Campi di Crema

Ogni anno in Irlanda e nel Regno Unito, c'è un festival noto come Creamfields.…

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Pompaggio. Thumping. Jumping. Il sole splendeva sui campi e sull'erba mentre Kirsten saltava, oscillava e turbinava nella massa di altri festaioli al festival. Intorno a lei i suoni della trance e della casa rimbalzavano, battevano e battevano e pompavano, mentre lei e gli altri balzavano, si agitavano, si muovevano e si muovevano.

Dietro di lei e su entrambi i lati c'era un mare di ballerini, assorbiti come se stessi nella musica, lasciandoli portare dove voleva, interpretati da molti diversi movimenti ondulati delle mani e piedi frenetici. Davanti a lei e nascosto dalle teste di altri ballerini e dietro i suoi ponti c'era il DJ. Non un DJ superstar, ma comunque un nome DJ, che canta le vecchie melodie familiari.

I suoni vorticosi del sole di "Beachball", un vecchio ma un buono, seguito (e come è potuto succedere?) Dal forte tonfo di "Doom's Night". Thumping. Pompaggio.

Calciando. Banging. Kirsten era ben equipaggiato. E e spiked e sprofonda nell'euforia narcotica. I suoi lunghi capelli erano già umidi di sudore e le schizzavano sulle spalle nude.

Quindi lo squelch dei primi battiti di 'Avenue', ha punteggiato campioni da qualcosa di completamente diverso. Non vedeva l'ora di questo festival da sempre. O almeno da quando lei e le sue amiche avevano prenotato i biglietti sulla rete. Da qualche parte al di là della folla c'era la loro tenda dove avevano trascorso ore a rilassarsi con i suoni del loro lettore CD, passando gli spilli tra loro e ridacchiando per le piccole cose che in qualche modo sembravano così divertenti. La maglietta di Paul con sopra la macchia di birra.

Così fottutamente divertente! E i capelli di Sophie. Dove aveva preso quelle strane perle? Ma tutto ciò che si aggirava, si rilassava, si ordinava, che era dietro di loro. La E stava dando il via, non che Kirsten fosse davvero sicuro della foschia della droga e dell'alcool.

Stava scopando. E cazzo averlo grande. E anche fottutamente grosso. Banging. Pompaggio.

Calciando. In movimento. Gurrh! La E stava arrivando.

Stava davvero correndo. Si premette contro Barry, che come sempre era un po 'ansioso quando Kirsten stava diventando forte. Ma fanculo! Si stava divertendo.

Lo afferrò per la vita e si misero a ballare insieme mentre i vorticosi suoni della cattedrale di 'Avenue' lasciarono il posto a qualche disco che riconobbe ma che non conosceva, i suoni vocali che si infrangevano come ondate di orgasmo attraverso i ritmi densi, in sintonia con il suo corpo mentre lo premeva forte contro Barry, sentendo il suo cazzo irrigidirsi attraverso il tessuto dei suoi pantaloncini. Thumping. Banging. Tintinna. Il sole stava gradualmente affondando in lontananza e le ombre si stavano allungando.

Sul palco le luci accese e ondeggianti divennero più evidenti quando una nuvola passò davanti al sole. E poi un allegria mentre Paul Van Dyk stesso saliva sul palco. Alcune brevi parole dal podio mentre Kirsten e le sue amiche si fermarono nella loro danza, e alla fine i ponti scoppiarono mentre i suoni esplodevano dagli altoparlanti, i bassi pesanti tuonavano attraverso i campi mentre l'iguana esplodeva. Paradiso della casa dura.

Kirsten si gettò su Paul, sfregando le sue tette attraverso la canotta contro il suo petto nudo e lucido, le sue mani e le sue braccia che si contraevano con i battiti familiari. Sophie tremava su e giù mentre i ritmi la percorrevano, contorcendola dalla corona ai piedi. Un sorriso sul suo viso era il morto che le dava l'impressione che la sua corsa si stesse facendo più forte che mai.

Grinding. Throbbing. Pulsante. Ed è stato Kirsten, come sempre, il primo a togliersi la canottiera e farla uscire dal sole estivo, proprio mentre cadeva sotto l'orizzonte. Kirsten emise un urlo mentre i suoi seni rotondi, con i loro capezzoli gonfi e le sfere soddisfacenti si staccavano e ondeggiavano liberamente con il suo corpo mentre ondeggiava liberamente al ritmo.

