A Scarred Wonderland

Non credere a quello che vedi. Niente è come sembra. O è?.…

🕑 53 minuti minuti Hardcore Storie

I. Vele giganti e multicolori ricoprono le ondulate onde turchesi del Pacifico. Da questa distanza, sono come particelle di carta che ondeggiano avanti e indietro nel vento, salutando i saluti mentre si allontanano sempre più. C'è un clank metallico duro mentre il portello si blocca in posizione.

"Tutto pronto," una vibrante voce del sud chiama. Nello specchio, una figura snella in una canottiera e una paglia Stetson dà un pollice in su, un sorriso radioso inciso su un volto a forma di cuore. Abigail ha questo strano rituale per i clienti. Quando il portello si chiude, ti appoggi al corno alcune volte.

Il sorriso smagliante che ha sempre dato mentre raccontava una risatina di strana nostalgia ti ha lasciato debole nelle ginocchia. Abby ha appena avuto quella magia su di lei. È l'unica volta da quando l'ho incontrata che non rispondo. La mia mente è bloccata nel ciclo del caos e non si spegnerà. Non la sento gridare il mio nome, o notare il suo tocco sul parabrezza con le nocche.

Non sento lo scricchiolio della ghiaia mentre si allontana. Ma di sicuro sento da morire il brutale schiocco di una pistola quando ritorna. I miei occhi nuotano rossi ed emetto un acuto strillo di paura. Ho una presa mortale sul volante quando la trovo, i fianchi armati, un dito che chiude un orecchio e un braccio sottile che punta un revolver da cowboy nella terra. Lei sussulta quando i suoi occhi si concentrano sui miei.

Emette una scusa di rimpianto mentre torna al camion. "Cattive abitudini da un nonno pazzo", mormora, appoggiandosi al finestrino abbassato del passeggero. Lei respinge la Stetson. Cerco di sorridere; esce sbilenco.

"Stai bene, tesoro?" Un sospiro fischia attraverso i denti serrati. "Mi crederesti se avessi detto di sì?" "Presto ti fidi di un coyote con la pelle di pecora claimin" è nato per essere bianco e spumoso, apre la porta e si appoggia, imprecando mentre il suo sedere in bikini colpisce la calda pelle bianca della panca. tira fuori dal cruscotto una bottiglia di Jack Daniel's e puntella gli stivali di pelle di serpente in alto sul cruscotto.Le sue gambe sono lunghe e di rame liscio.Mi fa un po 'geloso.Io sono così pallida che puoi quasi vedere le mie vene.

la bottiglia e le do un'occhiata - l'alcol alle undici del mattino? »Mi fa girare lo stomaco, le sue spalle tonanti fanno spallucce mentre svita il berretto e ne beve un sorso Ricordo quando mi disse che una ragazza di campagna non smette mai di essere un paese ragazza, anche dopo averle dato un'abbronzatura californiana e messo una tavola da surf sotto di lei invece che a cavallo. Lei non mi spinge. Lei non dice nulla di fatto. Fascino del paese Paese pazienza. Sono grato per questo.

Mi dà tempo "Hai mai avuto la sensazione che qualcosa dentro di te sia solo… sbagliato?" Abby inarca una sottile fronte nera. Sa che non sono il tipo chiacchierone, quindi questo significa cazzata. Un singhiozzo. "E 'come una crosta, immagino, sai che qualcosa non va quando festeggia, ma non puoi davvero vedere cos'è quel qualcosa, solo che è lì, che ti sta mangiando come veleno.

E vuoi fare qualcosa per ma… hai paura, e poi si cicatrice, intrappolando quella cosa orribile dentro di te. " Mi stringo nelle spalle, senza sapere come continuare. Abby prende un altro sorso dalla bottiglia. Poi un altro Silenzio. Il sole sale più in alto nel cielo mentre i minuti passano.

È passato un po 'di tempo prima che lei dica qualcosa e la sento in punta di piedi intorno al fraseggio. "L'ho sentito una volta", dice. "Veramente?" La sua bocca rosa si incurva verso il basso. Gli occhi azzurri si appannano, come se ricordassero qualcosa che lei non desiderava. Si infila una ciocca di capelli neri dietro un orecchio.

"Be ', forse non è così, mia madre ha fatto comunque, credo che si sia messa nei guai anche per questo." Prende un altro drink e mi tiene di nuovo la bottiglia. Lo prendo stavolta, soffocando un boccone di liquido amaro. Abby prende la bottiglia con un sorriso. "Non per uccellini delicati come te," ride, rompendo l'atmosfera scura per un momento. Restiamo in silenzio per un po ', a guardare mentre le barche a vela strisciano finalmente sull'orizzonte.

La guardo; scie di sudore scendono lungo una guancia polverosa. La bottiglia di Jack è mezza andata e lei si è nutrita di un rosa rosato. "Cosa faccio?" Chiedo. In fondo, so che quelle quattro parole sono un labirinto di significati molto più profondi nella complessità della singola risposta che probabilmente otterrò. Si toglie la Stetson e passa una mano tra i riccioli lucenti.

"Dopo mia madre… il nonno mi ha accolto e mi ha dato il tipo di consiglio che una ragazza non dimentica mai, soprattutto a tredici anni. Mi ha detto che a volte l'unico modo per affrontare il diavolo dentro di te è saltare giù all'inferno e vedi se dai uno splendore a Satana stesso. " "E cosa succede quando ti piace quello che vedi?" La domanda la stordisce. È in punta di piedi dritta in un campo minato. Mi guarda di nascosto.

"Suppongo che tu cerchi di non fargli rubare la tua anima quando non stai guardando." Cosa succede se è già andato? "Taryn?" lei chiede. "Cosa è…" Non finisco. Quelle labbra molto rosa di lei premono strettamente contro le mie. Posso assaggiare il whisky nel suo alito.

Questa volta è delizioso. Gemo quando la sua mano corre lungo la mia coscia. La spingo via quando le sue dita tentano di stuzzicare la mia pittura macchiata di Capri. È rossa come una barbabietola e mastica il labbro inferiore. "Scusa," borbotta.

"Sempre voluto. Non so perché." Si, lo fa. E la addolora. "Ho qualcosa per te" sussurra. "Aspetta qui." Scivola fuori dal pick-up come un gatto, stivali di pelle di serpente scricchiolano sulla ghiaia mentre si dirige verso una casa che sembra un granaio modernizzato.

Lascio che i miei occhi seguano l'ondeggiamento del suo culo spezzato finché non scompare dentro. Voglio accelerare. Ma io no. Resto. A volte il senso di colpa può davvero pesare come un'ancora.

Quando ritorna, lascia cadere un cestino di fragole in legno sulle mie ginocchia. Sembrano rubini scintillanti. "Ancora meglio," sorride lei. "Finalmente ho capito il segreto del nonno, sono sicuro che li metterai a frutto." Si appoggia dentro la cabina e mi sussurra all'orecchio.

"Fai quello che ti serve, tesoro." Quindi si allontana e schiaffeggia la porta. Mi appoggio al corno. Lei sogghigna.

O / o \ O Quel momento in cui la frizione cala, e la vecchia Chevy 5 avanza come una vergine impaziente, scatena una scarica di pneumatici adrenalinici. Chiudo gli occhi e inalare gli spruzzi salati dell'oceano mentre il pickup rosso ciliegia sfreccia lungo la strada costiera, il sole morente inzuppando il cielo di una brillantezza pastello. Trovo il pulsante rosso sul mio fianco.

La cintura di sicurezza scatta, liberandomi da inutili vincoli di sicurezza. I miei occhi si aprono quando il tachimetro colpisce ottantotto e vorrei poter rallentare a ritroso nel tempo, naturalmente correggere qualsiasi trauma orribile di cui non ricordo la sofferenza. Ma la vita è una stronza senza cuore che ti diverte a buttarti nel fango. Non ha riguardo per quello che voglio.

Premo più forte sul pedale del gas e il pick-up ruggisce con gioia. Novantacinque. Il volante rumoreggia. Decollo. Sono beatamente libero, niente sotto di me tranne una squishy panca di cuoio e pezzi di metallo restaurato.

Fingo la radio e una canzone scoppia alla vita; un tenore liscio cinge un testo staccato: "Buhbuhbuh-Bennie annnnd the Jeeeeetssss." Il camion sterza sull'altra corsia. È un fuoco liquido nelle mie vene mentre la creatura dentro di me si risveglia, imprecando per la rabbia. Devo combattere con la ruota per riportare la Chevy sotto controllo. La creatura strilla finché non spengo la radio. Decelero e tiro di lato.

Io sono un disastro. La mia pelle è fredda e viscida. Perdo la cognizione del tempo finché i miei nervi non si calmano e io mi tiro indietro.

