Last Stop Bubbles: A Lost Blondie-Verse Tale, Part Seven

Un punto indeterminato nel futuro. La luce del sole filtra attraverso la finestra, facendo brillare le tue chiari ciocche bionde come una cortina di metallo fuso. Sei appollaiato nudo su uno sgabello, con le unghie dipinte color rosa caldo che si contorcono, la musica che ti pompa dentro da un iPod sbattuto tenuto insieme e un po 'di grazia per gentile concessione del principale uomo della nonna Teague nel cielo. "Stamattina stai bene, cazzo, bionda," una voce squilla da due voli in basso e un edificio sopra.

Ti dividi le gambe e trascini fuori un uovo vibrante. Sotto il sole brilla come una glassa di ceramica trasparente. Dagli una leccata esagerata, come se fosse gelato congelatore prima di caricarlo a fuoco come una palla veloce Chapman attraverso il vicolo. "È la cosa più vicina che una ragazza ti lascerà mai andare al suo piccolo kat da gattina, ora scram prima di chiamare tua nonna a proposito dell'erba che hai fumato sulla scala antincendio mentre lei è al bingo".

"Dì cosa.