Poteva vedere lo sguardo di Paul. E lei rise. Paul era così fottutamente teso. Cosa importava, cazzo, cosa pensava? Era all'altezza, qualunque cosa fosse. Attraverso il sudore che le scendeva dalla fronte sugli occhi, riusciva quasi a vedere altri occhi su di lei venire dagli altri ballerini, ma erano solo quelli che non se la stavano ancora addosso.

Era molto meglio per le sue tette urtare, oscillare, ruotare e oscillare con la musica, libera come il resto di lei. E cazzo! In ogni caso, cosa c'è di così importante nelle tette? Hopping. Bopping.

Scorrevole. Volo a vela. In tutta la trance e la casa dura è arrivata una nota singola chiara, tenuta per un bellissimo lungo momento, costruendo gradualmente tensione, altri ritmi che si modellano al suo interno. E poi a poco a poco mentre Kirsten, Sophie, Paul e Barry affondavano fino alle dimensioni dei nani su un piccolo angolo della terra, in un vortice di vortici rotanti, si accumulava inesorabilmente, potentemente e sempre più grande, onda su onda di emozione e potere, per raggiungere l'apice con battiti così pesanti e densi che Kirsten poteva sentire il suo stomaco lasciarsi andare sotto di lei, i suoi lunghi capelli che ondeggiavano sul suo seno e indurendo i capezzoli, l'anello nell'ombelico che trasmetteva forti segnali di gioia.

E poi crescendo. Passione. Estasi.

Emozione. Tutti e quattro piansero quasi mentre la musica li portava sempre più in alto, ondate su ondate di battiti sovrapposti, schiantandosi e colpendo, battendo e tintinnando. Kirsten ballò con la testa in alto, la bocca aperta verso il cielo, mentre una luna piena apparve sopra di lei, mostruosa e significativa, l'energia che le pulsava mentre la raggiungeva e si schiantava contro di lei.

Scanalatura. In movimento. Calciando.

Uccidere. DJ dopo DJ. Record dopo record. Mix dopo mix.

Massimi. Bassi. Basso.

Treble. Ritmi più duri di un martello. Più affilato di un coltello. Come i coltelli che le tagliano l'anima. Paradiso chimico.

Kirsten si spinse di nuovo contro Paul, la sua parte superiore gettata da parte, premendo il suo seno duro e caldo contro il suo petto liscio e duro, il suo capezzolo forato di tanto in tanto schiaffeggiava il suo capezzolo duro e caldo. Brillavano, turbinavano, piroettavano e scivolavano. Carne contro carne. E la mano di Kirsten sul suo cazzo duro sotto i suoi pantaloncini.

Così lungo. Così spesso. E una bella scopata. Kirsten sorrise mentre ricordava la loro scopata ieri sera.

Tutti e quattro. A turno mentre l'acido svaniva e la E si avviava. Non come quel tempo di merda con K. Paul e Kirsten.

Paul e Sophie. Barry e Kirsten. Barry e Sophie.

E anche per alcuni momenti imbarazzanti, mentre i ragazzi guardavano con colpa, Sophie e Kirsten. Era divertente? Può essere. Ma che cazzo! Si è giovani solo una volta. Calciando.

Banging. Thumping. Jumping. E se no allora, perché non ora? pensò Kirsten, mentre i suoni diventavano veloci e furiosi, le luci lampeggiavano sui campi e sul palco, oscuri DJ si stagliavano dietro i ponti, i film sincronizzati con il ritmo sullo sfondo.

Un battito contorto profondamente contorto si strinse attraverso i quattro sul pavimento, si contorse nel suo ventre, affondò nel suo petto e si liberò mentre Kirsten tirava giù i pantaloncini di Paul, la sua puntura spiccava alta e orgogliosa, gloria rosa e viola, orgoglio personificato. Un cazzo da morire. Paul era troppo preoccupato, ma la sua danza si ridusse a contrazioni mentre la sua coscienza assunse gradualmente ciò che la lingua di Kirsten stava facendo alla sua puntura in quel momento.