Fuori dall'oceano il sole è un'arancia sanguinolenta spalancata mentre si immerge all'orizzonte. Un calore soprannaturale inizia a bruciare nella mia pancia mentre continuo il resto del modo in un silenzio snervante. II. Quando i sensori automatici registrano la Chevy, piccoli globi di sfarfallio argentato smorzato si accendono in coppie a fantasia, illuminando il percorso tortuoso fino alla casa in luce sfocata. Allento il gas e le coste del pickup a passo d'uomo.

La brezza che squarcia la finestra rotta mi dà un caldo benvenuto sulle guance e riesco a sentire i naturali toni notturni di gufi e grilli ronzanti che vagano tra gli alberi. La loro melodia è una danza ossessionante. Il mio piede confonde il pedale di rottura sul puro istinto. Mi siedo lì, seguendo i coni di giallo pallido che trapassano il buio. Aspetto qualcosa, forse la mia Musa, incostante e fugace, per togliermi il culo, per dirmi cosa fare per una volta, invece di dirigere semplicemente i movimenti di un pennello.

Sarei soddisfatto di un semplice sì o no. Capelli cresciuti Un cuore martellante. Niente. Neanche un formicolio.

C'è solo calma stabilità, come il corpo accetta già ciò che il cervello non può. O non lo farò. Gli alberi mormorano di foglie fruscianti come una silhouette con gli occhi verdi che si muovono rapidamente attraverso di loro, fissandomi prima di precipitarsi.

Aspetto che gli artigli raggiungano la finestra e mi tagliano la gola in una poltiglia sanguinolenta. Ancora niente. Troppe notti di ottobre trascorse accovacciate sul divano con film dell'orrore, vino e twizzlers, il mio unico compagno fino a quando Grayson non torna a casa.

Lascio fuori una risatina sottile che si spezza in uno sbuffo e solleva la pausa. O / o \ O Quando la Chevy si avvicina alla curva ampia e ben curata del vialetto, le mie mani sudate scivolano sul volante d'avorio. Il cielo di mezzanotte degrada insondabilmente sul terreno e una luna dorata oscilla con grazia a pendolo da fili invisibili, raschiando quasi il tetto della casa di vetro colorata. Si muove abbastanza in basso che voglio allungare la mano e abbassarlo, per vedere se ha il sapore del formaggio. Oppure dargli una stretta agitazione, come un globo di neve, e vedere se un piccolo uomo cade fuori.

O / o \ O I miei piedi sandali schiacciano un letto di fiori nei ciottoli lastricati quando scivolo dal camion, rilasciando una fragranza dolce e inebriante che mi dà una sensazione familiare, che non riesco a collocare. Mi chino e porto una manciata di bianco al mio naso. Respiro profondamente e i colori esplodono in accecanti sfumature di neon che b attraverso i petali bianchi prima di sparare, bagnando prima la casa, poi il cielo in arcobaleni caleidoscopici.

Una parola si forma sulle mie labbra, qualcosa che ha una sua magia intrinseca. Ha un sapore come il vino alla fragola sulla punta della lingua e risveglia un ricordo sbiadito di una storia che non ricordo di aver letto: una ragazza perduta in un abito blu con un fiocco tra i capelli biondi. "Paese delle meraviglie", sussurro. La grande passerella a traliccio che si estende fino al patio è soffocata dal fogliame scuro così fitto da creare un baldacchino di foresta in miniatura. Fogli di fiori scuri in sfumature aliene si intrecciano dentro e fuori dal traliccio e si avvolgono intorno al legno macchiato di ciliegie dei montanti.

Mentre cammino verso la casa, sottili linee di muschio si ramificano come circuiti attraverso l'interno del traliccio, intagliando un misterioso percorso di blu elettrico attraverso il tunnel nero macchiato. Mi schiaccio dentro e spingo attraverso il fogliame e sono assalito. Profumi impossibili si mescolano come il latte caldo e il cacao con un pizzico di spezia pizzicante di lingua. È come essere in una panetteria da giardino.

Non c'è bisogno di cuochi, solo grosse viti che spazzolano la pelle come mani sdrucciolevoli e setose. Nonostante la stranezza di tutto, non posso contenere il sorriso che si fa strada attraverso le mie labbra. Voglio credere che questo è il suo modo di fare; che è anche più di quanto io pensi che lui sia.

Ricordo vagamente quella notte nel club, sotto il pesante ronzio di Tequila e della grande musica. Non so perché ho detto quelle parole, solo la sua risposta. "Salterò in quella buca dopo di te se devo, gattino, anche se è nelle fauci del coniglio di Monty Python." Davvero una battuta terribile, ma… ricordo anche le sue dita agili, bagnate dal whisky, che oltrepassano le mie mutande umide sotto una scala di marmo nero. Sei mesi era ancora una cosa, giusto? A metà strada verso qualcosa è una sorta di risultato. Sei a metà strada per scopare o a metà strada per fare magie.

Apro la porta. Le mie speranze deprimono più velocemente l'ago di un tossicodipendente. Per un momento di gravidanza, provo a convincermi di un qualche magico gesto di romanticismo, persino il tipo di comicità cupamente oscuro. L'umorismo nero e gli scherzi sono il suo stile.

"Delusione senza speranza", sussurra una voce, così dolcemente che nemmeno si registra con me. O / o \ O La casa è fredda mentre mi insinuo dentro. I sapori metallici del fumo galleggiano in una pesante nuvola di grigio sulfureo. I miei piedi vogliono portarmi attraverso le sale labirintiche sul retro della casa.

Non sono sicuro del perché. Curiosità morbosa, immagino? Il che è sciocco, perché sono questi momenti nei film dell'orrore che voglio sempre dare uno schiaffo all'eroina per far sembrare tutte noi ragazze dei bimbos senza cervello. Girati, dico sempre.

Non vale tutto il dolore e la sofferenza. Il fatto è che non puoi provare curiosità attraverso lo schermo televisivo. Non riesci a sentire quella spinta avvincente al tuo ombelico, ti tempura, ti spaventa.

Mentre mi riavvolgo, gocce gelide si congelano e la coperta di fiori dai colori vivaci che mi ha seguito dal vialetto si assottiglia. Quello che inizia a sostituirli è spaventosamente bello. Bat-orchidee.

Sinistro. Vellutato. Alien. I viticci neri si espandono dai petali come serpenti.

Il mio cuore si serra. La creatura dentro di me si muove, sembra risuonare con qualunque cosa io stia camminando dentro. I miei piedi colpiscono qualcosa di duro e circolare e la mia caviglia rotola.

Devo lanciare un braccio fuori selvaggiamente, giocherellare la scatola di fragole nell'altra. I miei sandali sono una rovina rotta, cinghie strappate. Una maledizione mi si spezza sulla lingua quando vedo cosa ho inciampato.

Proiettili esauriti. Sono dappertutto, sporcano il letto di orchidee come coleotteri d'argento velenosi. I miei occhi si spostano verso le pareti e trovano fori frastagliati che scandiscono linee grezze di poesia contorta. C'è una qualità elegante per il verso, non importa quanto sia suggestivo il contenuto. Ma non è la poesia che mi fa battere forte il cuore.

No, è la fotografia lucida attaccata all'intonaco rovinato. La figura nella foto proietta all'esterno, come se non fosse parte del ritratto, ma non fa realmente parte dello spazio al di fuori della stampa. La pelle di alabastro emette riflessi argentati nei neri e nei bianchi. È snella e delicata, come un waif flessuoso, ma il ghigno sardonico che le arriccia la bocca tradisce ogni sorta di innocenza. Mentre mi muovo attraverso il corridoio, trovo più foto attaccate.

Ognuno è progressivamente più erotico, più rivelatore: in un primo momento è solo un viso, il gonfiore del seno all'insù, un dito premuto per increspare le labbra nere. A poco a poco, si materializza come un'ombra nella notte. Nonostante il freddo, la mia pelle è calda. Dietro a quel sorriso contorto e lascivo c'è rabbia, attorcigliata a una violenta lussuria. C'è una storia che lampeggia nei suoi occhi, che si inclina lungo la sua pelle pallida: uno da incubo.

La creatura dentro di me canticchia a ritmo di helter-skelter mentre faccio l'ultimo turno. O / o \ O Il racconto si tuffa dal prendere in giro l'erotismo in perversione sudicia e magnetica. Una risata contorta echeggia da dentro di me; la mia visione si offusca. Quando i miei occhi si aprono, il colore sanguina dalle foto in colori sgargianti. C'è un dolore sordo tra i miei occhi.

È la sensazione che provo quando esco, lascia che la creatività affondi gli artigli dentro di me fino a quando le ore non scompaiono e la tela dopo la tela è piena di vernice. Pensavo di avere il controllo del pennello, espressione creativa data la vita reale e tangibile. Adesso lo so meglio. È sempre stata lei a provare a riempire i buchi di una vita che non ricordo. Non riesco a respirare.

