Ancora silenzio che aleggia, Come pot-pourri di cielo stantio, Profumo di baci di ieri E morte della mia dalia, In una stanza senza paglia. Pannelli incrinati, finestre, fuliggine sulle braci passate, polvere congelata negli angoli, ricordi dei nostri fuochi e amore acceso. Anni prima di invecchiare ossa, Ballare nel crepuscolo, i nostri desideri, Ora il clavicembalo ha chiavi morte e ghirlanda di ghiande tra i capelli, giaceva sparsa sulla quercia.
Con la corda spezzata dell'arpa, piango per piangere, di molti novembre fa e ancora di silenzio che si diffonde, in una stanza senza paglia.
Sento che la felicità non è forse per me contenta, stabile, sorridente, soddisfatta, forse coloro che ha perso il significato, cerco ma non riesco a vedere perso nella mia fantasticheria, a…
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