Maiden Lane

le persone hanno riferito di essere state accarezzate sessualmente da uno spirito e di aver sentito un lamento sessuale a tarda notte…

🕑 16 minuti minuti Soprannaturale Storie

Un anniversario da ricordare Il raccolto aveva lasciato il posto all'ultimo mese di inverno a San Francisco. Una giovane coppia ha camminato lungo il vecchio molo, un molo che viene semplicemente chiamato gente del molo Muni. Il pescatore cacciato dagli scogli che delineano l'area del litorale. I gabbiani, che volteggiano e piangono, si chiamano l'un l'altro mentre si tuffano, le ali che sfiorano la superficie sopra la schiuma in cerca di cibo.

Il freddo dell'inverno brillava di nebbia salina sull'Oceano Pacifico. "Mi scusi, ti dispiacerebbe scattare la nostra foto?" John fermò un anziano indiano americano che passava di lì. "Sicuro" prese la macchina fotografica. "Stai visitando da fuori della California?" "No, viviamo a Roseville.

Siamo qui per festeggiare il nostro primo anniversario di matrimonio." Si offrì Nina. "Congratulazioni. Dove alloggi in città?" "Il bed and breakfast vittoriano sulla collina" cominciò a dire John.

"Oh" la faccia dell'anziano divenne seria, "è in circolazione dal 1845", ha continuato. "Era una casa di bordello popolare fino a quando una giovane prostituta è stata uccisa nella sua stanza da un cliente geloso. Il suo spirito non è libero dalla stanza", ha fatto una pausa. "La gente ha detto che potevano ancora sentire le sue grida strazianti." "In quale stanza è stata assassinata, sai?" sospettare che l'estrema freddezza nella stanza fosse per una ragione. "Nina, non credi davvero alla storia, vero?" John le stava sorridendo incredulo.

"Beh, forse questo spiegherebbe il misterioso profumo del profumo di una donna che indugia nella stanza." "Mio nonno racconta di una carta da parati tappezzata di velluto rosso che è stata lasciata nella stanza in cui è stata assassinata, per onorare la sua memoria." "Grazie per quella storia molto divertente" John allungò la mano verso l'uomo con un gesto amichevole. Tornarono alla svolta italiana del secolo vittoriano, trovando parcheggio a tre isolati di distanza su una ripida collina ad angolo tipica di San Francisco. Perseguitato o no, era ancora maestoso con enormi finestre a bovindo, ampie cornicioni con staffe e alte finestre ad arco con il rivestimento dipinto nel tradizionale violetto blu-grigio e viola prugna. I pezzi del periodo Luigi XV e la fine degli oggetti d'antiquariato della fine del diciannovesimo secolo erano impressionanti, c'era qualcosa nella storia in questione che ti riportava indietro nel tempo agli specchi decorati e al gorgoglio di gonne vorticose che danzavano in sintonia con un valzer italiano.

"E se fosse nella nostra stanza?" John scherzò aprendo la porta. "Se non credi alla storia del perché sei ancora sulla porta, eh?" La prese in giro Nina. "Guarda, va benissimo," indicò l'elegante letto a baldacchino. "Neanche fantasmi qui dentro", fece un gesto verso il bagno con la vasca per i piedi con gli artigli di porcellana. "Sai, c'è solo un modo per scoprire se la storia è vera." Ha schernito.

Inarcò un sopracciglio accettando la sfida e andò nell'armadio e con delicatezza staccò un piccolo angolo della carta da parati. Nina sapeva di aver scoperto l'arazzo di velluto rosso perché il suo sarcasmo aveva lasciato il posto al silenzio. Ridevano e ridevano come due adolescenti spaventati che si sfidano a vicenda per un'altra notte. Normalmente, la puttana degli spiriti li avrebbe fatti scappare dall'hotel vittoriano. Ma era da molto tempo che non aveva visitatori nel suo boudoir.