Lei brilla di verde elettrico, nuda ed eterea, una luce impazzita negli occhi. Non mi sta guardando, ma oltre me. Le labbra di Blackberry si contorcono.

"Lascia che ti mostri." Torno indietro, scivolando su altri proiettili. Cado. Le foto girano in turbinii ipnotici.

I colori sanguinano sull'argento e sulla zibellino prima di separarsi per formare piccoli cubi di luce pixellati. I cubi scivolano sul posto ed è come guardare un film dal. Giuro di sentire il clic di un proiettore sullo sfondo mentre il conto alla rovescia lampeggia su uno schermo sporco. Cinque.

Quattro. Tre. Due. Le mani si allungano dallo schermo e mi tirano dentro.

Uno. Inferno erotico III. Una ragazza si curva dietro un uomo tatuato, una mano che lavora tra le sue gambe mentre l'altra stuzzica il culo.

Belle archi di polvere bianca lungo la sua schiena. Una figura oscurata nell'ombra si adagia su una sedia a dondolo di fronte a loro, osservando lo spettacolo mentre allatta una bottiglia scura di liquore. La ragazza preme il naso sulla polvere, fa un profondo sbuffo. I suoi occhi si velano e lei scuote i suoi capelli biondo-bianchi.

"Cazzo, va bene." Lei ridacchia e si lecca le labbra. L'uomo in ombra fa un gesto. La sua testa si abbassa di nuovo, poi di nuovo, finché rimane solo un po '. Vedo un sorriso malizioso spaccargli la faccia mentre la droga prende piede. Lei bagna un dito e lentamente raccoglie il resto, come se stesse levigando lo zucchero da una scatola di ciambelle in polvere.

Si alza in ginocchio e si sporge sull'uomo tatuato. Si morde la spalla, sussurra nel suo orecchio. Lui grugnisce un "strangolato", "Cazzo", mentre affonda il suo dito in polvere nel suo culo muscoloso, fino allo snodo. Quando trova la sua prostata, il suo corpo si piega in avanti e lei lo butta giù, ridendo fino in fondo, nel morbido materasso. Un altro corpo tira dall'ombra.

È magro, duro, e ha gli occhi cerchiati di rosso. Si accarezza i fianchi della ragazza con movimenti goffi, cercando di infilare il suo cazzo drogato dentro di lei. Continua a mancare, entrambi i buchi, il suo albero scivola tra la fessura del suo sedere. Sbuffa con impazienza, allunga la mano e lo cattura in un pugno serrato. Il suo grido di dolore svanisce al piacere quando lei lo allevia nella sua fica disordinata.

La figura ammantata ondeggia di nuovo, come un maestro depravato, conducendo la sinfonia di schiaffi bagnati e grugniti animaleschi. Il proiettore scatta. Un'altra scena È distesa sul pavimento, circondata da figure nude e mascherate.

Tirano su dei gorghi gonfiati, ridacchiando mentre lanciano una derisione profana. Per loro, lei non è altro che un giocattolo per placare le loro passioni. Il fatto è che hanno sbagliato tutto. Sono solo droni senza cervello con bei cazzi e corpi scolpiti.

Lo so perché posso ascoltarla, scorrazzando per i bordi della mia mente con un sussurro gutturale. "Lascia che ti mostri quello che sei." Uno stelo di ciliegio gira tra le labbra lucenti come uno stuzzicadenti e si estende con grazia felina, gemme rosse di frutta che si staccano dal suo corpo. Guardano, affascinati, mentre trascina la punta di una banana coperta di cioccolato su capezzoli eretti.

Quando si immerge più in basso, tracciando la lunghezza della sua figa che perde, la stanza è piena di dure battute. Lei geme mentre la banana si divide le sue pieghe scivolose e le spinge dentro. La cioccolata si scioglie a contatto con la sua fica cremosa. Il profumo è una pallottola in testa, più avvincente della caffeina, più pericolosa della fiducia mal riposta.

Perde il controllo, persa in una danza zuccherina, bruciando sotto le leon degli uomini che non sa nemmeno. La banana si sgretola all'interno del suo buco infuocato proprio mentre lei si irrigidisce, i fianchi si sollevano dal pavimento, si inarcano all'indietro. Magia. La sua figa si contrae e una banana split di sciroppo di liquido trasuda dalle sue labbra scampanate.

Una cacofonia di grugniti laceri riecheggia intorno a lei e lo sperma bollente si riversa su di lei in onde, ricoprendola dalla testa ai piedi. Si divincola da una parte e dall'altra, cercando di catturare tutto, come se fosse un'ambrosia. Quando finiscono, indossa un'espressione di esaurimento inesauribile.

Fanno battute grezze su una nuova classe di arte di alta gamma mentre dipinge un murale di lussuria sul suo corpo con i loro sudici resti. Lei sorride malvagiamente, si ingozza un dito. Dice loro di assumere un ruolo più diretto questa volta.

Cadono su di lei come avvoltoi affamati. Clic. I tavoli da poker rovesciati ricoprono una stanza buia. Pile di denaro giacevano accartocciate e abbandonate, bagnando fiumi di tonico e gin versati.

Nessuno nota le figure mascherate che strisciano dentro. Nessuno nota che il pannello scivola da dietro la barra, rivelando una cassaforte. E nessuno nota i lingotti d'oro che vengono svuotati da esso insieme a una fitta pila di file.

Non importa a nessuno. Il sudore dei corpi scivolosi si muove con movimenti sdrucciolevoli e serpeggianti su pavimenti di legno appiccicoso. Un uomo con un pizzetto e una cicatrice a mezzaluna sulla guancia ha i fianchi dei biondi appoggiati su un cuscino, i seni appiattiti contro il pavimento. Prende in giro una bottiglia dal collo sottile contro la sua stella rosa, lo allevia dentro. La ragazza singhiozza, lo implora di tirarlo fuori.

Le sculetta il culo, inclina la bottiglia e le dice che il vino vale più di quello che paga per i suoi servizi. Quindi il suo cazzo sostituisce la bottiglia. Le batte il culo con l'abbandono, il vino che gira in giro con una zangola sudicia. Le dita si arricciano nella sua intricata treccia.

Dirige i suoi movimenti con strattoni urgenti mentre festeggia sul cavallo da bing di una bella asiatica. Il vetro si frantuma. L'uomo con il pignolo non se ne accorge. È estasiato, guardando il vino blu scuro che perde dal culo della bionda, macchiato le sue gambe pallide. Lui la sculaccia, grugnisce in riconoscimento quando lo implora più forte.

Più veloce. Le note bionde però. Strizza l'occhio mentre l'ultimo dei personaggi mascherati raccoglie la barra d'oro che ha lasciato su una bottiglia da 500 dollari di scotch. Lui fissa. Si arriccia un dito, si lecca le labbra.

Fa un passo in avanti, poi si ferma. Scuote la testa. Lei aggrotta la fronte con divertita delusione. Si toglie la maschera, gli occhi blu lampeggiano.

"Più tardi", dice lui. "Sicuramente," fa le fusa, proprio mentre un carico cremoso spara il suo sfintere. Clic.

Le foto esplodono di numero, riempiendo ogni centimetro di spazio bianco sui muri. E il mostro dentro di me porta ognuno alla vita depravata. Droga. Sesso. Musica martellante Telecamere lampeggianti.

Urla selvagge. Il ritmo del cazzo duro nella figa gocciolante. La bionda si moltiplica in numero e ogni volta la figura in ombra è lì, allatta una bottiglia scura, una bombetta che oscura il suo viso. Clic. La foto finale viene fatta saltare in aria, si blocca dal soffitto, girando su se stessa.

Non ci sono immagini viscerali che scattino come una bobina di pellicola questa volta. È solo un momento statico colto nel tempo. Si trova a cavalcioni di una cornice muscolare scura, con la testa rovesciata all'indietro, la bocca aperta, la pelle che brilla di blu, i capelli selvaggi che ricadono in riccioli umidi. Io la conosco.

Li conosco. Perché io sono la ragazza nelle foto, dal tatuaggio che brilla attraverso le sottili scapole, alle costellazioni lentigginose che punteggiano la loro pelle pallida. La cosa più grande, tuttavia, non può essere falsificata la cosa che non può essere replicata; le cicatrici incrociate tra il rigonfiamento del mio seno all'insù. "Vedi?" la voce dentro di me ridacchia.

La casa di vetro si frantuma, le lacrime a pezzi. Un urlo mi squarcia la gola. IV. Tutto è buio.

Mi sento più leggero dell'aria, come uno zephyr che galleggia da terra. Il calore mi riempie. Mi consuma Scoppio attraverso il vuoto di ghiaccio e tutt'intorno a me, il vapore sibila come serpenti arrabbiati. Qualcosa urla dentro di me, spinge con una forza concussiva finché non frugo in mille pezzi di puzzle bruciati.

