua pelle che si stropicciava fino a quando non toccò il delirio.

\ /Oo / Il suo corpo ruggì di piacere quando il suo grosso cazzo separò le sue pieghe lisce, inviando brividi di piacere che correvano attraverso il suo corpo. Aveva già avuto cazzi più grandi, anche quelli più piccoli, in realtà molto più piccoli. Ma questo cazzo sembrava così giusto, riempiendola perfettamente. Le sue braccia si strinsero attorno al cuscino mentre il suo cazzo duro e duro la trasformava in stupido mastice ad ogni spinta lenta. "Più forte" piagnucolò.

Le dita di Preston si strinsero sulla sua vita. Avrebbe lividi, ma non le importava. Aveva bisogno di una scopata dura e brutale. Il suo ritmo accelerò, il muscolo con le corde delle sue gambe batteva forte contro il tono morbido del suo culo.

"Oh, sì, sì" singhiozzò, lacrime che gli scorrevano dagli angoli degli occhi mentre la pompava succhi più veloci, più duri e caldi che scappavano dalla sua fica squishy, ​​inzuppando le lenzuola economiche del motel, deliziose macchie che non si sarebbero mai lavate via. Si alzò sui gomiti mentre le sue spinte diventavano irregolari. Bella si guardò alle spalle, vide il fuoco nei suoi occhi, lo sguardo folle di lussuria completa e animalesca che non sarebbe mai stata estinta nello stesso modo da una donna diversa.

Lei si tirò di nuovo il culo su di lui. Gli ho detto di sculacciarla. Difficile.

Lui fece. Qualche pompa dura, poi si sarebbe seppellito alla radice, tenendosi alla massima profondità nella sua fessura bagnata. Dai al suo culetto teso un paio di sculacciate. Quindi torna alla spinta. "Cazzo incredibile," grugnì.

Sentì che il suo ritmo iniziava a rallentare e si appassionò rumorosamente, stringendo forte la figa attorno al suo cazzo, fermando il flusso di sperma dell'edificio. "Non ancora, Marshall," ansimò. "Neanche vicino." La sua figa era un casino tremante e sciatto.

La stanza del motel puzzava di sesso e lei inspirò profondamente, assaporando gli odori della loro eccitazione liquida. Ne aveva bisogno di più. Qualcosa di più sporco. Peggiore. Incontrollabile.

Aveva bisogno di qualcosa che li avrebbe spinti entrambi oltre il limite. Lei glielo disse. Scivolò fuori dalla sua fica con un tonfo bagnato e riempì il bagno. È uscito con i suoi Daisey Dukes. "Tasca posteriore", gli disse.

La guardò, incerto. Estrasse la piccola borsa di X in polvere. La foschia dai suoi occhi si schiarì un po 'mentre la mente metteva tutto insieme, rendendosi conto di quello che aveva tra le mani. "Non penso" "Non devi pensare" fece le fusa. "Devi solo sentire." Bella sperava di non trovare l'avvocato ormai di tutti i tempi.

Aveva bisogno del dolce rilascio che solo una piccola dose di X poteva fornire. Era un passaggio dai Dixies che probabilmente non avrebbe mai superato. Mescoli sesso e droghe abbastanza a lungo, e sei arrivato a un punto in cui non puoi goderti l'uno senza l'altro. La polvere bianca era come lo zucchero.

La chiamava, seducendola, aspettando di essere consumata in un atto carnale di sesso edonistico. Era una bestia liscia e sudata, i suoi capelli scuri aggrovigliati, la sua pelle nutrita calda e ricoperta da un sottile film sul suo stesso sperma. Si spostò, girandosi per affrontarlo a quattro zampe. Storto un dito contro di lui.

Seduzione abbastanza. Abbastanza promettente. "Fidati di me", disse.

"Vivi un po '. Getta le regole fuori dalla finestra. Pompi il tuo delizioso seme nel mio brutto culetto." I suoi occhi divamparono di nuovo. Biologia e chimica di nuovo al lavoro. Il suo cazzo pulsava con forza.

La testa potrebbe aver avuto incertezze, ma nella foschia del sesso, l'unica testa che contava era quella alla fine di un gallo. \ oOo / "Come funziona esattamente?" si rannicchiò, tornando al letto. "Lasciami occuparmi di tutto", rispose lei, tendendo il palmo della mano. Lasciò cadere la borsa Ziploc in mano.

Immerse le dita bagnate nella bella polvere bianca, dandogli una leggera spolverata al cazzo liscio di Preston. Quindi tornò a carponi. "Adesso vaffanculo", ordinò. Prese di nuovo il suo posto dietro di lei, strofinando il suo cazzo in polvere lungo le pieghe della sua figa prima di afferrare di nuovo i suoi fianchi e spingersi dentro. Non ci volle molto.

La cagna che possedeva quel Honky Tonk l'aveva introdotta al potere della X in polvere quando si trattava di sesso. Si assorbì rapidamente nelle pieghe bagnate della sua figa calda, facendosi strada nel suo flusso sanguigno, aumentando il piacere. Cinque minuti e un paio di dozzine di spinte, sapeva che Preston lo sentiva.

La temperatura nella stanza salì. Il sudore e il calore si riversavano dai loro corpi a ondate. Nient'altro che schiaffi duri e bagnati riempivano la stanza, musica per le loro orecchie.

Aveva bisogno di un'ultima cosa però. Gli sussurrò nel buio. Quindi implorò. Tirò di nuovo fuori dal suo strappo disordinato, armeggiò con il sacchetto di plastica, applicando un'altra leggera spolverata di X sul suo cazzo surriscaldato e alimentato dalla droga.