La precedente proprietaria dell'albergo aveva proibito l'affitto della sua camera perché la gente riferiva di essere stata coccolata sessualmente da qualcosa che non riusciva a vedere e di sentire un leggero gemito sessuale a tarda notte. Per ora, il suo nome non ha importanza; so solo che era una prostituta che lavorava su Maiden Lane nel 184. In realtà era conosciuta come Morton Alley a quei tempi. Non era raro che una prostituta prestasse servizio da ottanta a cento uomini in un giorno.

Ma la sua storia era diversa a causa della sua pelle chiara e dei capelli rossi. La prostituta era orgogliosa del fatto che avrebbe potuto caricare più di qualsiasi altra ragazza e che avesse scelto gli uomini. Non era alla ricerca di amore o di fame di gesti romantici, come delle altre ragazze.

Né sperava di trovare un pretendente per salvarla dalla prostituzione. I suoi desideri erano semplici e semplici, voleva essere fottuta. A notte fonda, quando il freddo e la nebbia si erano riversati in città in pallidi fiocchi di bianco e grigio, la meretrice si è messa al lavoro. È sempre iniziato con una misteriosa elettricità che scorreva tra la coppia.

Ha fatto accelerare il respiro di Nina con l'aspettativa di avere le labbra di John sulle sue. E desiderava ardentemente le sue lucide labbra rosse, con il dito cominciò a spalmarsi il rossetto più o meno su tutta la bocca, "sei mio", ringhiò con una tempesta di passione che si stava formando nei suoi occhi. Le sue mani bramavano il suo seno, i suoi capezzoli gli scivolavano tra le dita.

La sua bocca era dappertutto. La sua bocca assaggiò il dolce fiume tra le sue gambe. Il suo respiro divenne un leggero gemito, il suo corpo si contorse, la sua schiena arcuata, la sua bocca ansiosa, girò intorno e intorno, succhiando, leccandola su e giù, la sua lingua morbida e dura, voleva assaporare il piacere ma il suo corpo stava implorando per un rilascio. Le afferrò il culo con le sue due mani, tenendo il pesce sul suo amo, stabile, divorando ciò che è suo, stava cercando il limite dell'euforia. Stava banchettando, i suoni della sua umidità gli sfuggivano dalla bocca, mangiava e mangiava.

"Fanculo!" Gemette, esplodendo, galleggiando e galleggiando; Nina non aveva mai conosciuto un simile piacere. "Permettimi di farti piacere", pianse seducente verso suo marito. Lo toccò con la punta delle dita, rallentando su e giù per la sua lunghezza. Era così duro e lei era elettrizzata dal potere ceduto muovendo le mani su di lui. Duro, eretto, gemette, i suoi occhi vitrei lei gli riempì la bocca.

La sua salsedine le scivolò lungo il mento, gocciolando sul suo seno. Le sue dita iniziarono a scivolare dentro e fuori dal suo orifizio, "Ti avrò", respirando un ritmo profondo e veloce. Il suo cazzo ancora una volta duro, dolorante e pulsante per sua moglie, guardò nella tempesta grigia e nera che gli attraversava gli occhi mentre la penetrava. Sussurrò rumori rilassanti, entrando e uscendo dal suo rallentamento, delicatamente all'inizio.

Fino a quando lui le batteva forte, le dita che gli affondavano dentro, il piacere, il dolore, la scopava ripetutamente fino a quando il suo corpo non lo copriva di sudore, finché non ci fu un'esplosione, un misto di durezza e umidità mentre si liberava in lei. La giovane coppia giaceva con le gambe intrecciate, le mani intrecciate e prima che prendessero fiato, l'odore del profumo indugiò ancora una volta provocando un'altra frenesia di assiduo fare l'amore. Lo spirito Harlot si stava facendo strada con lui Una brava prostituta poteva scegliere un uomo che cercava sesso a un miglio di distanza. Ed era stata una brava prostituta.

Un giovane si diresse barcollando verso il bed and breakfast vittoriano. Stava cercando di capire cosa è andato storto. Lui e la sua ragazza stavano cenando all'Alliotos Seafood, lei aveva la pasta a pelo d'angelo con vongole, capesante e gamberi in salsa di burro all'aglio bianco e aveva la pasta a forma di luna ripiena di salmone in salsa marinara.