Sto morendo. Filatura. Agitando. Ascendente.

Discendente. Inferno. Paradiso.

Sono tutti uguali in quanto sono tutti così assolutamente privi di significato in questo momento. Il mio cuore si ferma per fermarsi. Inizio a svanire. Tutto è tranquillo.

O / o \ O Il calore è ciò che mi rimbalza goffamente insieme, nuovi pezzi che annullano quelli vecchi, tutto si fonde in qualcosa di nuovo, mostruoso. Rinascita. Il sangue bolle nelle mie vene fino a che non riesco a vederlo, tracce di liquido arancione accecante e arrugginito che mi trapassa come i fiumi di magma sotto un vulcano. La realtà si piega in un incubo caotico.

Smetto di cadere Una bocca disincarnata si materializza di fronte a me. Razzi di calore mentre torno indietro. Si curva in un ampio sorriso del Cheshire. La familiarità mi colpisce con una precisione aghiforme. Conosco il sorriso Lo vedo allo specchio tutto il mattino, sorridendo a me, con i denti puliti, bianchi e diritti.

La bocca si trasforma in un sorrisetto erotico e beffardo, come la ragazza delle foto. Me. È il tipo di sorriso che sa qualcosa che non fai e prende piacere malato nel fatto.

È il tipo di sorriso che ti tormenta, perché in fondo ti conosce meglio di te, in tutti i modi che contano. La bocca si sfoca e svanisce completamente. Mi giro e torna a fuoco, tranne che qualcos'altro sfoca a fuoco un secondo dopo, archiviando gli spazi vuoti intorno al sorriso con ossa e pelle e muscoli e capelli, finché il sorriso non galleggia più lì come una marionetta. Fisso, e fisso, e fisso.

Quel sorriso di Chesire è sempre lo stesso. Ancora mio. Ma i capelli sono di rame brunito invece di biondo.

La pelle è lentigginosa e abbronzata invece di alabastro crema. E gli occhi sono zaffiri neri, scoppiettanti di fulmini e pieni di fame, avidità, lussuria e… beh, non sono sicuro che la vita sia davvero valida. Per ragioni che non riesco a comprendere, quegli occhi mi spaventano. Fanno scintillare una raffica di dj vu, una familiarità che puoi tenere in mano per un attimo prima che ti scivoli tra le dita come olio, scomparso, eppure tracce di tracce lasciate indietro.

Il sorriso si allarga in una risata silenziosa, leggendo la confusione e la paura che mi sovrasta il viso. Poi cado di nuovo. Il calore brucia più caldo, più velocemente.

Si apre un buco. Sono ingoiato come una droga psichedelica. Ci sono lampi di cappelli a cilindro bianchi e colorati, e le facce di carte da gioco nude hanno dato vita spaventosa. Il tatuaggio sulla mia schiena è fuoco fuso, un marchio incandescente premuto sulla pelle.

L'inchiostro pulsa e si muove, facendo gorgogliare mentre le mascelle si aprono, i denti appuntiti perdono sangue al neon. La risata sbalordisce, echeggia tutto intorno a me come una bomba che esplode. Poi si rompe e diventa un ringhio di passione demoniaca. Canta una filastrusa spezzata e sconnessa che mi fa a pezzi.

Le dita calde si allacciano con le mie, fermando la mia discesa. Il ghigno del Cheshire fluttua, un burattino senza archi; le labbra di mora iniziano a separarsi. Canta la frase tatuata sulla mia schiena.

È la linea perfetta per immagini perfettamente spezzate. Mi chino in avanti, estasiato… premo la bocca contro quelle labbra di mora. Hanno un sapore come frutta candita.

I denti affilati mordono sulla mia lingua. Il fuoco esplode da ogni poro nel mio corpo. Il tatuaggio cresce e mi avvolge. Urlo "Vedi ora?" "No. No.

NO!" Non voglio vedere. Ma è già troppo tardi. Mi tuffo più profondamente nell'abisso miasmico. V. Come la caverna infernale di Platone, frammenti di luce fioca deformavano le forme contorte dalla superficie scivolosa e nera della crisalide.

Almeno, penso che sia una crisalide. Non posso esserne sicuro Non posso più essere sicuro di niente. Non posso muovermi.

Non riesco a sentire. E riesco a malapena a vedere. Thump.

Thump. Thump. Thump. Thump.

Thump. Cinquemilatrecentoquarantanove battiti. Quando ti rendi conto che non riesci più a sentire il tuo cuore, non riesci a sentirlo martellare contro le costole, la sanità mentale comincia a scivolare. "Slip, slip, slip," piccole voci prendono in giro, "proprio come il resto di noi." Cinquemilatrecentoquarantanove bugie.

"Vedi ora, vero?" Sì. Io posso. Mi dispiace.

Cerco di significare. Lo faccio davvero Ma questo incubo mi sta facendo a pezzi. "No, non lo sei, sciatta arpia!" cantilenano.

Come se qualcuno di voi fosse dispiaciuto. Silenzio. Ci sono vincitori e vinti quando tutto ciò che stai facendo è combattere contro di te migliaia di versioni contorte? L'unica cosa di cui mi dispiace è vederli e… non tanto ricordarli, ma sentirli.

Spingono e spingono, costringendo me e le emozioni su di me. Peccati. Dolori.

Piaceri colpevoli. Odio furioso. Una pistola nichelata. Strade piene di pioggia.

Cinque corpi. Un fiume di cremisi. Ogni versione di me ha la sua cicatrice frastagliata, la sua storia da raccontare.

Club poco illuminati. Droghe che non so nemmeno pronunciare. Il sesso così depravato, così potente, ti spezza.

Panchine nei pressi di un lago placido. Passano tutti in una chiarezza imperfetta, meno viscerale di prima, ma non meno dolorosa, non meno esasperante. "Pazzo, pazzo, pazzo!" le voci scherniscono. Chi cazzo si scuserebbe per non averlo ricordato? Non vivendo quello? Thump. Thump.

Altre cinquecento bugie. Mi chiedo come sarò quando questa crisalide si aprirà. Niente di angelico.

Niente di bello. Lo so ora. Sono pazzo. Non delirante.

Immagino le ali lacere che stillano dalla mia schiena come catrame. Canini affilati alle zanne. Lingua biforcuta.

Occhi fiammeggianti e desideri inestinguibili per un cazzo duro da cui aspirare l'energia. Tu conosci quel tipo di mostro. Succube.

Demone. Hellion. La superficie a specchio sopra di me brilla come increspature di un liquido vizioso. Una mano raggiunge l'abisso, afferra e mi trascina verso la luce. Cado in acque poco profonde.

Sibila e sfrigola al contatto con la mia pelle surriscaldata. Provo a rialzarmi, ma i miei piedi si aggrovigliano. Rientro nell'acqua e il vapore si alza in una fitta nuvola.

Chiudo gli occhi e rimango sdraiato lì mentre l'acqua evapora intorno a me, sperando che possa portarmi con sé mentre si alza da questo incubo. "Ora è delirante", esclama una voce giovanile, "totalmente priva di fantasia". Il vapore si assottiglia e apro gli occhi.

Grandi scaglie di cenere galleggiano intorno a me come foglie bruciate. Alzo gli occhi. Una gigantesca carta da gioco aleggia sopra di me. Il profilo bruciato di una donna in una gonna a bolle in stile vittoriano brilla di un arancio rossastro arrabbiato. Nell'angolo c'è una Q macchiata con un cuore sanguinante e deforme sotto di esso.

Regina di Cuori. "Spero che tu non stia ancora sperando che tu possa essere l'eroina in questa storia, T. Una ragazza dolce e innocente come Alice non ci sta bene, penso che la Regina Rossa si adatti perfettamente, Cattivo, insano, Sinceramente sexy. il male è molto più divertente, vero? " Provo di nuovo a rimettermi in piedi e le mie gambe oscillano sui tacchi a spillo. "Vieni fuori, è perfettamente pericoloso." Una risata campana risuona, chiara e vera.

O / o \ O Le mie orecchie si riempiono di applausi beffardi quando finalmente oscuro una gamba rivestita di pelle sopra il bordo del torrente evaporato. "Qualcuno merita un premio per essere uscito da un letto del torrente con stivali a stiletto alti fino al ginocchio, gli altri sono stati cazzuti e non sei così impotente come lo guardi, vero?" Sbuffo. Le mani e le ginocchia sono incrostate di terra rossa e una sottile pellicola di sudore fa brillare la mia pelle. Alzo lo sguardo dalla mia posizione inginocchiata nell'erba per trovare la voce.

