Tre mesi dopo aver lasciato New York come galera su un mercantile norvegese e fermato in molti porti dell'Egitto, dello Yemen, dell'Iraq e dell'Iran, ogni mattina sbucciava sessanta chili di patate lavando pentole e padelle, lavando il pavimento della cambusa tre volte al giorno, e sopportando il caldo intenso del Golfo Persico, eravamo di nuovo nel Mediterraneo, diretti a ovest verso la Spagna. In ritardo, una mattina, è stato annunciato che ci saremmo fermati sull'isola di Rodi per fare una riparazione del motore di emergenza. Non sapevo cosa fosse sbagliato, ma sapevo che mi stavo avvicinando alla mia destinazione originale dell'Europa.
Il mio piano originale di firmare a Lisbona tre mesi prima e dirigermi a Parigi e alla Rive Gauche, poi a Copenaghen, andò a pezzi quando il Portogallo fu cancellato, e il nostro primo porto sarebbe Beirut, in Libano, a tremila miglia di distanza. Così tanto per i piani. Non avevo altra scelta che restare a bordo e lavorare, guadagnare un po 'di.