Avrebbero dovuto trascorrere una serata romantica. Deve aver detto qualcosa di stupido per far uscire la sua tempesta dal ristorante lasciandolo a passare la notte da solo. Stava cercando di non essere un asino a riguardo, ma per tutti quei soldi spesi per niente, ha dato un pugno al cuscino cercando di addormentarsi.

Si sentiva frustrato sessualmente. La prostituta ebbe pietà di lui. Le relazioni ordinarie non avrebbero mai funzionato per lei.

Desiderava ardentemente la libertà di fare sesso. Ai suoi tempi, c'erano 50 uomini per ogni donna. Tutto quello che una prostituta doveva fare era affittare una stanza per settantacinque centesimi o un dollaro e fare sesso.

E stanotte desiderava ardentemente la sensazione di un pene dentro di sé. Il ragazzo si svegliò quando sentì la sensazione delle mani che gli toccavano il pene, una bocca che scivolava su e giù sul suo cazzo completamente eretto. Prima che avesse la possibilità di spaventarsi, gli apparve, una bellissima giovane donna che indossava una tuta Lolita in stile vittoriano. Il pizzo nero vintage contro la sua pelle di porcellana, i suoi capelli rossi e mossi che scendevano lungo la piccola curva della sua schiena, era erotica.

Poteva sentire il suo gemito sessuale fuggire dalla sua bocca di rubino mentre lei sedeva a cavalcioni su di lui. Poteva vedere le sue lunghe gambe aggraziate e avvertiva la sensazione di luce pompare sulla sua erezione. Era tutto nella sua mente? Ma come poteva essere, perché sentiva il suo profumo, un accenno di fiori che sbocciano di notte, vaniglia e muschio.

Chiuse gli occhi e gemette di piacere. Quando riaprì gli occhi, vide le sue labbra carnose divorare di nuovo il suo cazzo. Si sedette di nuovo a cavalcioni su di lui, tirandosi fuori, massaggiandosi continuamente la figa contro il suo pene prominato; lo spinse verso il basso, il suo pene palpitante le andò in profondità. La prostituta spirituale si stava facendo strada con lui. Respirava affannosamente, i suoi occhi selvaggi si abbandonavano ai desideri animaleschi.

La puttana spirituale lo lasciò tremare dai suoi orgasmi. Un boomerang di vita che l'aveva chiamata. La sua voce sexy, "tu non mi conosci ma io ti conosco." Marie scrisse l'indirizzo del bed and breakfast vittoriano e il numero della camera che le diede su un pezzo di carta. Inciampò nella stanza. Marie non aveva idea di cosa stesse facendo in una stanza d'albergo in attesa di un uomo che non aveva mai incontrato.

Seduta sul letto c'era una scatola bianca avvolta in un fiocco rosso. Lo aprì e tirò fuori un vestito blu metallico che si abbinava ai suoi occhi. Era nervosa, un po 'intimidita da lui. Era assicurato e misterioso. Ma voleva disperatamente essere una ragazza squillo.

La puttana dello spirito riconobbe Marie all'istante. Si erano incontrati sulla barca durante il pericoloso viaggio verso il porto di San Francisco, insieme. Le ragazze erano arrivate dall'Irlanda. Niente soldi, gente giusta ma povera. Il capitano della barca aveva dato loro un giorno di pagare la tariffa; era pratica comune a quei tempi.

La prostituta spirituale spesso si chiedeva come sarebbe tornare alla vita come qualcun altro. Era ovvio dai pensieri nella mente di Marie che aveva dimenticato la sua vita di prostituta. Si chiamava Sarah. E ora come Marie desiderava ardentemente il sesso ma combatteva la colpa quando si arrendeva. Il cuore di Marie batteva forte, poteva farlo? La prostituta provava pietà per la giovane donna, catturata dal sincretismo.

Un lampo di ricordi si increspò davanti alla puttana dello spirito come un film. La stanza tornò improvvisamente al 1855, le pareti coperte da un finto arazzo di velluto rosso. L'odore di sigaro riempiva l'aria di cacao, cuoio e spezie. Era stata un'era di uomini che migravano verso ovest in cerca di oro.