Una figura snella pende a testa in giù da un grosso ramo di albero, una cortina di capelli cremisi che si rovescia come sangue dalla parte posteriore di una maschera d'avorio. Una tomaia color cipriata si leva in alto sul suo petto, rivelando una distesa di pelle abbronzata. Una gemma verde malaticcia scintilla nel suo ombelico. Sta canticchiando, apparentemente ignara del mio approccio mentre sfoglia un libro rilegato in pelle. "E 'incredibile quello che registra la nostra mente, eh?" La figura mascherata oscilla avanti e indietro dal ramo, senza mai alzare lo sguardo dal libro.

Faccio avanti; i tacchi a spillo mi fanno tremare le ginocchia e rabbrividire. "Pensieri contorti e fantasie cattive", la voce continua. "Ogni piccola azione oscura, sono tutti lì se sai dove scavare." Si ferma su una pagina strappata e fa scorrere un dito sulla carta gialla macchiata.

"E tu hai un enorme tesoro di perversioni sporche: lo sa Grayson?" Vedo il rosso Il mostro in me si infuria. Se io sono la Regina Rossa, questo la farebbe… "No, non sono il Cappellaio Matto in questa storia", ridacchia. "Non stai seguendo molto bene." Un sospiro esagerato, "È piuttosto fastidioso." "Fottiti, tu…" "Neanche io sono una pazza pazza," finisce per me.

La sua testa mascherata scuote, i capelli frustano come fiamme. La sua mano destra lascia il libro; lei estende il suo dito medio. "No… no. No, no. O / o \ O Quando uscivo nel mio studio, perso nella confusione di pastelli e tele bianche, a volte riuscivo a intrufolarmi.

Solo uno. Quasi come un rituale. Per le prime settimane, era un'abitudine che mi ero nascosto da Grayson - finché non mi trovò un giorno fuori in veranda, a casa presto dall'ufficio. Ricordo di aver inciampato su qualche scusa mentre me la strappava dalle dita, tirava una boccata e premeva un bacio aromatico alle mie labbra. Dopo quella notte, a volte lavoravamo in una ciotola, prendevamo l'aquilone e lentamente ci facevamo strada attraverso la sua collezione di vinili di Bob Marley, finché non svenavamo.

Ma la maggior parte delle volte, era solo quell'unione nel calore della creatività, la mia mente vagava. Durante quei tempi, mi piacerebbe andare alla deriva in Wonderland. Pensavo che tempo avesse Alice. Le cose che ha visto.

Volevo sparire come lei. Ora desidero di non aver mai avuto sogni del genere. Questo non è Alice's Wonderland. Questo è annerito. Sfregiato.

Brutto. "Che cosa vuoi?" Sussurro "Per darti una prospettiva, mia regina," la ragazza insulta. "Il mio nome è Taryn." Lo sputo, cercando di sembrare sicuro, senza paura.

Ma le parole vengono fuori fragili e deboli. "No, non lo è." Chiude il libro e scompare. Poi inizia a dondolare dolcemente avanti e indietro, lentamente all'inizio, e poi rapidamente, violentemente, fino a quando lei sta volando dal ramo, volteggiando e roteando in una nuvola di cremisi, prima di atterrare ordinatamente sui suoi piedi. Si fa beffe di fiocchi e salti vicini, gonna bianca che si gonfia, rivelando cosce lentigginose e mutandine spogliate. "Ti piace?" Adesso si stringe forte, facendo scorrere le mani fredde su e giù per le mie braccia.

La sua maschera d'avorio mi lascia tremare più delle sue mani ghiacciate. Un lato si trasforma in un'esagerata espressione di gioia, l'altro, tristezza. "Sì. È una dicotomia così divertente, Melpomene e Thalia, tragedia e commedia, quando li schiacci insieme, è quando ottieni una storia vera, non puoi fare a meno di fare il tifo per il maldestro diseredato, anche quando sai che sono" Come Rosencrantz e Guildenstern, idioti irrimediabilmente affascinanti, tipo come noi, eh? Non so cosa dire. La sua intelligenza distorta tradisce la sua voce giovanile e la sua leggera figura.

Mi accontento della più grande domanda che ho avuto da quando ho caricato la Chevy di Grayson fino a casa. "Perché?" Si tocca un dito con la testa e una risata infantile risuona da sotto la maschera. "Finalmente, pensavano che non avresti mai chiesto: non hanno molto rispetto per te, lo sai." "Chi?" Agita la mano, ignorando la domanda.

Lei salta all'indietro e la fa ondeggiare. "Perché? Perché? Perché? Perché?" lei canta. "Perché." Le maschere d'avorio si uniscono, si sciolgono in un'espressione di mostruoso odio, prima di tornare al suo stato originale.

"Perché, Taryn, questo era l'unico modo: volevano spaventarti, mostrarti tutte le brutte piccole cose che hai fatto e non ricordo di aver fatto, ho detto loro che non avrebbe funzionato. dimenticare di nuovo. " La mia bocca va al cotone e urlo al demone dentro di me, sperando che forse avrà delle risposte a quello che mi sta succedendo. Ma non risponde. Tutto quello che c'è… è il caldo.

"Sono così semplici, sono irritanti, anche se non puoi aspettarti molto dalle identità modellate per essere troie tossicodipendenti con spinte sessuali elevate, condividere lo stesso spazio con loro è nauseabondo, sono sicuro che sei d'accordo." Gli occhi grigi brillano da dietro la maschera. Provo a ottenere una parola in… ma non ha davvero senso. Non so nemmeno da dove cominciare. Tutto quello che posso fare è ascoltare, non importa quanto sia fottuto tutto questo. Lei si avvicina.

Il suo respiro di menta artica sibilava dalla maschera in una corsa pesante. "Vai, chiedimi." Tocca di nuovo la testa. "Ti conosco meglio di quanto tu conosca te stesso, la domanda ti sta bruciando." Si allunga e mi sfiora la guancia con un palmo gelido. "Letteralmente, credo." Ingoio densamente.

"Tu chi sei?" Lei volteggia. "Il premio in una partita a scacchi Immagina quello, il sogno di ogni ragazza quando cresce, un chip di contrattazione per i cretini egoisti." L'immagine sfocata di un adolescente mi colpisce tra gli occhi. Mi trascino all'indietro.

"Stai cercando di non ricordare, vero?" Un dito mi solleva il mento. "È proprio quello che vuole, lo sai, vero?" "Lui?" Lei annuisce. "So che l'hai visto, il bastardo con il cappello a bombetta, sei la sua candida principessa bianca, il bianco in ritardo di questa contorta… famiglia… sei il suo preferito. Lo sapevi? demur La migliore maschera per lavori come il dolce piccolo Grayson.

" Sbocco la mano. "Non so di che cazzo stai parlando," mento. Il suo corpo si congela. "Sì, sì, cazzo, fai", sputa. "Cosa vuoi?" Piango disperatamente.

"Dimmi solo quello che vuoi." Salta e inizia a camminare in modo irregolare. "Vendetta." "È tutto?" Sussurro Lancio le braccia verso il meraviglioso paese delle meraviglie. "Hai fatto tutto questo, mi hai trascinato all'inferno… per quello?" Le parole di Abby sull'affrontare il diavolo e "prenderlo in giro" mi hanno colpito duramente.

L'assurdità di tutto questo mi fa affogare e una risata miserabile mi salta in gola. È il tipo maniacale, il tipo malvagio. Rido fino a quando le lacrime mi si riempiono gli occhi. La sua risata ad alta campana si unisce, creando un'armonia folle di follia.

"No, non è molto originale, vero? Ma una ragazza deve fare quello che una ragazza deve fare." Posso sentire il suo sorriso, anche se non riesco a vederlo. "Sì, certo che c'è un problema", fa le fusa, leggendo la mia mente. "Finalmente hai il tuo turno nella gabbia." Sto correndo prima ancora che finisca, spingendo attraverso una fitta vegetazione e fiori enormi che mi si stringono alle calcagna. Tutto sfuma nelle onde al neon. La cosa degli incubi, specialmente quelli che hanno una vita spaventosa, è che non c'è un posto dove correre.

I miei stivali a spillo prendono una radice sporgente e io affondo il terreno. Provo a combattere quando mani fredde mi tirano sulla schiena. Sono solo un pittore però.

Mi afferra facilmente le braccia al mio fianco. "Sciocco, uccello." Lei schiaffeggia la sua lingua mentre si mette a cavalcioni su di me. "Non sono crudele, lo sai, non è come lui." I suoi occhi grigi infuriano.

Adesso so chi lei intende. Vorrei non averlo fatto. "Fottiti," sputo.

Lei sogghigna, con i denti impossibilmente bianchi. "Facciamo un gioco io e te". La sua mano scivola giù per il corsetto e sotto la mia gonna a brandelli. "Quando mi chiedi per questo," le dita fredde tracciano su e giù per la mia fessura, "tu perdi".