Borbottando, ansimando, deglutendo. Saliva e sudore. E un cazzo così grosso! Paul verrebbe sulle sue tette? Voleva sprecare tanta bontà? Thumping. Pompaggio. Calciando.

Banging. Kirsten non era sicura di ciò che voleva. Ma la musica le richiedeva.

Tutto in una volta "Cornea! Cornea!" si è schiantato la voce dal mix. Di formaggio ma così vitale. Senza più pensarci, Kirsten si alzò e si tirò giù i pantaloncini e le mutande, oltre il suo cavallo trafitto e il suo triangolo di capelli castano chiaro che smentiva la verità dei suoi capelli biondi, giù, giù, si allungava sulle sue ginocchia ossute e poi si lanciava nell'erba. Era nuda, fatta eccezione per le sue pompe verde chiaro, una figura nuda e sottile alla luce della luna, i ritmi pulsavano attraverso la sua cornice chimicamente elettrica.

Nudo. E non per la prima volta in un festival. Sophie alzò gli occhi al cielo, ma non la fermò. Barry sembrava nervoso.

E Paul sembrava positivamente terrorizzato. Alcune altre figure si fermarono momentaneamente nelle loro danze. E uno o due commenti scambiati, ma non vogliono sembrare freddi. Dopotutto, era solo nudità. E a Kirsten è piaciuto.

L'aria gelida sul suo cavallo in fiamme. Il sudore le scorreva lungo il busto, sulle cosce nude senza interruzione o pausa. Forse era una naturista nel cuore.

Ma forse non è andata per tutta quella merda. Non avrebbe trascorso il suo tempo giocando a beach ball e ping-pong. Le piaceva solo essere nuda, culo nudo, e non le importava cosa pensasse nessuno. Se i suoi genitori potessero vederla adesso.

Potrebbero semplicemente farsi scopare come tutti gli altri. Raschiando. Grinding.

Twisting. Urtando. E c'era ancora Paul che saltava e batteva di fronte a lei, la sua puntura che batteva da una parte all'altra con il ritmo della sua danza. Un peccato sprecarlo, pensò Kirsten, mettendosi a terra, le ginocchia nell'erba, le mani dietro i glutei e la puntura in bocca. Il gusto e l'odore erano travolgenti, mentre la carne di Kirsten formicolava di tensione chimica, la puntura le scorreva in gola.

Ma non per molto. All'improvviso, esplose in una scia cremosa di vortice, che mentre la sua puntura si ritirava, schizzava sul petto di Kirsten e lungo le sue gambe. Kirsten sorrise mentre altri uscivano gocciolando dalla sua bocca, e poi senza fermarsi con il ritmo, mentre la portava sempre più in alto.

Pompaggio. Thumping. Colpire forte. Sbattere. Implacabile.

Infinito. E poi ha iniziato a piovere. Non per la prima volta in un festival. La musica continuò senza interruzioni.

E chi era sul palco? Kirsten non lo sapeva. Non mi importava. Dopo tutte quelle settimane confrontando i DJ. Carl Cox era acceso? Il giudice Jules, Paul Oakenfold, Ferry Corsten, Armand Van Helden? Sarebbe stato accecante? O di formaggio? O duro? O trance? A chi cazzo importava? La pioggia batteva dolcemente, più dolce della musica, appena notata sul sudore che aveva già i capelli inumiditi e umidi e lisci e attaccati alla sua pelle nuda. Ma non per molto.

Solo una doccia. Grazie a Cristo per quello! Urtando. Thumping. Calciando. Più pesante.

Più forte. Più scuro. Throbbing.

Banging. Come è successo, Kirsten non lo sapeva, ma ben presto ce ne furono altri come lei, nudi e traballanti, vestiti gettati da parte, altre pillole che apparivano e condividevano e ancora nessuna pausa nella danza. Kirsten rimbalzò su Sophie, i cui occhi non ruotavano più, i suoi capezzoli a punta vivace liberi come le tette più rotonde e piene di Kirsten. Anche Barry si era tirato giù i pantaloni, il suo magro cazzo non era così orgoglioso come quello di Paul anche adesso, raggrinzito nel nulla, ma tremando follemente da un lato all'altro. La musica batte e tira e spinge.

Forse era Barry. Forse era Sophie. Forse era Kirsten stessa.