Ma la prostituta aveva osservato che gli unici uomini che facevano fortuna erano quelli con imprese che si occupavano di quei poveri uomini che vagliavano l'oro. Così ha imparato l'arte di essere un fiore murale, aspettando il segno di un uomo con l'oro. Era entrato un bell'uomo, si era seduto al bar ed aveva tirato fuori la sua giacca foderata di seta, un sigaro celebrativo. Fece il suo giro, "Permettetemi, signore", gli disse accarezzandogli la mano.

Erano tornati al suo boudoir in Maiden Lane. L'aveva pagata in sei once di pepite d'oro. L'uomo bello si sedette sul divano a guardarla spogliarsi. Il suo sorriso era di un uomo con un segreto. La fissò ma non la toccò mai una volta.

E poi se ne andò. La sua mente era piena di pensieri su di lui, le sue mani sul suo corpo, la sua lingua mescolata nella sua bocca. Non riusciva proprio a capire perché fosse partito. Giorni dopo, un bambino aveva avuto il coraggio di entrare nella casa del bordello, urlando "Rowan!" Le ragazze erano state in tumulto, minacciando di insegnare al giovane una cosa o due.

Ma gli era stata pagata una pepita d'oro per consegnare una scatola. "Ho un regalo per te!" Nella confezione c'era un bellissimo vestito di Parigi. Era da lui. E voleva incontrare Rowan lontano da Morton Alley al Victorian Hotel, quello situato su una collina di San Francisco con la scala a chiocciola che conduceva a una bellissima porta a vetri. Il cuore di Marie batteva violentemente per la paura al suono della chiave magnetica che apriva la porta.

Fu in quel momento che vide lo spirito di Rowan. Era stata Marie, durante la sua vita come Sarah, la prostituta, a dire al nobile dove Rowan stava incontrando il bell'uomo quando era venuto a cercarla. Il senso di colpa di Marie derivava dal sapere a livello inconscio di aver avuto un ruolo nell'omicidio di Rowan. Era stata gelosa del fatto che un ricco nobile avesse trasferito Rowan da Morton Alley in un salotto con buon cibo e belle donne.

Il nobile europeo si riferiva a Rowan come al suo piccolo amante. L'aveva trattata come una fragile bambola, solo per essere tirata fuori dalla sua scatola per rimandare a lui. Non aveva mai voluto essere la sua concubina, né la sua amante. Ma a quei tempi Rowan faceva sempre la cosa giusta per tutti gli altri. Sfortunatamente la sua vita è finita prima che potesse imparare a vivere la vita secondo i suoi stessi termini.

Negli oltre duecento anni lo spirito di Rowan era rimasto nel suo boudoir e aveva imparato a entrare nel corpo di qualcuno, come aveva fatto con Nina. Ma questa volta voleva il permesso di Marie ed è stato concesso. E come se o il destino avesse avuto luogo una trasformazione, i lunghi capelli ondulati biondi di Marie apparvero improvvisamente rossi e i suoi occhi blu metallizzati diventarono verdi. E come un boomerang di vita, l'uomo bello stava alla porta, proprio come Rowan lo ricordava; solo lui indossava jeans casual e una camicia elegante bianca.

I suoi occhi sono ancora del colore del caramello fuso e quel piccolo ricciolo sulle labbra che predice i segreti era lo stesso. "Hai un bell'aspetto da mangiare." Un sorriso timido passò sulle labbra del bell'uomo. Lei la fece avanzare verso di lui, ma lui la spinse via, ignorandola. Non era quello che si aspettava.

E con quelle parole chiuse la porta, lasciando Rowan nella stanza vittoriana da solo nel corpo di Marie. Il suono delle campane del tempio buddista riempì il silenzio; Rowan prese il telefono e lesse il suo messaggio. Le disse di incontrarlo a tre isolati di distanza. Si sentì spaventata, camminando per la strada buia da sola.

Le campane del tempio suonarono di nuovo, rispose lei. "Come ti fa sentire?" il suono della sua voce la eccitava. "Dove sei?" lei rispose, temendo di rivelarsi nella sua voce. Improvvisamente dalle ombre scure di un vicolo, un paio di mani tirarono dentro Rowan. La spinse contro il muro di mattoni, baciandola violentemente, le sue mani afferrandole il seno, sentendo il suo corpo.