"Sei fottutamente stravolto, stronza pazza," ringhiai. Mi tocca il naso. "Siamo tutti contorti qui, Taryn." Il mio tatuaggio brucia per la vita. "Soprattutto quelli che non possono ammetterlo." Le sue dita continuano a tracciare e mordo un gemito.

Non è importante. Sono sicuro che lei può sentire il tessuto sottile che inizia a inumidirsi già. "Non ci saranno nemmeno perdenti" mi sussurra all'orecchio. "Molto meglio di una sciocca partita a scacchi." Penso di nuovo a lottare, ma il mostro dentro di me si sta svegliando, rispondendo al tocco freddo della ragazza.

Il mio sangue bolle. Le alternative non esistono negli incubi. Devo giocare. E la cosa fottuta è… parte di me vuole giocare.

"Certo che lo fai," lei prende in giro, sfogliando il mio clitoride. Io sussulto. "E se vinco?" "Ti farò dimenticare, è quello che vuoi, non è vero?" Torna alla vita idilliaca e finta che avrei dovuto avere: tornare ad essere il suo piccolo burattino perfetto, ballare sulle sue stringhe contaminate. " "Vai giù all'inferno e vedi se bruci a Satana." "O potremmo peccare insieme", dice la ragazza. Rabbrividisco e la guardo per la prima volta.

La sua camicia blu polvere ha un coniglio con un machete e una riga di testo. -Non fanculo coi coniglietti- voglio sapere cosa c'è sotto quella maschera. Ma penso di sì già. Fa schioccare le dita e la luce si allarga. VI.

Intorno a me, funghi sovradimensionati luccicano di un blu elettrico, le cime si contraevano e si espandevano come meduse giganti che pulsavano nell'oceano. Il demone dentro di me agita il guinzaglio, implorando di essere tagliato. Lo schiaffo via. Qualcosa di molto più potente ha la mia attenzione.

Una cacofonia di voci echeggia in melodie ipnotiche. Il suono è vellutato liscio e sfilacciato ai bordi, come cioccolato fondente fuso e vodka economica. La loro musica mi bagna come un caldo deserto con un lato di gelato. Non è tanto una canzone quanto una sinfonia: oscura, aliena, strisciante e allettantemente erotica.

Le mie ginocchia si separano ei miei fianchi si sollevano da terra. Una mano fredda fa palpare il mio tumulo surriscaldato e mi spinge indietro sulla terra. C'è già un pianto lamentoso sulla mia lingua.

La sua maschera d'avorio è ghiaccio bagnato contro il mio orecchio. "Shhh, adoro questa parte," sussurra. Ci vuole solo un secondo che dura un eone per sapere perché. I frattali scuri della nebbia arcobaleno si piegano e si piegano da un cielo in rovina.

Porte, penso. No. Wormholes.

Sono wormhole che si collegano a un piano superiore di esistenza. Paradiso. No. Non il paradiso… e nemmeno l'inferno. Questo è qualcosa di completamente diverso.

Un mondo di dolci e deliziosi peccati che farebbe bruciare anche il diavolo. O / o \ O Appaiono come fantasmi dalla nebbia, sfumature spettrali di pelle semitrasparente, ciocche di capelli corvini che scendono lungo le spalle scolpite. Riesco a vedere il sangue che scorre nelle loro vene, le scintille di elettricità che si accendono in vita mentre le terminazioni nervose comunicano. È accattivante, spaventoso e inquietantemente eccitante.

Sono… Adonis ha respirato la vita, soffiato da scintillanti cristalli di cristallo in una dozzina di belle copie. Cento. Un migliaio. Non lo so.

Non mi interessa Scivolano nel vuoto con una grazia disumana e inumana, galli tumultuanti che rimbalzano tra le cosce muscolose. Questo non può essere reale. "Certo che lo è," risponde quella voce giovanile. Le sue dita tracciano le mie labbra.

"Che cosa ha ipotizzato Guildenstern, cara?" Un'altra serie di dita stringe il mio clitoride e io rabbrividisco. "Non lo so" mormoro. "Certo che lo sai," dice lei. "Più testimoni ci sono per la tua natura vera e sporca, più diventa reale tutto ciò".

Le sue dita fredde si agganciano dentro di me. "O qualcosa di simile." La mia pelle brucia. La mia fica sbava. Le dita dei piedi si arricciano. Il calore dentro di me si irradia, diventa un prurito febbrile.

Poi le sue dita sono sparite. Il demone dentro di me ulula di bisogno arrabbiato. Un alito di menta ghiacciata mi accarezza le orecchie. "Perché non lo fai uscire", canta. "Ti sentirai molto meglio." Ho paura.

Sto cominciando a rendermi conto di quello che il mostro dentro di me è come se tirasse al guinzaglio come un cane rabbioso, con le fauci che si spezzano, la bocca che schiocca, che abbaiano lussuria profana. "Paura di cosa?" lei ridacchia, leggendo di nuovo la mia mente. "Perdere te stesso?" "Tesoro, sei già perso." Ti odio.

Mi dà un colpetto sulla guancia, preme il suo pollice contro le mie labbra. "Lo so." Si pizzica un capezzolo eretto, stringendo fino a che non guido di dolore. "E ti odio, ecco perché sarà così…" fa le fusa gutturale, "cazzo…" un altro pizzico, "incredibile". Si allontana, lasciando il mio corpo fremere, le mie gambe aperte come una puttana esausta che offre corse gratuite.

La sinfonia di voci aliene cresce in ricchezza man mano che si avvicinano, i loro movimenti terpsichoreani. Cerco di distogliere lo sguardo, conto i battiti del cuore che non ci sono. Dodici battiti. La sinfonia diventa più forte.

Trentanove battiti. Vedo simboli incisi nei loro corpi come marchi. Settantotto.

Clubs. Cuori. Ottanta-tre. Picche.

Diamanti. Novantanove. I loro occhi azzurro pallido mi tagliano e le menzogne ​​si frantumano come vetro.

Mi sento come un gattino bisognoso, i fianchi inarcati. Cento. Un panno di seta mi cade sugli occhi e gli occhi si spengono. "I bugiardi non hanno bisogno di vedere", sussurra. Qualcosa di umido e muschiato viene spinto nella mia bocca.

"I bugiardi non hanno bisogno di parlare." I miei gemiti di protesta sono attutiti e incerti. "I bugiardi non hanno bisogno di sentire." Qualcosa riempie le mie orecchie e tutti i suoni sono spenti come una fiamma che raggiunge la fine di una partita. Il corsetto, slacciato dalla ragazza mascherata, è strappato violentemente dal mio corpo, le costole rigide che graffiano i lati del mio seno.

Mani gelide combattono con il caldo torrido della mia pelle, stuzzicando e eccitando, disegnando strani simboli che non riesco a decifrare. Il mostro li conosce però. Il guinzaglio si allunga e il mio corpo vibra. Provo a ritirarmi nell'erba e nella terra sottostante, immaginando una palma gigantesca che arriva dall'inferno e che termina tutto con un abbraccio di fuoco. Ma qualcosa è bloccato saldamente sulle mie caviglie e polsi.

I legami del controllo iniziano a scivolare. Non hai mai avuto il controllo. O / o \ O Le bocche bagnate si agganciano al gonfiore del mio seno all'insù. I denti tirano i miei capezzoli doloranti, facendo rotolare i boccioli sensibili mentre si induriscono.

Labbra fredde e lingue di talento tracciano le autostrade del piacere artico che si fondono tra le mie gambe e il vapore nella cavità del mio collo. Devo mordere il pezzo di seta nella mia bocca per non urlare, per non perdere questo gioco fottuto prima ancora che inizi. I miei muscoli si contraggono quando le mie ginocchia sono premute insieme e spinte bruscamente nel mio petto.

Una lunga lingua scivola nella mia fica, lambendo il bisogno affamato. I movimenti sono rozzi, scoordinati… disperati. Questo particolare assalto orale non riguarda me.

Si tratta di lui. Si. Essi. Sono solo un giocattolo.

Uno strumento. La mia fessura alluvionale è l'oasi nel deserto, l'ambrosia per la creatura senza speranza che muore di sete. Io urlo, ma tutto tace. Una bella sbavatura mi riempie il bavaglio improvvisato, mi esce dagli angoli della bocca, solo per essere leccata via.

Le bocche si moltiplicano e giacciono avidamente sulla mia pelle, alla disperata ricerca di un ultimo pezzetto di umidità che sanguina dai miei pori. Non è abbastanza. Mai abbastanza. Le bocche si allontanano tutte insieme e io piagnucolio pateticamente attraverso il bavaglio.

Mi sento abbandonato. Tagliato fuori. Semplicemente alla deriva nel vuoto del nulla. Sono tirato indietro quando una montatura mastodontica monta il mio corpo più piccolo, agganciando le mie gambe sulle spalle larghe. le labbra catturano le mie in un bacio livido.