Poi fu di nuovo dietro di lei, in ginocchio, le strappò dapprima la figa e poi il suo stretto anello di muscoli, infilandosi la lingua calda nel culo. Lei strillò, il corpo scattò in avanti e poi indietro. "Fanculo già il mio culo sporco," gridò lei, contorcendosi contro la sua lingua. "Fammi la tua puttana, la tua sporca puttana indiana." Le parole arrivarono di corsa. Non le importava più cosa volessero dire, fintanto che il suo cazzo in polvere la portava all'inferno e viceversa.

Le spinse la testa verso il basso, portando il culo all'angolazione corretta. Quindi si spinse dentro di lei. Difficile. Il tempo dei convenevoli era finito.

Questa non era una scopata per amore o simpatia, o per qualsiasi altra cosa tu voglia chiamarla. Non è stata una scopata per due anime apparentemente incompatibili che si trovano nella notte. È stato un cazzo strofinare la terra negli occhi dell'amore.

È stato brutale, veloce e difficile. Il suo cazzo le ha pompato il culo bruciante a rotta di collo mentre urlava di nuovo nella sua lingua madre. I suoni lo stimolarono e si scontrarono selvaggiamente l'uno contro l'altro, il potere del picco di X, alimentando il tipo di sesso dissoluto, crudo e animalesco che pochi in questo mondo avrebbero mai provato, avrebbero mai saputo. Era una danza rozza. Gli schiaffi duri e bagnati.

I grugniti graffianti. Il materasso cigolante che era pronto a scattare sotto la pressione del loro accoppiamento. Erano ignari di tutto.

Quindi le onde del piacere si inarcarono. La pompò ancora qualche volta, in modo irregolare, tirandole le lunghe ciocche nere, i suoi occhi vitrei, arrotolati nel suo cranio. "Fuuuck," ululò quando gli orgasmi la lacerarono, trasformando il suo corpo in gelatina, un caldo getto di succo che le inondava dalla figa. Poi grugnì, lanciando un torrente una sborra calda dentro di lei, il liquido bianco latte che le copriva il culo caldo e liscio.

Il suo stretto anello di muscoli spreme tutto, cinque grandi spruzzi che le riempiono il culo a traboccare. Quando il suo gallo ammorbidito si libera, bolle in una schiuma bianca perlacea. I suoi fianchi colpirono il materasso e lui si lasciò cadere su di lei, si impadronì, si librò sul suo corpo inerte e poi cadde di lato. Si incontrarono nel mezzo con un bacio pigro, condividendo i suoi succhi, allattandosi l'un l'altro le labbra contuse.

Un livello di stanchezza che non hanno mai conosciuto li ha colpiti a metà strada, conquistando i loro corpi. Un sorriso le danzò sulle labbra prima che il sonno prendesse il sopravvento. Un criminale e un marshall. Corpi affettati di sudore premuti strettamente insieme. Nessuna illusione di prendersi cura di questa volta.

\ oOo / Quando uscì dalla doccia, l'odore del sesso rimase ancora pesante e aspro nella stanza. Il suo naso si increspò un po '. Lo spray caldo le aveva lenito i muscoli doloranti.

Aveva anche spazzato via l'illusione che il sesso ha contribuito a creare. La realtà era una cagna. Il fatto era semplice. Nonostante il sesso, le rivelazioni, la discussione che ebbe luogo dopo il sesso, lui l'avrebbe comunque respinta. Lawmen.

Un obsoleto senso del dovere e dell'onore e cosa significava mantenere la parola. Almeno era sincero. Adesso gli credeva persino. Che avrebbe fatto del suo meglio. Non è bastato però.

Le promesse non erano mai abbastanza, anche se mantenute. Una ragazza aveva bisogno di più di questo. Soprattutto una ragazza con il sangue Navajo che pompava forte nelle sue vene, richiamandola in una casa che non avrebbe mai voluto in primo luogo.

Rimase in piedi sul letto per un momento, scattando un'istantanea mentale di quei peli di sale e pepe, le deboli cicatrici sul suo petto, il modo in cui le sue labbra, in quel momento, sembravano incurvate in un sorriso soddisfatto. Quindi fu fuori dalla porta. \ oO / Prese il grosso coltello da bowie da sotto il tappetino del lato conducente.

Ha tagliato le gomme. Grandi squarci frastagliati, l'aria sibilando rabbiosamente. Poi alzò gli occhi verso la luna, quel dollaro d'argento pieno che pendeva basso nella notte del Texas, chiamandola. Il suo sangue scorreva caldo. Skinwalker, pensò.

Probabilmente non lo era dopo tutto. Ma era qualcosa. Gomme scricchiolavano sulla ghiaia mentre un autobus Greyhound si fermava davanti al Saddlehorn Inn.

Doveva allontanarsi dal Texas. Oltre a ciò, aveva bisogno di allontanarsi dalle sue terre ancestrali. Canada? Messico? In un posto diverso da qui c'era tutto ciò che contava, lontano da quei peli di sale e pepe. Guardò indietro, ma quella maschera, la persona che era dentro quella minuscola stanza del motel, era già sparita. Lanciato da parte.

Indossava una maschera diversa adesso. Le sue gambe iniziano a pompare, correndo verso l'autobus. Fatto in tempo. Salito le scale. Ho visto un uomo in un bel vestito.

Terza isola. Posto al finestrino. Solo. Lei sorrise, un nuovo nome si stava già formando sulle sue labbra.

\ oO / Non poteva fare a meno di guardare indietro ancora una volta mentre l'autobus si staccava. Forse l'avrebbe inseguita di nuovo. Forse gli avrebbe permesso di prenderla.

O forse, sarebbe diventata quel lupo nella notte, dominando nell'ombra. Evitare la luce che rivelava tutta la sporcizia e lo sporco che le si aggrappava, si aggrappava sempre a lei….

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