Si è fermato. La girò e allargò le gambe. Inserì un dito nel suo orifizio bagnato, lei cominciò a gemere.

La gente passava ma lui non smise di toccarla e non importava quanto ci provasse, Rowan non riusciva a controllare il suo respiro. La paura di essere catturata, l'eccitazione della gente che guarda, questo è ciò di cui aveva bisogno. Si sbottonò i pantaloni e si infilò in lei.

Cazzo duro, il suo dito che le circonda il clitoride, "Cazzo!" gemette rilasciandosi dentro di lei. Dopo aver ripreso fiato, si avvicinò e si allontanò lasciando dietro di sé l'odore del suo whisky, acuto e dolce. Rowan si tolse il vestito, componendosi prima di entrare nelle strade poco illuminate. Il suo telefono vibrò, lesse il suo messaggio e tornò in direzione del bed and breakfast vittoriano.

Era seduto sul divano, facendo roteare il suo whisky attorno al bicchiere di ghiaccio, aspettandola nell'ombra dell'oscurità. Si avvicinò a lui, pronta a fargli sapere quanto fosse schifoso e per non dire pericoloso era lasciarla sola in un vicolo. "Senti l'odore del nostro sesso. E voglio scoparti di nuovo, in piedi, contro il muro. Voglio scoparti da dietro e venire dentro di te.

Solleva quel tuo vestito. "Come una brava puttana, si fermò davanti a lui, il suo vestito, niente mutandine. Quando si alzò per sbottonarsi i pantaloni gli leccò via un gocciolio di whisky dalla sua bocca.

I suoi occhi brillavano di il desiderio, spargendo le parole che non sarebbero state pronunciate dalla sua bocca. Il suono di qualcuno che apriva la porta per aprirlo non lo spaventò. Prese tranquillamente la mano di Rowan e la condusse nell'armadio e continuò a scoparla di nuovo mentre il la cameriera si aggirò per la stanza, rimettendosi in ordine.

Aveva richiesto degli asciugamani puliti, apposta. Ma la cameriera non si prese il suo tempo; c'era qualcosa in quella stanza che non le piaceva. La sensazione di qualcuno che la guardava mandava i brividi La sua spina dorsale Non appena la cameriera chiuse la porta, Rowan emise un suono, simile a quello di un animale. Aveva sborra.

Rowan morì nel 1855 per mano di un amante geloso. Un nobile era diventato ossessionato dal vederla come sua trofeo. Voleva stare con un uomo che aveva il coraggio di scoparla come una donna indistruttibile e ha solo fatto l'amore e. Il giorno in cui fu assassinata, Rowan era nel trono di piacere quando entrò il Nobile.

Veniva scopata da un bell'uomo. Ogni suo tocco, le sue dita sulla sua carne erano state la sua manna. Era la sua volontà, il suo piacere, il suo desiderio. Non aveva bisogno del nobile. Rowan aveva abbastanza soldi per vivere comodamente per il resto della sua vita.

E così è stato in un momento di passione che ha vomitato quali sarebbero state le sue ultime parole, "Non sono la tua concubina perché mi do a tutti!" Il nobile aveva sentito un incantesimo su di lui, affascinante, strano, una cosa non completamente compresa. I capelli dietro al collo avevano cominciato a formicolare. La pelle d'oca si sollevò sulla pelle nuda delle sue braccia e sentì il respiro affannarsi quando pugnalava Rowan nel cuore.

Distolse lo sguardo dalla bellezza dai capelli rossi, incapace di guardarla negli occhi. Aveva urlato in agonia, aveva urlato perché amava il bell'uomo, aveva urlato per quello che si era lasciata diventare, amante di un nobile che aveva odiato e aveva urlato fino a quando non c'era respiro, non c'era più vita di cui urlare. Il cerchio era completo, Rowan era libero di andare. Non si sarebbe mai pentita di essere una puttana, una prostituta, perversa nei suoi appetiti sessuali. Ma era fuori per cercare un'altra vita..

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