Prendo le restrizioni, disperato per modellarmi nel fantasma muscoloso. Si tengono velocemente. La benda si allenta e la luce blu pallido penetra dentro. Non penso sia per caso. Vuole che mi tormenti.

Spostamento fianchi. La mia esistenza è tremante. La fredda testa spugnosa di un gallo pulsante è sepolta nella mia figa liscia. È come se una lama di ghiaccio fosse spinta nelle mie viscere.

Mi giro attorno come una morsa, aggrappandomi saldamente mentre si tira fuori con diligente lentezza, pollice di pollice, fino a quando rimane solo la punta. Inizia una pausa insopportabile. Attraverso le interruzioni della benda, fisso gemme blu congelate che fissano il fondo, pozze senza fondo di ghiaccio fratturato che tormentano il mostro del guinzaglio dentro di me.

E al di là di quelle gemme ghiacciate, la pelle traslucida del fantasma è uno specchio di vetro di cui mi vedo riflettere. I miei occhi sono carboni selvaggi e animaleschi di lussuria demente. I miei capelli, nappati e bagnati, sono intonacati su una faccia che è bianca e spettrale. E il sorriso che Grayson diceva sempre che amava è contorto in un ringhio, le mie pallide labbra macchiarono un azzurro così profondo che brilla avanti e indietro dalla marina alla viola. Cerco di allontanarmi, bollire e congelarmi con emozioni indesiderate di disgusto e incanto.

Ma dita forti mi catturano la mascella e mi tengono fermo. "No." La voce sopra di me è una fossa nera di avidità. "No.

No." Il demone in me ulula. Il guinzaglio si allunga. Sento che le catene si indeboliscono. "Volere." La parola è un canto distorto che riecheggia nell'infinito.

"Volere." Altre voci riprendono il canto e la sinfonia ritorna con uno splendore decadente, strisciando su di me come viticci scivolosi. Riesco a sentire gong che si infrangono, violini che stridono, trombe che suonano, le belle note che sprofondano nel peccato odioso. "Volere!" Risatine folli risuonano.

Mani morbide mi accarezzano le orecchie e strappano la benda. La vipera dai capelli cremisi ritorna, occhi arditi che brillano attraverso il volto da duello della sua maschera d'avorio. "È ora di unirsi alla sporcizia", ​​lei fa le fusa. "Se non lo lascerai uscire, lo farò." Lei striscia in avanti sulle sue ginocchia, a cavalcioni della mia testa. Alzo gli occhi e vedo una piccola lacrima di pelo tra le sue gambe che tremola come una fiamma blu.

"Mi scusi", ride, trascinandosi il cavallo freddo sulla fronte, trafiggendosi il naso affilato con un gemito esagerato, prima di posarsi dolcemente sulla mia bocca. Una glassa sciropposa fuoriesce dalle sue labbra scure mentre ondeggia lentamente sulle mie labbra sigillate. Sussulto quando lei arretra e mi dà un grosso strattone sui capelli bagnati. "Non sprecarlo," sibila.

"Ho salvato me stesso… solo per te." La mia bocca si apre dapprima a malincuore, poi disperatamente, con la lingua che si piega dentro la sua fessura di scrematura. La sua dolcezza muschiata è il gelato alla fragola e la torta di lava al cioccolato. È l'eccitazione liquida che esiste solo nei sogni. "Questo è il mio paese delle meraviglie", lei schiamazza sopra di me.

"Il mio paese delle meraviglie contorto e sfregiato, e tutto è esattamente come lo voglio io. Non ho mai detto che avresti una possibilità di combattere." Le dita tracciano la cicatrice che si interseca tra i miei seni. L'aria si piega e vibra. Comincia a cantare, mescolando note strutturate con la sinfonia di cresta dei fantasmi.

Time Warps. Il prurito febbrile diventa delirio. Il delirio diventa uno stato d'essere superiore. Le catene nella mia mente sfrigolano e fumano, il guinzaglio si sta sciogliendo in catrame nero. "CALORE!" La parola è un ruggito di euforia mentre la fredda e dimenticata testa di fungo mi squarcia, barcollando in avanti fino a che non sbatte contro il mio grembo senza cerimonie.

La follia mi soffoca in un abbraccio che è spaventosamente delizioso. Il mio corpo rabbrividisce nel piacere immondo. Bruciare.

Bruciare. Bruciare. Bruciare.

Fottuta brucia, puttana egoista. I movimenti sono violentemente meteoritici, pesanti palle che schiaffeggiano contro il mio culo pallido come comete che fanno capolino sulla luna. Smack. Smack. Smack.

I fianchi del diavolo dai capelli cremisi gira come una giostra rotta. Veloce. Fuori controllo. "Bevimi," grida lei.

"Mangiami!" Vorrei poter dire di aver litigato. Vorrei poter dire che non le ho dato quello che voleva. Che ho appena chiuso la bocca e lasciato che si girasse con rabbia e frustrazione. Ma la sanità mentale è svanita molto tempo fa. Non è mai stato lì.

Non ero più nemmeno io. Non lo sono mai stato Ho lasciato andare. E il demone lancia la catena sciolta, mi affronta… mi consuma in un inferno furioso.

Io vado alla supernova… O / o \ O E io saccheggio quella fica di gelato come se fosse solo un pasto che io possa mai ottenere in questo fottuto paese delle meraviglie di dolce peccato infernale. Come lei urla e piange mentre si scopa la mia bocca con selvaggia abbandono. Si intaglia un sorriso contorto di Chesire sulle mie labbra mentre la sua fica sgorga dolce nettare. Rotolo la clitoride tra i miei denti e lei si impadronisce dei miei piccoli seni, torcendo i capezzoli con le unghie rotte. Mi rallegro del dolore acuto a differenza degli altri.

Riesco a sentire un caldo getto di liquido inzuppare il gallo carnoso che si spezza in me. È la perfezione non tagliata. Mi chiudo le caviglie attorno al collo gonfio del fantasma e il ritmo e la forza si accelera. Dita spesse scavano dolorosamente nei miei fianchi. Sposta la testa e morde il mio polpaccio.

Poi succede qualcosa di interessante. Il colore comincia a sbocciare nella pelle traslucida del fantasma, onde color crema si stendono e si espandono appena sotto la superficie. Riesco a sentire il suo corpo scaldare, a sottrarre calore come un vampiro.

Tranne che il calore sta trasformando il fantasma, non io. Violenti spinte plateau ed esplodono in un piano superiore di brutalità e la canzone sinfonica che era stata versata dalle labbra del fantasma si sfilaccia e scatta come un filo ad alta tensione. Mi infilo un pollice nel culo stretto del diavolo dai capelli cremisi e lei scuote, quel delizioso strappo che mi screpola sul viso. Il fantasma dura un paio di volte più a lungo prima che lo sperma caldo mi spruzzi dentro la pancia, riempiendomi fino a farlo fuoriuscire intorno al suo albero come un cono gelato che si scioglie.

E il paese delle meraviglie si offusca. Il fantasma tira fuori e fa esplodere qualche altro giro di sperma come un tubo dell'acqua, flussi di liquido perlato che schizzano il mio petto. La rossa cade di lato e io guardo bene l'adonis, ora abbronzato, prima che la sua pelle ragnatela e si frantumi in una nuvola di polvere psichedelica. Prima di poter elaborare ciò che è accaduto, un altro fantasma mi monta, scappando via selvaggiamente. Più calore viene sifonato.

Le mie vene brillano come fiumi di magma pulsante. Ogni esplosione di sperma bollente porta a un'altra esplosione di polvere colorata. Il Paese delle Meraviglie diventa una gigantesca e fluttuante immagine residua che corre su una ripetizione psichedelica ed edonistica. Posso elaborare solo pezzi e pezzi. Sono capovolto.

Premuto nel terreno. Un duro schiaffo mi cade sul culo come una pioggia di meteoriti, finché il dolore non è troppo intenso, troppo piacevole, anche per me. Divento un fottuto giocattolo di cazzo in abbracci stretti che si trasformano dall'inverno artico all'estate bollosa. Pompa. Pompa.

Cum. Esplodere in polvere. Pompa.

Pompa. Cum. Esplodere in polvere. È una danza senza fine che lascia la mia fica deliziosamente cruda e la mia testa confusa.

VII. C'è uno squittio appiccicoso che mi riempie le orecchie quando arrivo in una nebbia esausta e languida. I miei occhi si aprono all'immagine della sua maschera ridicola.

Melpomene e Thalia. Tragedia. Commedia. Lo splicing di due concetti discordanti non possiamo fare a meno di amare.

È inumanamente umano. Lei canticchia una melodia infestata, piccole mani che massaggiano i miei muscoli, lavorando un sottile strato di liquido seminale nella mia pelle. Traccia un dito adesivo appiccicoso sulle mie labbra increspate. Capisci ora? Il demone dentro di me piagnucola in un angolo, estenuato e inutile.