Ma qualcuno aveva cambiato il ritmo delle loro danze, anche se la musica batteva a un ritmo del tutto più pesante e più veloce, ed erano sull'erba, leggermente umidi dopo la doccia, tutti e tre, rotolandosi, baciandosi e leccandosi l'un l'altro . E quando Barry mise la sua puntura nella fica di Sophie, arrivò Paul, la sua puntura recuperò la sua durezza e si diresse dritta in Kirsten, mentre lei gli avvolgeva le gambe e lui si spingeva dentro e fuori, con un ritmo totalmente fuori passo con la musica. A Kirsten non importava.

La musica era ora solo in sottofondo. I suoni e i ritmi nel suo cranio erano rossi, caldi e liquidi e formicolavano di energia narcotica. Che cazzo si stavano prendendo? O era proprio come li prendeva la fantasia? E presto ce ne furono altri. Kirsten non sapeva chi fossero.

Non le importava. Ragazzi. Ragazze. Finché avevano lingue e dita, labbra e punture dove contavano le punture. Sopra di loro c'erano le ombre di altri che danzavano e si contraevano energicamente alla luce della luna, illuminate di tanto in tanto dai vasti flash di luce che lampeggiavano dal palcoscenico.

Kirsten occasionalmente catturava frammenti di melodie mentre tuonava vicino. Quel fottuto Fatboy Slim era? E più tardi fu sicura di aver sentito il ritmo e la voce distintivi di "Age of Love". Occasionalmente, guardava in faccia e non solo i corpi delle persone riunite intorno a lei in questa loro orgia improvvisata.

Normalmente avrebbe permesso a un tizio così grasso con i capelli lunghi ancora dentro il suo cappello floscio di prenderla in culo in quel modo? Ma a chi importava? Era lassù. Alzarsi e alzarsi, mentre sotto Paul (almeno pensava che fosse Paul) si stava scopando la figa. E una ragazza con i capelli davvero corti si leccava il viso, le sopracciglia e le guance.

Kirsten afferrò il viso della ragazza con le mani e se lo tirò dritto in bocca e la lingua combatté contro la lingua. Anche Sophie e Barry erano duri, intrecciati da altri corpi nudi, a volte lampeggianti viola, blu, gialli o rossi mentre passavano le enormi luci stroboscopiche. E poi di nuovo all'ombra al chiaro di luna. E poi i duri battiti di Mauro Piccotto si unirono ai rantoli, ai grugniti, ai rumori e alle grida della massa di corpi, aumentando fino al culmine dell'azione, mentre la stessa Kirsten culminava ancora e ancora e ancora.

E poi rumori ambientali più facili dal palco. I corpi si afflosciarono e ondeggiarono. Esausto dalla danza, dal sesso, dal sudore. Battiti campionati dall'oriente, intervallati da pianti vocali ambientali bassi e lunghi e bassi ronzii di suono alla base del ritmo più lento. E poco a poco, persona per persona, la massa di carne nuda si staccò, Kirsten si contorceva sotto di loro.

Fino a quando c'era solo lei. Sdraiato sull'erba, mentre la gente stava tornando a casa. I suoi capelli erano distesi attorno a lei, la faccia da un lato, i seni a terra e le gambe incrociate a forbice dietro di lei.

Sopra di lei c'era Sophie, mentre Barry e Paul stavano da una parte chiacchierando e passando avanti e indietro una canna. "Dai, ragazza," sorrise Sophie. "Indossa il tuo kit." Kirsten si alzò tremante, il suo ricordo di eventi già frammentati e incompleti. "Abbiamo davvero…?" "Ecco, Kirsten, abbi un gesto," insistette Paul, porgendole la canna. "Eri davvero molto fuori." Kirsten si portò l'articolazione alle labbra e inspirò profondamente.

Troppo profondamente davvero, mentre tossiva la maggior parte di ciò che aveva preso, ma non così tanto che l'effetto della skank era sprecato su di lei. "Ci siamo davvero riusciti, vero? Ci siamo divertiti davvero, vero? Stava davvero sbattendo!" disse sorridendo mentre guardava in su con i suoi vestiti in un fascio tra le braccia. "Sì, piccola" disse Barry con un sorriso ironico.

"Questa è la parola per questo. Sbattere!"..

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