Mi alzo, i pollici corrono sull'avorio liscio. Lo tiro via e cascano capelli color cremisi che le oscurano il viso. Spazzolo via un groviglio umido.

Lo voglio. Vorrei non averlo fatto. Si sporge, sussurra nel mio orecchio.

"È ora di finire questo, cara," non riesco a respirare. "Mettiti in ginocchio." Il mio corpo si muove da solo, seguendo il comando abbaiato. Lei si lascia alle spalle. Qualcosa di duro e rigido schiaffeggia contro il mio culo e scivola lungo la spaccatura del mio culo alla mia figa troppo stimolata.

Mi ritrovo in uno shock spaventato. "Che cosa ho detto?" lei ridacchia. "In questo paese delle meraviglie sfregiato, faccio le regole… Compreso…" Si trascina il gambo pulsante lungo la mia fessura, "modifiche".

"Sei fottutamente pazzo." Mi sculaccia il culo con gioia infantile. "Non lo abbiamo già passato?" Mi volto e fisso. "Oh, amo quell'espressione." "Vaffanculo!" Uno stridore stridulo di banshee mi lascia rauco. "Con piacere." Si infila dentro con disinvoltura senza sforzo, il mio buco bagnato a bocca ben lubrificato quantità di sperma. "Questo dà un significato completamente nuovo al tuo cazzo, vero?" lei schiamazza.

Il suo scherzo malato trasforma la mia figa in un disastro rovente e mi sento come una cagna contorta dall'inferno in calore depravato. Si china su di me, leccando il sudore dalla mia schiena, tracciando il tatuaggio tra le scapole. "Dillo", sussurra, "No." "Dillo!" "Vai a farti fottere, cagna!" Si ferma nei suoi colpi.

Un'altra serie di risatine folli ha il suo stomaco duro che vibra contro il mio culo. "Tesoro, questo è esattamente quello che sto facendo." C'è un tonfo umido mentre lei tira fuori dal mio nucleo fumante. La testa spuntata scivola verso l'alto, preme contro la mia stella vergine e attillata. "No", grido. "Non ho." "Non hai cosa? Prendi un bel cazzo grosso in questo piccolo buco troia? Ovviamente lo abbiamo! In ogni modo sporco.

Abbiamo persino bevuto del vino come una brava piccola puttana. Scommetto che ti piacerebbe, vero? "Unghie taglienti mi trascinano giù per la schiena, arcuando sul gonfiore delle mie chiappe." Non è vero? "Ripete, non ha la pazienza di aspettare una risposta, non ora, non quando è così vicina alla vittoria, che avanza senza preamboli, la testa grassa e appiccicosa che si spalanca il mio anello muscoloso, spingendosi fino alla radice finché il suo inguine non si modella al mio culo. in milioni di pezzi di un puzzle sfregiato: un milione di ricordi sfregiati, che prendono il loro turno nella spirale del caos prima di tornare indietro nella perfetta chiarezza dell'immagine: ogni singola identità danneggiata è fusa insieme, uno per uno. Ho a lungo negato di cadere dalle mie labbra, dalle nostre labbra, come acido, corrosivo per qualsiasi residuo di inibizione, ultimo residuo di negazione su ciò che sono, chi sono.

"Quale nome?" Urla la ragazza dai capelli cremisi. È un grido di desiderio disperato e di bisogno doloroso, tutto d'un tratto sono sulla schiena, guardo gli occhi grigi che si infrangono e le labbra di Blackberry catturano il mio un bacio ardente di auto-riconoscimento. Scuoto la testa e mugugno pateticamente. Le mani mi circondano la gola e mi stringono.

"Qual è il nostro nome?" lei urla di nuovo. I miei occhi si velano dalla mancanza di ossigeno che mi sembra ancora abbia bisogno. Lei non se ne accorge. Sto sorridendo, abbinando la bruttezza a lei. Finalmente conosco un segreto che non ha.

E la brucia. Lo so dal modo in cui si lancia con colpi irregolari, infilando la mia oscura caverna più e più volte mentre il succo muschiato sgorga dalla mia fica svasata come il fiume Styx, spostando il nome che vuole sempre di più nell'abisso. L'ultima nota di una canzone colpisce e mi rendo conto di saperlo.

Lei lo suonava su uno Steinway. "Qual è il nostro nome?" lei urla un'ultima volta prima di inondare le mie budella di fuoco vulcanico. Vedo il bianco e tutto inizia a svanire.

Le barre d'acciaio stanno già cadendo. Cerca di fermarli, per ritardare l'interruttore. Ma è un'eternità troppo tardi.

VIII. È un fragore di tuono a serrare le mascelle che alla fine mi fa sobbalzare. E la prima cosa che sento è uno spasmo familiare che mi scoppia nei piedi, un bisogno istintuale che non ho sentito da molto tempo. Sentire il duro pavimento bruciarsi sotto di loro, miglio per miglio, finché non sono piegato in due, ansante per il tipo di dolore che ti fa sentire vivo.

La seconda cosa è lo sgabello in cui è piantato il mio culo, con le ginocchia strette al petto. Il suono confortante di un battito forte, anche se irregolare, mi rimbomba nelle orecchie. Non riesco a smettere di tremare anche se sembra che qualcuno mi abbia buttato in una sauna e abbia inchiodato la porta.

Un numero di jazz incredibilmente familiare scorre nella stanza buia. Riporta ricordi terribili. Una voce gutturale ride amaramente nella mia testa.

"Il tuo turno", ribatte lei. La scrollo di spalle però. Sono più forte di quella cagna dalla pelle d'avorio.

Il tuono ruggisce di nuovo, come un animale ferito, e un lampo di luce accecante apre il cielo come una crosta lacerata, bagnando il mondo sopra di me con vene di sangue blu elettrico. Il blu arrabbiato tira il bagliore argentato della luna e la miscela si muove attraverso il lucernario. Un braccio pallido si stende di fronte a me.

Pallido. Non conciato e lentigginoso. Mi ritrovo scioccato. Brucia di calore Non sto andando a fuoco. Io sono fuoco Il demone è venuto attraverso la porta con me.

Rido, un lamento acuto che echeggia. Certo, penso, naturalmente. Speravo ma… non importa. Niente ha mai veramente importanza quando finalmente ti liberi. Un'altra vena di fulmine riempie il suo studio di un'intensa luce blu.

Le mie risate si trasformano in risatine folli e soffocanti. Dipinge gocce come il sangue nero dal pennello stretto nella mia mano sinistra. Giganti murales riempiono ogni spazio nello studio. Colori selvaggi Colori al neon. Colori sgargianti Una Stetson che indossa una ragazza in cutoff si fa strada attraverso una bottiglia d'ambra.

Un oceano turchese costellato di barche a vela. Un vecchio pickup rosso, splendente come nuovo alla luce del sole. Una maschera d'avorio.

Giocando a carte. Bat-orchidee. E un murale di fori di proiettili dipinti che coprono una lunghezza di testo: Welcome Home La vernice è rappresa e bagnata e le immagini sembrano strappare dalle pareti come spettri scivolosi. Qualcosa cattura il mio sguardo.

Mi distendo dallo sgabello con un piagnucolio e scendo su un pavimento di legno duro. Sto lì. Congelato.

Un liquido caldo mi cola lungo le cosce nude e dentro c'è un dolore intenso tra le mie gambe, un bisogno disperato che non è stato ancora completamente riempito. È un bisogno che infuria mentre guardo il cavalletto rovesciato, un coltello a serramanico nero e il dipinto oltre. Una linea frastagliata nella tela si apre come una bocca aperta pronta a inghiottirmi dove mi trovo.

Ma riesco ancora a distinguere l'immagine principale, dipinta con una precisione spaventosa. Il volto di un uomo con un cappello a bombetta… finalmente tirato fuori dall'ombra. 'Vedo ora', sussurra, quasi scusandosi. "Guarda." Un'altra faccia si nasconde nell'angolo, colori macchiati dalle lacrime. È una faccia che conosco fin troppo bene, una che pensavo non mi sarei mai stancato.

Il dolore tra le gambe pulsa e faccio scorrere una mano su uno chiffon macchiato di vernice, esplorando la fluidità non familiare della mia vulva. Infilo un dito nel sudicio sudiciume della mia fica, facendola roteare prima di estrarla e facendo schioccare la cifra scivolosa nella mia bocca. Il fatto è che… l'amore può facilmente trasformarsi in odio.

Nonostante tutto, non posso fermare il sorriso del Cheshire che apre le labbra sconosciute. Un'ultima esplosione di fulmini illumina la stanza e il suo tatuaggio, il nostro tatuaggio, brucia come una cicatrice artica di marca..

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